Cuentos de la Reina Canalla

Reina Canalla

Este libro es una obra de ficción y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, o lugares, eventos o locales es pura coincidencia. Los personajes son producto de la imaginación del autor y se utilizan de manera ficticia

Lectura sólo para adultos

Título:  Cuentos de la Reina Canalla

© 2004-2014 Lara López  (Reina Canalla)

Diseño portada:  Reina Canalla

Foto: Coax

Modelo y edición: ReinaCanalla

www.reinacanalla.es

Dedico este libro a los cientos de lectores que año tras año han creído en mí y me han seguido a través de foros y blogs.  Sus comentarios y ánimos han sido más que una gran ayuda, lo han sido todo.

Índice de cuentos

Cuentos de la Reina Canalla

Un cuento de hadas

1. Baile de Máscaras 7

Cuentos simpáticos

2. Tres a Una en la Cancha 24

3. El A-Man-te in Black 35

4. La Fiesta Pijama 43

5. Oda al Orgasmo Femenino 69

Un cuento triste

6. Cristal 76

Cuentos de miedo

7. Alicia en el País de las Pesadillas 83

8. La Bella y la Bestia 101

9. El Hipnotizador de la Ribera 107

Cuentos de dominación

10. Tras el Espejo 144

11. Regalada 150

12. My Boy 156

Parodias de hoy y siempre

13. Mademoiselle D'Artagnan y los Tres Mosqueteros 171

14. The Fucking Dead 203

Cuentos pequeñitos

15. El Viento 221

16. Click 225

17. El Azote 228

18. Cuento de Navidad 229

Esos deliciosos cuentos sáficos

19. Querida Maestra 233

20. Devorarte 241

21. Ella, tú y yo 249

Que no falte  la oración de buenas noches

22. Oda al placer 259

Unas palabras de la autora

Un cuento de hadas

1. Baile de Máscaras

Más allá del espacio y el tiempo, mucho más allá de cualquier siglo conocido, en los confines que sólo la imaginación puede ofrecer, me encontré de pronto un día viajando por caminos empedrados a bordo de un espléndido carruaje.

Descorrí el visillo de la ventana para satisfacer mi  natural curiosidad pero el cobre y rojizo de los árboles que íbamos dejando atrás sólo me indicaron que estábamos en estación otoñal, si es que en aquel paraje de ensueño existían otras estaciones, ni un letrero, ni una señal, ni otro edificio que el que se mostraba altivo y majestuoso al final del camino.  Llegamos más rápido de lo esperado, pues a simple vista me pareció que con aquel lento traqueteo se nos haría noche cerrada antes de alcanzar las puertas del palacio, pero al rayar el sol por el horizonte ya me estaba yo apeando ayudada por dos sirvientes vestidos con casaca y calzón de terciopelo azul.

El anfitrión estaba esperándome en la entrada del salón.  Supuse debía ser el anfitrión y no un mayordomo pues su casaca era larga, de seda beige y bellamente bordada en hilo de oro.  Además llevaba una máscara de cabeza de águila adornada con plumas auténticas y tal muestra de ostentación y orgullo sólo podía venir del señor de la casa.  Me tomó la mano y besó el interior de la muñeca.  Imaginé me había confundido con otra dama a la que la confianza le otorgara atrevimiento y, por vergüenza, no le corregí del error.  Tras el formalismo de preguntarme por el viaje y elogiar mi belleza, la belleza visible, eso es el busto realzado por el corpiño de damasco granate y el atrevido escote, me presentó al resto de invitados con el pintoresco nombre de la Dama de la Espiga.  Sin duda, el Caballero Águila debió inspirarse en el brocado dorado de mi falda o tal vez en las suaves espigas que se entrelazaban hábilmente en mis cabellos rizados y los recogían formando una corona.  En cualquier caso, encontré acertado el apodo puesto que mi máscara, aunque preciosa, no representaba ningún animal u objeto.

Nada más entrar en el salón, acudió presto a saludarme el Caballero Mastín, que me agarró el brazo con sus bastas zarpas y me obligó a sentarme a su lado.

—Divina Ceres, tu presencia es venerada por los aquí presentes y en especial por mí —dicho lo cual se dedicó a babosearme la mano y el brazo.

Vino a rescatarme, o eso creí, Maese Gato, que tomó mi otra mano y la llenó de delicados besos haciéndome cosquillas con los bigotes.

—Errado está, milord, que está dama es la sin igual Perséfone, diosa de los Infiernos y dueña de mi corazón.

Esa dama a la que hacían referencia y que tan osadas muestras de cariño permitía, no era yo, sin duda, y no viendo la manera de hacerles entrar en razón, busqué impaciente algún grupo al que unirme en conversación y abandonar a mis dos empalagosos admiradores.

Disfraces originales, divertidos, hermosos y tétricos, pero nadie a quien pudiera reconocer como amigo.  Me llamó la atención un peculiar trío formado por una cordera blanca y tan tapada como sólo a una jovencita y pudorosa doncella podría ocurrírsele; sentada a su lado la Pastorcilla, encantadora criatura de rubios tirabuzones apenas enmascarada por un ligero antifaz, lo que era de agradecer porque ni la mejor de las porcelanas haría justicia a una tez tan fresca y sonrosada; y de pié, el Caballero Lobo, todo de negro y con sombrero de tres picos.

Me pareció que Monsieur Lobo me miraba con atención y pude dar por ciertas mis sospechas cuando los músicos comenzaron a tocar un minueto, él se me acercó con paso decidido y, tras una reverencia, me solicitó para el primer baile.

El Caballero Lobo danzaba con una elegancia inusitada.  Su mano enguantada sujetaba la mía desnuda, con tal delicadeza que llegué a creer en algún momento que flotaba en el aire.  De la misma manera me hacía girar con la naturalidad con que el viento hace girar las hojas  y, cuando su mejilla se acercaba a la mía, era la fragancia del bosque otoñal la que me fregaba y no su piel humana.  Fascinada por tan espléndido bailarín, me dejé guiar y olvidé al resto hasta que, como es norma de la danza, intercambiamos la pareja.  Le seguía igualmente con la mirada y él me seguía  a su vez, ansiosos por volver a coordinar nuestros pasos, cuando de pronto la fuerza del Caballero Mastín estrujando mi mano me distrajo.  Cuando volví la cabeza, Monsieur Lobo había desaparecido.

De carecer del decoro apropiado, hubiera dejado el baile al momento y le hubiera buscado con desesperación en cada rincón, tras cada cortina, bajo todos los sofás, pero la prudencia de dama exigía calma y reserva, por lo que permanecí bailando feliz y sonriente hasta el final del minueto a pesar de que la inquietud me iba devorando las entrañas.  Al acabar, eso sí, me camuflé entre una espléndida Dama Sol de amplia falda y su hermana Luna de no menos holgura, para escapar sigilosamente al jardín y evitar ser vista por Don Perro y Don Gato que tenían la intención de volver de nuevo a su ataque agasajador.

—¿Monsieur Lobo? —susurré en la oscuridad nocturna esperando recibir respuesta—.  Monsieur, soy la Dama de la Espiga, no os ocultéis de mi.

Pero el lobuno caballero no contestó y me obligó con su silencio a adentrarme en una especie de laberinto de setos y rosas.

—¿Monsieur? Oigo vuestra respiración, no juguéis con mi ansiedad por encontraros.

—¿Ansiedad? —respondió al fin el buscado caballero apareciendo de pronto y tomándome la mano para besarla—.  ¿Ansiedad por mí?

—Por volver a bailar con vos.

—¿Volver al salón para tener que volver a separarnos? —y besó mis dedos con dulzura—.  Bailemos mejor aquí.

—¿Sin música?

—Con el sugerente sonido de los besos —y me atrajo hacia sí.

—¡Monsieur! —forcejeé sin mucha fuerza—.  Acabamos de conocernos, no es propio... —se llevó mis dedos a la boca para saborearlos uno por uno—.  Tened piedad... —conseguí pronunciar con voz lánguida antes de que me amordazara con su lengua.

Si bailar había resultado delicioso, besarnos no estaba siendo menos grato.  Qué podría comentar sobre su lengua, que era un pececillo de colores nadando confiado en los confines de mi boca, otorgándome mil y uno placeres que nacían en el pecho y venían a crecer y multiplicarse en el bajo vientre.  Así me tenía cuando sentí su mano deslizarse bajo la falda.  En general los hombres son torpes y se enredan con las capas de tela pero él las esquivó con agilidad hasta alcanzar mi piernas, vadear las medias y navegar directo hacia el gran secreto.  Cerré las piernas ante el inminente asalto pero sus finos dedos, ahora liberados del guante, consiguieron hacerse un hueco, arribar a su objetivo sin tardanza y adentrarse más y  más, más y más...

Había vencido la fortaleza sin mucha dificultad, prefiero creer que gracias a su gran talento más que a mi falta de templanza, y por resultar hipócrita resistirme entre gemidos, le solicité cómplice que me llevara a un lugar más cómodo donde, si no tumbados, al menos sentados pudiéramos concluir el placentero asunto. Sacó sus dedos de mi interior, con mucha nostalgia por mi parte, los relamió como lobo hambriento y me ofreció el brazo.

—En el centro del laberinto hay un merendero con bancos y mesas, allí podré haceros mía a vuestro gusto.

Tal vez fueron sus palabras o la voz profunda y melodiosa con que las pronunció o ese “a vuestro gusto”, que me resultó de lo más galante, al instante me subió la excitación como fuego azuzado por el viento y hube de sujetarme con fuerza a su brazo para no desfallecer en el sendero.

Así íbamos, yo suspirando como alma en pena y él acelerado con paso largo y seguro, que en pocos minutos que a mí se me antojaron horas, ya finaron los muros de matas y un amplio jardín se abría a nuestra vista.  Mas no fue el momento tan delicioso como esperaba que en ese paraje habían otras voces.  Me detuve expectante para comprobar con horror que dos caballeros trataban de forzar a una dama sobre la mesa de piedra, si bien ella no gritaba, bien que se revolvía desesperada y bien que ellos proferían toda clase de obscenidades.  No fue menos mi asombro al descubrir que la víctima de tal ataque era la blanca Cordera y los canallas Sir Mastín y Maese Gato.  Pero el sumo de mi indignación llegó cuando la Pastorcilla trató de defender sin éxito a su amiga arreando con el cayado a los bandidos de virgos y fue apartada con brusquedad y lanzada al suelo.

—¡Monsieur, detened esta afrenta! —supliqué a mi acompañante.

—¿Por qué? ¿Acaso no es de vuestro agrado?

—¿La mascarada os ha vuelto loco? ¡Por Dios, ayudad a esa doncella!

—Lo que veis se ha preparado para vuestro deleite.

—¿Qué decís? ... No, no, me confundís con otra dama... yo jamás... ¡Os lo ruego, socorredla!

—No, mi señora, no os confundo...

Y rozando sus labios contra mi oreja, susurró mi nombre, mi verdadero nombre...

El rubor encendió mis mejillas y enmudeció mis labios.  Di gracias a la oscuridad nocturna y a la máscara que me protegían de mi evidente vergüenza.  En aquellos momentos hubiera con gusto debatido con mi sabio acompañante sobre la causa que le había inducido a pensar que soy aficionada a esta clase de espectáculos grotescos, pero la prisa por deshacer el enredo pudo más que mi curiosidad.

Corrí hacia la escena y grité que finalizaran aquel desatino en nombre del honor y las buenas maneras.  Los dos caballeros, algo sorprendidos, se apartaron con cortesía y me dejaron atender a la muchacha que yacía agitada sobre la piedra.

—¿Te encuentras bien?  ¿Te han lastimado de alguna manera estos brutos?

La joven Cordera no respondió pero seguía mirándome con una atención inquietante.  Le tomé las manos para tranquilizarla.

—No debes temer nada.  Ven conmigo, te acompañaré al salón para denunciar el agravio o, si lo prefieres, te ayudaré a buscar un carruaje y regresar a tu domicilio alegando un simple mareo.  Si es por timidez o miedo a ser señalada por lo que callas, confía en mí, guardaré este incidente como el mayor de mis secretos.

Pero la blanca ovejita no baló, siguió en su peculiar silencio, mas pude notar como su respiración se aceleraba y sus manos se iban cerrando sobre las mías.  Quise interpretar esos gestos como una aceptación a mi buena fe para no dejarme vencer por el desasosiego a tanto misterio.  Intenté serenar mi exaltada imaginación y sonreí esperando al menos recibir una sonrisa de conformidad.  Ni voz ni sonrisa, la Corderita tenía apresadas mis manos con la fuerza de diez lobos.

En vano traté de liberarme y, antes de que pudiera darme cuenta de lo errada que estaba sobre la inocencia de la doncella, me levantó del suelo de un brusco tirón y con un giro me tumbó sobre la mesa y me inmovilizó con el peso de su cuerpo.  Quedé tan absolutamente desconcertada que el grito que habría de ser mi salvación, se trabó en la garganta.  Con mis sentidos así confundidos, no reaccioné hasta que levantó mi falda, levantó su falda y empuñó su garrote de carne.  Entonces sí, entonces grité adivinando sus impuras intenciones y la no tan dulce Pastorcilla le golpeó las costillas con el cayado,  le agarró del cuello apartándolo de mí y le obligó a arrodillarse en el suelo.

Monsieur Lobo acudió a sosegarme pues estaba por echar a correr y no detenerme hasta la frontera del alba.  Refugiada en su abrazo, los latidos de mi corazón fueron volviendo a su ritmo habitual.  Mi mente aún trataba de establecer la lógica de los acontecimientos y, entre absurdo y absurdo, deduje: si la Cordera ha resultado ser un fiero varón, bien podría el gentil Lobo ser una hermosa damisela.  Con el disimulo del que espera encontrar, le desabroché el prieto chaleco, filtré mi mano y...  Y Monsieur Lobo se abrió sin ayuda la camisa y me dio a saborear sus senos.  Rómulo y Remo no se habrían agarrado a la teta de la loba con tanto apetito como yo hice, que temí lastimarla pero, al alzar la vista, contemplé la ancha sonrisa de mi fallido caballero y aún la devoré con más ansia.

No estaba yo por la labor de prestar atención a los demás, que me ardía el vientre y anhelaba el consuelo de los finos dedos de Monsieur Lobo que presto vinieron a socorrerme y, como mal bombero, a extender el fuego.  Tan sólo oí a la Pastorcilla dar órdenes como si fuera un general de brigada pero lo creí fantasía de mi delirio, mas no, que al momento Lord Mastín me demostró que su lengua tenía buen uso para las partes ocultas de mi anatomía y Maese Gato suplantó con no menos habilidad a Monsieur Lobo para que ella pudiera aflojar mi corsé y deleitarse en lo que guardaba.

—Piedad... —susurré.

—¿Decís, mi señora? —preguntó la fiera a pesar de no resultar muy cortés hablar con la boca llena.

—Piedad...

—¿La clase de piedad que os hará revolveros como alimaña en cepo?

—...

—¿Esa piedad que os conduce primero al martirio del Infierno y luego os eleva a la gloria del Cielo?

—Madame... por favor...

—¿Una piedad que sólo yo puedo otorgaros?

—Ajá... sólo vos...

Visiblemente complacida por mi petición, Monsieur (o Madame) Lobo apartó a los animales domésticos, se desabrochó el calzón, me apretó contra sí y... efectivamente, pude comprobar que a su disfraz no le faltaba detalle.

El tacto de aquel falo de cuero, de cuero finísimo, era tan suave y cálido, por haber estado acogido en los calzones de mi bella Madame Lobo, que en seguida deseé ser penetrada y hostigada sin miramientos.  Sin embargo, la cortesía del ambiguo caballero, por mí bien conocida, le indujo a creer oportuno presentarme su artilugio como es debido, cara a cara.

Su olor, maravilloso y afrodisíaco olor, mezcla de licor de hembra y piel de animal, despertaba mis más salvajes instintos. Mordí la correa que lo sujetaba a las caderas de la loba. Abrí la boca dispuesta a recibirlo, extendí la lengua, lo cubrí de saliva, y todo esto observada por mi impaciente amante.  Lo retiró de mis labios y me besó largo y sin pausa antes de volver hacia donde esperaba sumisa la puerta de Venus.  Y entró sin caricias... arrancándome un grito de placer doloroso.

—¿Más piedad? —musitó mientras se clavaba en mi interior hasta que pude notar el roce de su vello.

—Más...

Llegada hasta el fondo y sin dilación, comenzó a bailar con la pelvis, entregada a la danza que rige la naturaleza, una danza violenta, a veces brutal, otras más calmada... como el agua que fluye en el arroyo, como la lluvia de primavera y la tormenta del estío, como la brisa que me acompañó en el minueto y el viento huracanado que ahora me destrozaba las entrañas.

—¿Más?

—Sí, Madame... más... —y seguí gimiendo, gritando, totalmente obligada a su baile pagano.

De pronto, una embestida más fuerte que las anteriores, un golpe seco, y la vi caer sobre mí.  Volví a la realidad, asustada, desconcertada.  Le acaricié la cabeza, las mejillas, la espalda, las manos que yacían a mis costados... Temí por ella, por alguna especie de castigo divino a su lujuria.

—¿Madame?

Me respondió con el lamento de la bestia herida.  Sus labios temblaban.  Me agarró las manos, las apretó con fuerza.  Busqué con la mirada a los otros tratando de pedir ayuda, consuelo, algo... La Pastorcilla, sentada en un banco, con las piernas tan abiertas como las alas de una paloma, gozaba de la cola de Sir Mastín, que a su vez gozaba de la de Maese Gato.  Grotesco.  Pero no menos que lo que estaba sucediendo encima mío.  Sería la primera y última vez que vería un cordero montar a un lobo. La blanca pero feroz criatura, que recordaba arrodillada y acobardada a los pies de la mesa, había aprovechado la distracción de su ama para formar parte de la fiesta orgiástica. Reí.  Todo estaba bien entonces.  Mi amiga sonrió también.

Madame Lobo se dejó llevar por el frenesí del Cordero.  Yo recibía lo que a ella le daban.  Nuestros gemidos se acompasaron, gemelos.  Si bien el Cordero no bailaba con la misma gracia que la Loba, he de decir que su empuje era envidiable.  Pero no fue tanto la vibración y el roce los que me conducirían a la felicidad, sino el aliento templado y perfumado de Madame cayendo a intervalos sobre mi boca, el contacto de su férvido pecho y la conexión de nuestros vientres, nuestros sufridos vientres.  Ella, viendo llegar mi clímax, me abrazó con más intensidad, hasta en eso era sensible y atenta.  Pero... todo se paró...

El inquieto Cordero carecía de la educación apropiada.  Era todavía demasiado joven e inexperto para intervenir en actos sociales y le habían dejado venir sólo en calidad de aprendiz observador.  No lamenté el castigo que le había infligido la Pastorcilla por haberse atrevido a violentarme y no hubiera lamentado tener en ese momento el cayado para atizarle yo también por su inmadurez.

Madame Lobo me miró apenada por el suceso.  Deduje que trataría de compensarme a pesar de encontrarse también ella en estado de interruptus.  Su cariñoso beso borró la ira que me mantenía desconcentrada.  Apenas abrí los ojos, bastante más calmada, cuando me encontré al esplendoroso Caballero Águila de pie, a un lado, en atenta observación.

—Señoras —se presentó—, eso es lo que pasa cuando mandan a un niño hacer el trabajo de un hombre.

—Oh, Marqués, ha sido un desafortunado accidente —se apresuró a justificar Madame.

—No tan desafortunado —la corregí y reímos las dos.

—Permítanme entonces arreglar el estropicio.

—Sírvase usted mismo —le animé solícita.

El Marqués abofeteó al mozalbete e, inclinándole el pescuezo, le obligó a limpiar con la lengua la tersa piel de las nalgas de Madame Lobo, en donde se había esparcido sin decoro.  Luego le empujó para que se arrodillara y le introdujo en la boca su pistolón de carne y caño largo para que lo puliera.  Agarrándole la cabeza le iba dando el ritmo adecuado.  Sentí lástima del muchacho, después de todo, la juventud no es un delito.

—Mi estimada Dama de la Espiga, no os apenéis por el tierno Cordero —pareció adivinar mis pensamientos el Marqués—.  Una correcta formación requiere de firmeza, castigo y recompensa.  Puesto que se ha tomado la recompensa por anticipado, justo es que ahora tenga una buena ración del resto.  Más le daría sino fuera por mi adquirida deuda con vuestras mercedes.

Y dicho esto, se separó del Cordero, aunque no le dio permiso para levantarse, y fue a buscar abrigo entre las piernas de Madame Lobo.  Yo, que la contemplaba amorosamente, pude observar como el brillo de sus ojos se iba haciendo más intenso, como sus labios adquirían el rojo más puro por arte de encantamiento, como sus pezones se volvían duros como guijarros y se clavaban en mi piel...  Pronto comencé a sentir yo también el movimiento en mi interior, despacio, sin prisa, como un Adagio de placenteros acordes.  Mas, del Adagio, supo el Marqués enlazar al Andante y en breve al Allegretto para rematar con un interminable Presto que a veces me parecía Prestissimo.  Qué hombre dotado para la música.

No pudiendo agarrarme a nada más, me aferré a mi amante que a su vez me anudó fuertemente con sus brazos.  Quise decir “Madame, me muero” pero de mi boca sólo escapaban gemidos, exhalaciones desacompasadas, gritos...  Y alcancé el cielo, ciertamente lo prometido, la luz me inundó, un aullido lejano antes de perder el sentido del oído, la levedad del ser... y descendí como las plumas.  Al alcanzar el suelo volví a ser consciente de mi cuerpo, de nuevo el placer insoportable, Madame, el Marqués...  Me elevé más rápido, más doloroso y, estando en lo alto, caí vertiginosamente... Y aún una tercera vez antes de rendirme al agotamiento.

Madame supo intuir mi pequeña muerte e hizo una señal al Marqués Águila para que cesara en su ímpetu.  Él regresó al Adagio y se retiró educadamente de Madame Lobo.  Pero tomó por rehén al Cordero, acorralándolo contra la mesa, y le arremetió sin contemplaciones.  Quise ayudarlo cuando lo creía doncella y ahora que lo sabía doncel no era mi intención abandonarlo pero en mi estado casi inconsciente poco podía interceder.  Tampoco me pareció correcto interrumpir al Marqués en su goce puesto que tan gentil había sido con nosotras.  Además el Corderito no parecía estar sufriendo demasiado.

Madame me acariciaba los rizos desordenados sobre mis hombros y dibujaba espirales en mi pecho desnudo, tiernas expresiones mientras al lado todo era frenesí.  El Marqués acabó dignamente, como exigía su composición musical, y dejó escapar al Cordero que corrió a esconderse tras su ama.  La Pastorcilla, que también había acabado, jugaba compinchada con Maese Gato a tirar una pelotita dorada a Lord  Mastín para que éste fuera corriendo a cuatro patas a recogerla con la boca y devolvérsela si quería recuperar sus pantalones.  Cómo reían los traviesos.  El Marqués se dejó caer en el banco y abrió su cajita de rapé mientras conversaba amigablemente con la Pastora y de vez en cuando lanzaba también la pelota.  Todo parecía estar en calma cuando me di cuenta que Madame Lobo respiraba de forma agitada.

—Oí vuestro aullido, pensé que habíais llegado.

—No fui yo.

—Lo soñé, entonces. —Y le puse la mano en el vientre para comprobar que estaba ardiendo.

—No os preocupéis por mí, ya he obtenido mi placer en el vuestro.

Eso me dijo y así lo hubiera dejado sino hubiera sido por la luna llena, que en el cielo me inspiraba.  Me quité la máscara, mi disfraz de princesa.  Madame retrocedió sorprendida.

—¿Os asusto?  Mi nombre ya lo conocíais —la regañé dulcemente.

—No, mi señora, no es vuestro nombre, son los vuestros ojos, vuestras pupilas dilatadas que parecen querer tragarme.

—Mi querida niña, son así para contemplarte mejor.

—Y vuestra lengua... qué lengua tan larga tenéis...

—Es para tu placer, para lamerte mejor... —Descendí con la boca por su línea alba buscando el oasis tras el monte de Venus—.  Y entrarte más profundamente...

—Ah... —gimió—.  Vuestros dedos... mi señora... vuestros dedos... ¡Ah!  Vuestra mano, qué mano tan grande tenéis...

—Mmmm... es para follarte mejor.

Cuentos simpáticos

2. Tres a Una en la Cancha

Siempre apurando hasta la última hora en el gimnasio.  Esta noche me he entretenido más de la cuenta en el jacuzzi y casi no me ha dado tiempo de ducharme y cambiarme.  Me están apagando las luces del vestuario.

Aparece la chica de recepción para comprobar si queda alguien.  “En seguida salgo” le respondo.  Me cuelgo la mochila del hombro y acelero el paso hacia las escaleras pero el  sonido de una pelota botando en la cancha me detiene.  Todavía hay alguien jugando.  Son tres.

Debería marcharme, acaban de apagar las luces del pasillo.  A los tres jugadores parece no importarles.  Entiendo, alguno de ellos debe ser monitor y tendrá la llave de la puerta.  Me han visto.

—¡Eh! ¿Quieres jugar? Somos impares.

Sonrío asustada y niego con la cabeza.  ¿Jugar yo? Desde el colegio que no toco una pelota de básquet y esos tres, por el tipo que tienen, parecen profesionales.

—No, gracias, están cerrando.

—Luego abrimos.  Venga, sólo serán unas cuantas canastas.

—Es que no sé jugar muy bien.

—Mientras sepas correr y botar ya nos vale.

Se ríen y no sé si ríen porque han interpretado que la que botará por el suelo seré yo y no la pelota.  Río también, qué remedio, y me los quedo mirando unos instantes.  Debería repetir que no y volver corriendo a casa.  Debería, debería... No todas las noches se me presenta la oportunidad de ser el juguete de tres cuerpos perfectos.  No lo pienso más, me quito la mochila y la chaqueta y salto a la cancha.

Por cortesía me ceden la pelota y empiezo a correr.  Me sigue Jordi, así le llama su compañero, me acorrala, me intenta quitar el balón pero se lo paso a Carlos, mi compañero de equipo, que espera a que me desmarque para devolvérmela, driblo como puedo, lanzo y... ¡canasta!.  Y es lo único hábil que llegaré a hacer en todo el partido.  Carlos me abraza para felicitarme... me estruja entre sus bíceps, tríceps, abductores, supinadores, extensores...  y me siento como una muñeca de trapo.

Rafa, el que parece el monitor, pone de nuevo el balón en juego y salto para alcanzarlo sin ninguna oportunidad porque Jordi pega un salto increíble, me adelanta un cuerpo y me chorrea sudor por aspersión.  Intento quitarle la pelota ya en el suelo pero el tipo dribla maravillosamente haciéndome corretear a su alrededor como ardilla histérica.  Estiro los brazos para cortarle el paso pero mis brazos deberían medir el doble para abarcar esa espalda que se me antoja un muro infranqueable.  A un movimiento suyo, pierdo el equilibrio y acabo en el suelo.

Rafa para el partido pero le indico que no ha sido falta y seguimos.  Estoy agotada pero me avergüenza que esos tres me tomen por débil y le sigo los talones a Carlos para apoyarle en su intento de hacerse con la pelota.  Se hace con la pelota y gira velozmente hacia el campo contrario pero mis reflejos no son tan rápidos y vuelvo a acabar en el suelo.

Jordi me ayuda a levantarme y del impulso choco contra su pecho.  No me suelta la mano, no puedo liberarme y no es sólo su pectoral de piedra lo que siento, hay algo todavía más duro que se aplasta contra mi ombligo.

Rafa llama a Jordi  y me deja tranquila... en realidad, intranquila porque lo único que siento de mi cuerpo es el deseo golpeándome la matriz.

Corro de nuevo detrás de los tres adonis pero ya no estoy en condiciones de ser útil en el partido.  Voy a un lado, vuelta hacia el otro, me caigo un par de veces más y decido rendirme.

Me quedo tumbada en el suelo jadeando,  la vista en contrapicado es impresionante: Rafa, Jordi y Carlos de pie junto a mi.  Las piernas fuertes y peludas que se pierden entre los shorts, como troncos de árboles entre la hojarasca.  Desde aquí puedo oler el sudor de sus cuerpos, tigres enjaulados en camisetas ajustadas, pienso, e inconscientemente junto las piernas apretando los muslos.  El ejercicio ha hecho aumentar mi temperatura, la sangre circula rápido por las venas, a toda velocidad en el vientre y los genitales... para, para...  Gimo, no quería pero la presión me tortura.

Me toman de los brazos para incorporarme.  Se me nubla la vista, el vértigo me debilita las piernas.  Me apoyo en Carlos, el caluroso Carlos, que me empuja suavemente hacia Jordi, el juguetón, que me toma con fuerza de la cintura y me hace girar hasta Rafa, el más severo, que no pierde el tiempo y me arranca la camiseta por encima de la cabeza.

Me gustaría no haber perdido el habla, decir “espera”, mostrar mi lado seductor y hacerle besar por donde yo piso, pero sólo acierto a suspirar con los brazos colgados de su cuello y la cabeza hundida en su pecho.  Seguro de si mismo pero impaciente, estira la goma de mi pantalón y lo desliza hacia abajo.  Carlos y Jordi me levantan para facilitarle la tarea de desnudarme y ya no volveré a tocar el suelo durante mucho, mucho tiempo.

No me había fijado en sus manos, no me había fijado en lo grandes que eran y lo ásperas.  Apoya mis piernas en sus hombros y, abarcando con una mano la cadera, con la otra me presiona el vientre, descendiendo, enredando los dedos en la prenda interior que se engancha a la piel debido a la humedad.  Quítamela ya... pero no, parece halagado de mi evidente excitación y disfruta estirando las tiras hasta convertir lo que una vez fue una cómoda braguita en una hiriente cuerda de algodón.  Por favor... pero mis manos no llegan hasta él y en mi boca penetra una lengua dulce y solícita que silencia mis no pronunciados ruegos;  Carlos, aunque no puedo verle el rostro, sólo su cuello, y sentir el calor de su pecho y un aroma profundo, fuerte, que me hipnotiza.  Me asía con tanta firmeza, rodeándome por debajo de los brazos, que apenas si puedo moverlos.

Otras manos, más nerviosas, me acarician por encima del sujetador e intentan infiltrarse con torpeza.   Libérame, Carlos, para que pueda enseñarle.  Ah, Jordi, eras hábil con la bola pero éstas dos más pequeñas y frágiles pueden contigo.  Al final consigue desabrocharlo, arañándome un poco la espalda, y se abalanza sobre sus temblorosas presas para devorarlas.  Está hambriento, tal vez lleve horas hambriento, tal vez exija ser el primero... Y entonces recuerdo que soy sólo una ninfa, una ninfa de agua, entre tres titanes que podrían romperme.  Es un poco tarde para las reflexiones inteligentes.

La mano hábil y algo cruel estrangula la mullida carne de un sexo no menos hambriento, lo amasa, se divierte dándole nuevas formas, abriéndolo, frotándolo... y finalmente se decide a honrarlo entrando en su interior.  La mano menos diestra, envidiosa, se acerca acechando y se queda quieta estratégicamente en el monte de Venus esperando su momento pero la paciencia no es su fuerte y se hace con la primera base a un descuido de la otra.  Chicos, por favor... si la cosa va de béisbol no aguantaré ni una carrera.  Les da lo mismo si me vengo una como si me vengo cien, no me dejarán hasta quedar satisfechos.

A estas alturas ya les reconozco por el tacto.  Rafa es el conocimiento, el control de la situación, sabe cómo y dónde apretar.  Sus dedos, dos, creo, me perforan con ritmo, al ritmo de una tonada que casi puedo escuchar en mi cabeza.  Jordi, en cambio, es impetuoso e irracional, totalmente salvaje y no respeta los turnos.  Intenta penetrarme mientras todavía está su compañero, me hace daño, pero Rafa le permite el asalto y llega el caos a mi interior.  Carlos es el ángel, tierno y bondadoso.  Me consta que es el más fuerte de los tres y aún así sus manos de terciopelo parecen volar sobre mi piel.

El niño grande quiere más pero el capitán parece no estar de acuerdo, después de todo tiene que quedar para todos y es importante no romperme antes de hora.  Salen de mi.  Rafa desliza entre mis piernas la tira de tela enrollada, mojada y rota,  la huele profundamente con los ojos cerrados como queriendo embriagarse, y me eleva la cadera hasta la altura de su boca.  Carlos, bien sincronizado, me sujeta por los hombros arrodillándose y me acompaña con suavidad a la postura de boca abajo. Ahora soy Batgirl  en el más difícil todavía.

La sangre desciende a la cabeza.  Si me soltaran ahora, me estrellaría contra el suelo porque no siento los miembros, sólo el sexo hinchado rendido a los ávidos labios de Rafa.  Mi vientre vibra, palpita ansioso... Viene a sumarse otra boca, de nuevo el desorden, pero Jordi quiere pago a sus servicios y ya se está bajando el short y me fustiga nervioso con un órgano no menos titánico que él.  No puedo.  Carlos me ayuda a metérmelo en la boca y guía mi cabeza.  Carlos, Carlos... a mi lo que me gustaría es chupártela a ti.

No soy santa, aunque temo convertirme en mártir del placer, no sé hacer milagros y es imposible que ese gran falo palpitante me quepa entero en la boca.  Recurro a las manos, ahora que me he acostumbrado a esta postura del mundo al revés, y a mi lengua juguetona pero Jordi no está conforme e intenta agarrarme la cabeza para utilizarme a su antojo.  Carlos le aparta de un manotazo.  El atento Carlos cuidará de mi.

El caprichoso se venga de mis limitaciones con la violencia de su lengua, que se contrarresta con la elegancia de la de Rafa.  No los veo pero me los imagino compartiéndome, lengua con lengua, y eso me excita hasta el límite.  Intento pensar en otra cosa, en la subida del Euribor... Sube... Sube... Respiro, intento aguantar... Rafa viene, Rafa va, gira y se mete por dentro.  Y a mi me acaba de matar.  Estallo como estalla una fuente, a borbotones.  Jordi se asusta pero Rafa no cede, me saborea, me bebe sediento, me exprime.

Ha sido tan fuerte que siento pinchazos en el vientre.  Necesito descansar, quiero pedir un tiempo muerto pero he vuelto a olvidar donde tengo las manos.  Tampoco me lo concederían.  Rafa estaba esperando este momento para entregarme al desenfreno de Jordi.

Con cuidado, invierte mi cadera.  Jordi me toma de los muslos y los  lleva hacia él.  Carlos me aguanta de las axilas, como si fuera una niña, y me ayuda a dar esta voltereta en el aire.  Todavía arrodillado, me besa para tranquilizarme, habrá visto el miedo en mis ojos.  Por fin te tengo al alcance, Carlos.  Le levanto la camiseta, extiendo mis palmas por toda la meseta de su pecho.  Su piel quema, su corazón late con fuerza... Y entonces algo se rompe. ¡Ah!  Me agarro a sus brazos de hierro, le clavo las uñas, él aguanta igual que lo hago yo.  Sabía que meterme a Jordi entre las piernas no iba a ser tarea fácil y aún suerte que su entrenador le controla, de lo contrario me hubiera desgarrado.  Me consuela creer que es sólo el principio, que luego será más fácil.  Lo noto adentrándose, llenándome por completo, ensanchándome a su conveniencia.  No puedo, quiero quitármelo de encima pero esta vez Carlos no interviene, sólo me sirve de consuelo.

Se hace eterno hasta que entra del todo, entonces me concede un minuto para que me acostumbre a su tamaño y empieza a moverse despacio.  Me tiene sujeta por las caderas y Rafa me aguanta los tobillos para mi comodidad ya que mis pies no alcanzan el suelo.  No siento mi peso, levito en este onírico cuento de una princesa impura y tres gigantes.

El dolor mengua y llega el placer.  Me olvido de Carlos. El chiquillo gigante ya no se mueve, directamente me mueve a mi.  Sé que le caigo bien, que le gusto, pero creo que ha dejado de verme como a una mujer.   Soy sólo una herramienta mullida y caliente entre sus manos, con la única función de aplacar el deseo de su carne, de su duro y enorme trozo de carne.  Deja de escuchar los consejos de su tutor, se vuelve egoísta y me mueve con rapidez y violencia hacia delante y hacia atrás.  Vuelvo a acordarme de Carlos, de sus fuertes brazos que me sujetan y me abrazan.

La fricción me quema, estallo... esta vez en fuego.  Es doloroso.  Jordi también se viene, reduce la marcha.  Se abraza a mi cintura y me susurra que me quiere.  Yo también te quiero, Jordi, te quiero fuera de mi.  Se deja caer en el suelo, exhausto, no tiene ánimos ni de quitarse la goma.  ¿Y ahora?

Me duele el vientre, me duele mucho.  Quiero abarcarlo con mis manos, acariciarlo, calmarlo;  quiero tumbarme sobre el suelo frío y darle un reposo; pero me hallo todavía suspendida en el aire, sujeta por cuatro fuertes y grandes brazos que me colocan a su antojo.  Rafa... por favor.

Parece escuchar mi silencio y me mima con su mano caliente mientras con la otra aguanta sin esfuerzo el peso de mis caderas y mis piernas.  Se pega a mi, lo siento endurecido.  Es más menudo que Jordi.  No entiendo.  ¿Por qué no han seguido un orden lógico de menor a mayor?

Carlos se incorpora sin dejar de sostenerme.  Me abrazo a su cintura.   No te escaparás.  Y con la boca trato de abrirle el short y meter la cara dentro.  Él trata de impedírmelo pero mi prisión es también la suya.  No puede soltarme y yo no pienso soltarle.

Rafa deja de ser suave en sus caricias, me clava las uñas.  ¿Qué pasa?  ¿He hecho algo mal? ¿Había establecida una jerarquía?  Me es igual.  Todos los condenados a muerte tienen derecho a un último deseo y este es mi deseo, darle placer a Carlos, metérmelo en la boca, volverlo loco... Y así lo hago.

La rebelión me dura poco.  Rafa me levanta como si nada, coloca mis rodillas sobre sus hombros, de nuevo a merced de su boca.  La ley de Newton  me vence, me suelto sin querer de Carlos y vengo a chocar la nariz contra la polla hambrienta de Rafa que estaba esperándome.  Está bien, a falta de pan, buenas son tortas.

Rafa sabe lo que se hace.  Me lame con tiento y cuidado para calmar la irritación que ha provocado Jordi con su efusividad.  Carlos se aprieta contra mi, lo siento en la nuca, y empieza a lamerme también .  Ahora estoy encerrada en una caja de músculos y piel, si esos dos se abrazaran, me aplastarían.

La lengua de Carlos es, al igual que sus manos, delicada.  No invade el territorio de su líder, se centra en otros mundos por conquistar.  Em... ¿puedo dar mi opinión?  No, no puedo.  Sólo hay una manera de que esos dos calmen sus ansías sin tener que esperar turno.

Ni turno ni tiempo, el besuqueo genital es breve y vuelven a girarme en el aire.  Frente a frente con Carlos, cuelgo los brazos en su cuello, le abrazo con mis piernas, le susurro que me penetre.  Rafa me tira del pelo.  ¡Ay!  Rafa, serás un genio en la cama (y en la cancha) pero también eres un tirano.  Está bien, ya me estoy calladita.  Cierro los ojos, me abrazo todavía más a Carlos.  Su pecho caliente contra el mío. Sus abdominales duras que protegen un vientre que palpita por mí.  La cabeza fálica que me saluda sin atreverse a entrar hasta recibir la orden.  Sujeta por sus dos manos bajo mi trasero, me abre las nalgas como ofrenda y esperamos los dos, en silencio.

Rafa ha perdido cortesía, parece molesto por mi clara preferencia hacia su amable compañero.  No tengo la culpa de haberme enamorado. Pensé que miraría de ensancharme primero con los dedos pero va directo al grano.  Si su intención era lastimarme, ha fallado, porque soy toda agua, lubricante natural sin aditivos ni conservantes. Me gruñe sobre la oreja mientras se adentra.  Reprime entre dientes algún insulto obsceno, lo noto, temerá la censura de Carlos, mi buen Carlos que, sin poder aguantar más, se adentra también por el otro lado.

Siento a los dos, acompasados.  Disfruto pero ya no tengo fuerzas para buscar un tercer orgasmo, sólo permanezco colgada, sujetada, penetrada una y otra vez... Rafa es el primero en venirse, hace ademán de querer sujetarse a mis hombros para ganar impulso pero desiste, se da cuenta a tiempo que soy una muñeca frágil y no apta para apretujones de ese calibre.  Me deja a solas con Carlos.  Tantas ganas que tenía de estar con Carlos pero mi cuerpo, agotado, va perdiendo sensibilidad.

Acaba también y me tumba despacio en el suelo.  Alzo la mirada.  Rafa de pie me contempla.  No me gusta, ya no.  Tengo frío, sus ojos son fríos.  Tiemblo.  Quiero levantarme pero soy una conciencia en un cuerpo dormido.  Una conciencia que se va alejando...  Oigo de fondo a Jordi quejándose que quiere más.  Ése es capaz de follarme cadáver.  Y caigo en un profundo sueño.

El balón botando en la cancha resuena en mi cabeza. Despierto acurrucada en el regazo de Carlos, cubierta por su chaqueta, que me sobra por todos lados.  A mi alrededor barritas energéticas y una bebida isotónica que me ayuda a beber a sorbos.  Me pregunta:

—¿Te apetece algo más?

—Una ducha en el vestuario masculino —sonrío y apoyo estratégicamente la mano.

3. El A-Man-te in Black

Dedicado a los aficionados al rol en vivo y frikis en general.

La noche caía sobre París... si esta casa de colonias con su bosquecito, descampado y habitaciones hubiera estado realmente en París y no en Villajoyosa de la Brava, que por Torre Eiffel tenemos un roble viejo y por Campos Elíseos, la cancha de básquet.  Sea como fuere, la noche caía y con ella la oscuridad sobre el camino.  La luna llena alumbraba nuestros vacilantes pasos y a veces nos devolvía la sombra de algún extraterrestre con cara de látex y tentáculos de espuma escondido tras los arbustos.  Así pasaron las horas nocturnas, exterminando criaturas del más allá (o sea, del Servicio Estación *) con pistolas láser de última generación a chorro de tinta.

Agotados y con el amanecer llamando a las puertas del cielo, fuimos regresando uno a uno a la base de operaciones para echar un sueñecito y estar en condiciones de enfrentarnos al gran ataque de Papá Marciano que tendría lugar después del desayuno.

....

La oscuridad es total .  Engullida por el saco de dormir comienzo a adormecerme.  De las literas de al lado me llegan respiraciones acompasadas y algún que otro ronquido disonante.  Es la música de la manada cuando se apagan las luces... zzzzz....

¡Eh! ¿Qué es eso?  Me despierto sobresaltada, algo me ha rozado la nariz, pero todo parece tranquilo... Habrá sido algún bichito campestre que no se ha dejado convencer por nuestro París de pega.  Por si acaso, no sea que el Papá Marciano esté desvelado, guardo la pistola bajo la almohada y vuelvo a acomodarme dentro del saco... zzzz...

¡Otra vez!  ¿Y si fuera una araña?  Ese pensamiento me mantiene en vela.  Me la imagino con sus finas patitas colarse de polizón dentro del saco y hacerse la ruta del París-Dakar: subiendo y bajando por las dunas, descansando en el oasis de mi ombligo... perderse en la estepa... o_o... Estoy por levantarme y encender la luz pero eso pondría en alerta al grupo o provocaría la ira de los más dormilones.  De cualquier manera, las arañas de Villajoyosa no son venenosas por muy grandes y peludas que parezcan.  Durante unos minutos más permanezco alerta a cualquier cosquilleo que me indique la situación exacta de la ocupa pero la falta de señales acaba por convencerme de que estoy sola dentro del saco y vuelvo a dormirme... zzzz...

Húmedo y tibio, unos labios suaves que me besan con cautela.  Su aliento es dulce, parecido al sabor del chocolate cuando se te deshace en la boca pero mucho más sutil.  Despierta mi apetito, la saliva bajo la lengua me incita a mojar los labios y resbalar sobre los suyos.  Y entonces abre la boca y me dejo llevar hacia su interior.  Me alimento de todo lo que me ofrece, está rico.  Un vals hipnótico, vuelta hacia un lado, vuelta hacia el otro.  Me dejo llevar.  Entre la vigilia y el sueño, no sé todavía lo que es real pero no tengo prisa por despertar.

El placer se adentra, lo siento en el pecho, el vientre... Quiero más.  Abro los ojos pero no puedo verle, la oscuridad es su aliada.  Estoy despierta, no hay duda.  Temo que si hablo, se rompa la magia pero debo saber quien es.  Pregunto entonces envuelta la voz en un susurro: “¿Chico o chica?.”  No recibo respuesta, tan sólo el palpitar de un corazón ansioso, la respiración cálida...  Intento tocarle la cara, el torso, una señal que me ayude a identificarle.  Me caza la mano al vuelo y la conduce hacia algo que, aunque no pueda ver, me resulta inconfundible: terso, flexible, cálido al tacto e increíblemente duro... Ya tengo la respuesta.  Retiro la mano asustada como si se hubiera tratado de mi araña imaginaria pero sé que sigue estando ahí, con la cabeza alzada, apuntándome.

Permanecemos inmóviles unos instantes a la espera de los acontecimientos.  Nuestros alientos se entrecruzan, estamos tan cerca... Ahora me doy cuenta que su olor es masculino, se me filtra por la nariz y me atonta.  Estoy perdiendo el sentido, lo sé, mi cuerpo está tomando el mando de la situación. ¡¡No se puede pensar con claridad cuando te quemas por dentro!!  Si me quedo quieta, acabará por marcharse, no se arriesgará a que grite y despierte a los de al lado... o sí.  Esto es demasiado irreal para ser cierto.

No se ha marchado, de alguna manera también puede oler mi excitación.  Se mueve despacio, con prudencia... Oigo el trec-trec de la cremallera del saco abrirse lentamente.  Ay no...  Su mano que se infiltra y se queda adormecida como cachorro al lado de mi pierna desnuda.  De vez en cuando, los dedos rozan mi piel y corrientes eléctricas me estremecen de la cabeza a los pies, pasando por el horno.  Me estoy muriendo: no puedo echarle pero tampoco tengo el valor para animarle a atacar.  Y ese “inocente” cachorro de cinco dedos se va moviendo como quien no quiere la cosa hasta que lo siento tocarme la cadera y jugar con la tira de lo que no debería tirar.  Soy agua.  Repta sobre mi vientre, se detiene en la estepa... me quema.  Bajo sus dedos la sangre bombea con fuerza, es mi interior que le grita acción.  Ah, canalla ¿Por qué está tan quieto?  Baja, baja...

Mareada como estoy no me he dado cuenta de su  maniobra, se ha dado la vuelta y aquello que palpé y me asustó hace un rato se encuentra sobre mi nariz dándome pequeños golpecitos para llamar la atención.  La dejo que se acerque a mis labios y le doy un beso chiquitito.  Responde agradecida con una inclinación de cabeza (la mano avanza... me pregunto si este amante, por derecho secreto, sabe que va directo al río).  Entreabro los labios, se apoya en la comisura, es paciente y tímida, me gusta y quiero probar a qué sabe... La acaricio con la lengua y se pone loca de contento.  Él gime... calla, calla... shhhh... ¿Quién manda ahora? Eh!  Pero vuelve a recuperar el control cuando lanza sus deditos directamente al agua y se zambullen... en las profundidades...

Me arqueo cuan larga soy sacudida por la ola de placer, acallando el grito.  ¡Me rindo!  Le agarro con la boca, me agarra con la suya, parecemos dos fieras hambrientas... hasta que se separa de golpe.  Me quedo jadeando, si se va ahora le persigo.  No, no se va.  Oigo el ris-ras del plástico, el flic-flac del látex desenroscándose.  Alevosía y premeditación, lo tenía todo planeado ¬_¬  Pues no se lo voy a poner tan fácil, decido gastarle una broma: me deslizo fuera del saco y me acurruco en un rincón de la cama.  Él que vuelve al ring y no me encuentra, le oigo palpar el saco con desesperación... plaf plaf... (jujuju). Se calma y presta atención, no tarda en encontrarme avisado por el calor que emana mi cuerpo y la respiración ansiosa.  Pero no se delata con su voz, no pregunta ni pide permiso, me estira de las piernas, me da la vuelta como a una tortilla poniéndome boca abajo y, a la que reacciono, ya lo tengo encima mío.

Permanece en suspense apretado contra mi.  No pienso suplicarle si es lo que espera.  No, seguiré su ejemplo de mutismo... aunque mi cuerpo se retuerce, se deshace bajo su peso intentando cazar al pajarito y aprisionarlo en la jaula... por favor... por favor...  Puede ser el hombre invisible pero nada que ver con Ironman, está tanto o más anhelante que yo y no se resiste cuando mi mano le busca y le acompaña, educadamente, eso sí, al interior del pisito *_*  El invitado está resultando ser algo tímido (a estas alturas de nuestra relación) y no se atreve a pasar de la entrada.  Es cierto que su tamaño es considerable pero entra sin problemas por la puerta, no sé a qué espera para meterse hasta el fondo.  Tomo el mando y con un par de golpes de cadera lo hago mío.  Me gustaría saber cómo se llama para gritar su nombre aunque no he olvidado a los durmientes que nos rodean.

Momento romántico cuando me abraza (por detrás) y me mordisquea el cuello... sigh... creo que me he enamorado.  Y todavía le quiero más cuando su mano juguetona se lanza a torturar al habitante de la estepa.  No sé su nombre pero es que ahora tampoco recuerdo el mío... Perdió la timidez y ahora se mueve salvaje en mi interior, la prueba de que la confianza mata, bueno, el dicho no era así pero a mi me está matando... no aguantaré mucho más...

Está oscuro pero veo lucecitas de colores... un túnel blanco...  lo atravieso a ultra-velocidad y estoy en otra dimensión... fuuuuuuuuuuuuum!!  Vuelo... mis átomos se han separado y chocan unos con otros divertidos...  Aire... necesito aire... Abajo en la Tierra, Heidi y Marco me saludan desde las montañas de acetato... Oh, Dios, estoy delirando.  Le siento otra vez, empujando, hinchado, a punto... y estalla apretándome con fuerza entre sus brazos, enredándose entre mis piernas... De nuevo el túnel de luz...

Cuando recupero el conocimiento, está tumbado a mi lado.  Podría levantarme, encender la luz y averiguar de una vez quien es éste ladrón de orgasmos.  Podría si no fuera porque no siento las piernas.  Es igual, me abrazo a él, no le dejaré escapar, pronto será de día, alguien abrirá las compuertas de las ventanas y descubriré su identidad.  Muy pronto... Y en mi cabeza se suceden rostros de amigos, de actores famosos, de animales... y una araña negra con gafas de sol y ocho patas acabadas en sendos falos que se acerca amenazadoramente...

....

¡Arriba todo el mundo! Grita una voz.  En un acto instintivo, busco la pistola... La almohada está al otro lado, había olvidado que estaba durmiendo del revés... Pero es que tampoco había tenido en cuenta el desorden de mis ropas (después de una batalla como la de anoche, qué menos).  Por un momento, el pánico se apodera de mi... pero espera... alguien tuvo la delicadeza de colocarme el saco de dormir por encima, alguien que se ha esfumado antes de que los terrícolas de las camas colindantes despertaran.  Me siento decepcionada por haber perdido la oportunidad de descubrirle.  Ya no tiene remedio y me visto como puedo, lo más importante ahora es desayunar y desbaratar los malvados planes de Papá Marciano.

En el comedor, vigilo de reojo a todos.  Mi amante in black es uno de ellos.  Busco alguna pista, una sonrisa de complicidad, una mirada disimulada...  Es demasiado listo para delatarse y eso me gusta.  Tendré que esperar a que surja otra ocasión... y estaré preparada.

Nota: Relato de ficción, no está inspirado en hechos reales (ya me gustaría =p)

Nota 2: Dedicado también a las malas lenguas (o buenas, según como se muevan) que alguna vez han insinuado mi incapacidad para escribir erotismo heterosexual más o menos normal (eso es sin violaciones, sodomía, sado-maso...)

Nota 3: En el presente relato no se ha maltratado a ningún animal o insecto ni se les ha sometido a ningún experimento de fusión genética.

*Servicio Estación – ferretería de tres plantas situada en una céntrica calle de la ciudad de Barcelona, donde se puede encontrar cualquier cosa.

4. La Fiesta Pijama

Día 1 - 16 horas

Después de meses de investigación para el trabajo de Psicología Social y algún que otro soborno, me dispongo esta tarde, por fin, a adentrarme personalmente en el objeto de estudio: la fiesta pijama.

Compruebo que tengo todos los utensilios que me permitirán pasar inadvertido, ser una más y extraer valiosas conclusiones del trabajo de campo.  En mi caso, ha sido necesario conseguir una melena de abundantes rizos pelirrojos, ya que las entradillas hubieran resultado sospechosas.  En primera opción opté por el rubio pero no me favorecía en absoluto.  El pelirrojo, en cambio, me da un aire norte-europeo que hace creíble la proporción de mi nariz y mi estatura bastante por encima de la media femenina española.

Un buen afeitado es del todo indispensable.  He apurado lo apurable y aún repasaré antes de la hora D.  Para disimular los poros y la barba naciente del día después, maquillaje compacto aplicable a cualquier hora con esponjita incluida.  Me ha supuesto días y días de experimentación encontrar el tono adecuado.  Mi más sincero agradecimiento a Ana por su colaboración y experiencia en el sector.  Sus clases de maquillaje me han ayudado a conseguir un efecto natural y poco recargado a pesar de requerir una hora de trabajo intensivo.

El afeitado de las piernas, como en un principio se dispuso, hubo de cambiarse por depilación a la cera en un centro especializado.  A petición mía, con el costo correspondiente, fui sometido a anestesia local.  Espero se tenga en cuenta el sacrifico económico y físico en la nota final.

Para terminar, una sesión de compras en el centro comercial me ha abastecido de ropa interior, un camisón y un conjunto ocasional de falda amplia y blusa.  Ana utilizó el adjetivo de hortera para describirlo pero mi opinión que, aunque masculina, no es menos válida, sugiere feminidad y dulzura, ambos aspectos muy importantes para conseguir un engaño efectivo en los sujetos a tratar.

Sin más dilación, preparo la mochila, a la que he añadido colgantes de frutas y ositos para mayor credibilidad, y me dispongo a iniciar la aventura.  Estoy nervioso, en parte porque la docena de huevos que he ingerido no me ha aclarado la voz como al lobo con los siete cabritillos, lo que demuestra que la sabiduría popular no siempre lleva la razón.

A pesar de mi agnosticismo, rezo cuatro frases incoherentes antes de salir de casa.  Que Dios o lo que sea que esté allá arriba me guarde del fracaso porque temo perder algo más que un aprobado.  Amén.

...

Día 1 - 18 horas

Llamo al timbre del portero automático, estoy nervioso... nerviosa... Debo concienciarme con el género de los adjetivos.  Me abren la puerta.  En el rellano me encuentro cuatro chicas charlando que esperan el ascensor.

—¿Entramos todas? —dice una.

—Sí, si nos apretamos un poco —dice otra.

Y sin comerlo ni beberlo me obligan a entrar en el ascensor con ellas. ¡No sé dónde poner la manos!  Por lo pronto me sitúo la mochila delante de la falda por si acaso.  ¿Por qué va tan lento?  Charlan, ríen, comentan algo del peso...

—Un par de kilos.

—¿En serio?  No se te notan

—Oh, sí, mira los pechos, me han crecido.  De la copa C a la D en un año, esto es una ruina. —He los aquí aplastados contra mi brazo.

—No te quejes, yo pagaría por tenerlos así.

—Y yo por poder ir sin sujetador como tú. —Es cierto, no lleva, casi puedo sentir la rugosidad del pezón por encima de la manga de mi blusa...

Ay, me está subiendo la temperatura.  Si sudo, notarán el olor, que sin duda es más fuerte que el de las cuatro juntas.  Parada al fin.  Tengo que tratar de relajarme a toda costa, esto no ha hecho más que empezar.

—¡Habéis llegado todas a la vez! —exclama la anfitriona que ha salido a recibirnos y reparte besos hasta que sólo quedo yo—.  ¿Eres la amiga de Ana?  Todavía no ha llegado.

—Sí... ejem... sí —trato de poner la voz lo más aguda posible, tal y como he estado ensayando—.  Soy Olivia. —¿Por qué se ha hecho silencio de golpe?

—Perdona —se disculpa la anfitriona—, es un nombre muy original.  Tu madre debe ser una mujer muy romántica.

—Ajá, yo también lo soy, me he leído todas las novelas de Danielle Steel —de nuevo silencio.

—Vaya, eso debe equivaler a una licenciatura en novela rosa.

—No seas mala, a ti bien que te gusta Crepúsculo y te seguimos queriendo igual —le dice la chica de las tetas grandes mientras se acerca y me da dos besos—.  Soy Carmen, bienvenida al club.

Roto el hielo se me presentan todas y voy tomando notas mentales. Después del curso intensivo de series femeninas con ocho temporadas de Sexo en Nueva York y cinco de Mujeres Desesperadas, no tengo problemas para identificarlas.

Sujeto A - Asia (la que no lleva sujetador).  De origen oriental, no muy alta, algo tímida, de modales finos.  Debe ser la sentimental y romántica del grupo, en busca de un príncipe azul.

Sujeto B - Bea (la anfitriona).  Mujer alta de constitución fuerte, cariñosa pero algo tosca. Sin duda se trata de la matrona feminista e independiente que odia a los hombres.

Sujeto C - Carmen (la de las tetas grandes).  Simpática y coqueta, habla abiertamente de temas íntimos.  Debe ser la cachonda y promiscua con algún affair lésbico ocasional.

Sujeto D - Desiree.  Una chica femenina e inteligente de aspecto fashion, viste con falda y tacones y va ligeramente maquillada. ¡Es Carrie de SNY!

Sujeto E - Eli.  Aparentemente poca cosa.  Indefinible.

Entramos en el piso y me acompañan a la cocina donde vamos dejando lo que hemos traído para cenar.  Ana me encargó las bebidas pero... pero... ¿combinará el rosado con las Pringles, los aritos de cebolla, los rellenitos de fresa, las nubes...?  ¿Y esto?  ¿Picatostes? Miro a mi alrededor, no estoy cometiendo ningún acto ilegal, no se trata de una fiesta pijama de instituto, todas tienen entre veinte y treinta.

—Uy, qué tonta, me he olvidado la Coca-Cola...

—Que sea light —me responden todas a la vez.

Suena el teléfono y Bea atiende.

—¿Vienes o qué?

—….

—Qué putada, nena.

—…

—Sí, aquí está (es un poco rara)

—…

—La cuidaremos bien, jajaja.

—…

—Vale, un beso, guapa, que te mejores.

Y Bea nos da la mala noticia.

—Ana no puede venir, ha pillado la gripe.

¡No! ¡Socorro! ¡Abortar misión! ¡Abortar misión!

...

Día 1 - 19 horas

Llevo una hora en la calle con la excusa de comprar la cola en el súper.  Maldita sea, si abandono ahora, habré perdido meses de trabajo.  Hablé con Ana hace un rato por el móvil y no me pareció muy enferma.  ¿Me la habrá jugado? ¿Por qué motivo? Valor, voy a subir, siempre puedo inventarme la excusa de la regla para largarme e irme a dormir a casa si las cosas empiezan a ponerse feas.

La puerta está abierta.

—Olivia, cierra la puerta, estamos aquí en el salón.

Ya lo creo que están.  En bragas y sujetador probándose ropa.

—¿Del mercadillo?  Pues me encanta —dice Desi.  Personalmente no creo que un jersey de red sea su estilo, le quita elegancia.

—Además no tiene talla, seguro que también le cabe a Carmen. —Sujetos A y D ríen malévolas, será la envidia de las planas.

—Bah, con el tipo de Carmen no habría quien me pusiera freno, ya me gustaría.  Luego le decimos que se pruebe este corsé de los chinos, seguro que lo luce. —Sujeto B sale en defensa—.  Olivia, ¿te gustan las lentejuelas?

—Eh, no, yo estoy bien así, gracias, jeje.  Voy al lavabo... ¿es por aquí? Ajá, gracias.

La luz encendida, qué derroche.

—¡Ah!

¡Mayday! ¡Mayday! ¡Sujeto C en bolas sentada en la taza del water!

—Uy, perdona, es que como aquí nos tenemos todas mucha confianza... ¿Te molesta?

Respira, respira... La desnudez es algo natural, no hay por qué asustarse.

—No, no, tranquila...  —Y me acerco al lavamanos haciendo que me retoco el cabello mientras espero que acabe.  A través del espejo puedo verla con sus dos... menudas dos, nunca he estado con una chica que las tuviera así de grandes, son como las de una actriz porno sólo que no tan bien puestas.

—Vengo directamente del curro y no me ha dado tiempo a ducharme.

—¿Ah, sí? ¿De qué trabajas?

—Soy auxiliar de enfermería en el Hospital Clínic.

—Parece duro. —Para duro yo.

—Sí, pero me gusta y gano suficiente para mantenerme.

Se calla unos momentos, tal vez trata de concentrarse.  Y mientras ella se centra en lo suyo, yo intento descentrarme y no pensar en nada.

Pssss psssssssss

No puedo evitarlo.  Me pongo disimuladamente de puntillas para verla mejor.  Dios... con las piernas así abiertas se lo veo todo.

Psssss psssssss pssssss

Metería la mano debajo y chof-chof y luego se lo agarraría todo y … Se limpia, se levanta, tira de la cadena y se mete en la ducha.  Ahora me toca a mí.  Tal vez sea un mito urbano pero he oído que hay hombres que mean sentados.  No conseguiría hacerlo sentado ni de pie tal y como está el asunto pero me siento para no resultar sospechoso.  Así, apretada contra el estómago y con la blusa encima.  A ver si baja.  Está tibio el asiento... es el calor de su culito... Mira que si ahora se asoma se va a llevar un buen susto. Tal vez le guste y salga a probarla con la boca...  Mmm... toda tuya, nena... Voy a tener que descargar si quiero salir de ésta.  El ruido de la ducha, papel a mano, si lo hago con cuidado no se dará cuenta.

—¡Buf!

—¿Decías algo, Olivia?

—¿Eh?  No, ejem, que si vives sola.

—Comparto piso con una amiga. —Sí, sí, amiga, seguro que las muy guarrillas se desahogan juntas y se van turnando los ligues.  Aquí hay palote para las dos...

—¡Buf!

—¿Estás haciendo algo más serio?

—¿Cómo?

—Me sabe mal haberte metido en un apuro.  Tú tranquila, aunque huela , por mí no te preocupes.

—No, no... Esto... ¿Y cómo haces para traerte chicos a casa?  ¿No le molesta a tu amiga?

—No quiero una relación en estos momentos.

—Ah, claro, mejor sólo sexo.

—No, tampoco.  Estoy intentando aprender a estar sola.

—No lo entiendo, con lo bue... con el tipo que tienes no te deben faltar hombres.

—Todavía no he superado mi anterior relación.  Fue difícil, tenía una fuerte dependencia hacia él.  Follaba muy bien ¿sabes?  Podíamos estarnos toda la noche, era algo increíble. —Estuvo liada con Supermán, mal lo tenemos.

—¿Qué pasó?  ¿Se acabó el amor? —Se le agotaron las pilas.

—Le dejé yo, no era bueno para mí.

—¿Infiel? —Dejó de contar con su pareja para montarse los tríos.  No habla, tal vez he sido indiscreto.

—Me trataba mal.

No quería que bajara... ha bajado de golpe, qué mal rollo.

—Vaya, yo... lo siento...

—¿Tú?  ¿Por qué?  No has hecho nada.  Si acaso la culpa sería mía por haber dejado que llegara tan lejos.  Ahora, poco a poco, voy recuperando la autoestima pero todavía no me siento preparada para estar con alguien.  Me aterra que vuelva a pasar.

¿Y cómo le contestó yo a eso?  Anda, Olivia, mea y calla que está visto que en la vida real no pasa como en las pelis porno.

—Ya salgo, vigila no vaya a mojarte.

—Espera, salgo yo, he acabado.

Se asoma justo cuando estaba subiéndome las bragas.  Por poco.

—Oye, son buenas chicas, no te asustes con sus comentarios.  Sobretodo ella, que ya he visto como te mira.  No pasa nada, que le gusten las mujeres no significa que le gustemos todas, jeje.

—Jeje, sí, gracias.

¿Ella?  Efectivamente hay una lesbiana en el grupo, mis anotaciones preliminares no iban tan desacertadas.  En cualquier caso:

Sujeto C - promiscua (tachado).

...

Día 1 - 20 horas

Picoteo de antes de la cena, aunque mucho me temo que no habrá cena con todo lo que se está comiendo aquí.  Tengo un problema.  Desde mi encuentro con Carmen en el baño, estoy algo salido. ¿Se sentían así de intimidados los sultanes cuando entraban en su harén?  No, simplemente daban la orden:  Desi, cómeme; Asia, come a Desi; Bea, a cuatro patas; Carmen, baila.

Por un lado no puedo quitarme estos pensamientos obscenos de la cabeza pero por otro me siento culpable de estar abusando de su confianza.  Quam tristis exsistentiam est, ayer era un estudiante modelo, un hombre de provecho, hoy soy un proyecto de viejo verde, tal vez mañana me dé por frotarme contra las chicas en las aglomeraciones.  Está bien, me olvido del harén, ellas mandan, seré su esclavo.  Ama Desi, mire cómo muevo la colita de felicidad si se levanta la falda; ama Asia, me comeré toda la crema, la del rincón también, arf arf; ama Bea, no, no me obligue a metérsela por el... ¡Basta!  No puedo quedarme ni un minuto más en esta casa.

—No me encuentro bien, creo que me ha venido la regla, mejor me voy...

—¿Crees?  ¿Y te vas a ir así sin ponerte nada? —Sujeto D va a por su bolso y extrae un paquetito alargado—.  Yo te presto.

—¿Eh?  Es que no uso...

—En el armario del baño hay compresas de sobras, no tienes de qué preocuparte —dice a su vez sujeto B—.  Yo tampoco soy de tampones.

—Y siempre nos queda el paqui de la esquina abierto hasta medianoche. —Sujeto A se une a la conversación menstrual.

—¿Ibuprofeno? —Hasta el sujeto E tiene algo que decir al respecto.  ¡Dejadme marchar en paz!

—Pues son muy cómodos (los tampones), será que no te los colocas bien. —Sujeto D defiende sus métodos—.  Mira, vienen con aplicador.  Te pones así de pie, levantas la pierna y apoyas el pie en la taza del váter.  Luego lo introduces bien profundo... —No más, por favor—… Aprietas el émbolo y ya lo tienes dentro.  Puedes meterte los dedos para asegurarte... —Oh— … y empujar si ves que no...  ¿Olivia?

—¡Olivia!  ¿Estás bien?  ¡Traed un poco de agua!

Qué calentón más chungo...

...

Día 1 - 23 horas

No me dejaron marchar a casa después del sofoco.  Se pusieron a mover muebles, tarea en la que no me permitieron intervenir, a colocar colchones en el comedor y me prepararon un diván a base de cojines.  Mis amigos de toda la vida jamás han tenido tantas atenciones conmigo.  Todavía recuerdo aquella vez en la disco que me dio un ataque de alergia y, pensándose que iba pedo, me dejaron en un rincón y entre pitos, flautas y ligues, acabaron por olvidarme.  Suerte del segurata que me encontró al encenderse las luces y me pidió un taxi, no sin antes apropiarse de un billete de 50 en concepto de las molestias ocasionadas.  Estas tías no me conocen de nada y se han volcado a ayudarme aunque, no nos engañemos, me echarían a patadas e insultos si supieran quien soy en realidad y las mentiras que llevo contadas.  Pero no voy a dejar que me descubran, ya más calmado, tumbado boca abajo, vuelvo a recuperar mi confianza.

Pensé que sería momento de colocarse los camisones y poner una película romántica pero llevan tres horas hablando sin parar.  ¿De dónde sacan tantos temas?  Ana no es tan parlanchina, por lo menos no conmigo.  Cuando nos tomamos el café de la mañana en el bar de la uni, en diez minutos ya hemos hablado de todo lo importante y hasta nos da tiempo para un chiste verde.  Ellas, en cambio, no se cansan.  Empezaron con la regla y sus molestias, continuaron con embarazos, métodos anticonceptivos (la píldora perdió 5-0 contra el condón), saltaron sin sentido a lo bueno que le queda el arroz con setas a Desi (resulta que es vegetariana), hicieron un pequeño escarceo en la depilación (a lo que presté especial atención), siguieron con pelos, esta vez de la cabeza, ropa, estudios, libros, series, informática, sobrinos, curros, viajes, mascotas... hasta que por fin tocaron el tema que llevaba esperando toda la noche: sexo.

—Mucho paquete pero no vale nada en la cama. —Rodri quedo sentenciado y sepultado sin compasión. No hubo mejor suerte para Carlos, Tino y el mozo del super.  Sergio se ganó un aprobado justito mientras Luis pareció triunfar por su habilidad digital.  Floro fue tratado cruelmente de lápiz,  Iván de conejo y a Nacho no se le dio la oportunidad por cerdo.

Material radiactivo.  Información que va pasando de mano en mano femenina sin llegar a salpicar a ninguno de los afectados.  Comentan delante de nuestras narices y no nos enteramos, como si hablaran en alguna especie de ultrasonido sólo audible por las hembras.  Seee, esto es bueno, tengo que acordarme de incluirlo en mi trabajo.

Asqueado por la peste a azufre y tragándome la frase que tenía llenándome la boca y que me hubiera delatado como espécimen enemigo: “chicas, el tamaño no importa”.  Me entretengo morbosamente en localizar a la lesbiana.  El sujeto A, la dulce Asia, ha resultado ser extrarromántica, tanto que relata con descaro como tiene cuatro amantes a los que quiere mucho por separado.  Juntos no porque, aunque cada uno sabe de la existencia de los otros, no están preparados para una reunión familiar de esas características. ¡Pero bueno! ¿Qué les dará la chinita para que aguanten situación semejante?  Está pensando en un quinto amante y le gustaría que fuera una chica para probar.  Bea la trata entonces de frívola y de bisexual de pacotilla.  ¿Será el sujeto B mi objetivo?  Parece que no, va loca por encontrar un hombre con el que sentar la cabeza pero no tiene suerte, los chicos que le gustan tontean primero con Asia y la dejan a ella como segundo plato.  El reproche brilla en su mirada pero no saltarán las chispas.  Carmen pone paz en esa guerra silenciosa defendiendo la independencia sentimental, Bea le responde que ya está harta de tanta libertad y que lo que quiere es un maromo que le caliente la cama todas las noches y sólo tenga ojos para ella.  Me gustaría decirle que, aunque los hombres posemos primero los ojos en las chicas guapas como Asia o Desi o en las exuberantes como Carmen, lo que nos hace quedarnos con una tía es precisamente el calor en la cama y bien felices y contentos si nos dan alpiste varios días a la semana, que solteros se pasa mucha hambre y eso sí que jode.

Desi sonríe y no comenta nada sobre su vida sentimental.  ¿Será ella?

...

Día  2 - 01 hora

¡Guerra de almohadas!

¡Qué locura!  Todos los sujetos en pijama, camisa o camiseta dando brincos de un colchón a otro empuñando una infalible almohada.  Me han respetado bastante por creer que estaba delicada pero he sido yo la que no he podido resistirme a la acción.  Almohadazo aquí, almohadazo allá, reparto disimulando mi risa, no sea que vaya a sonar un jo jo jo demasiado grave.  Saltan, saltan y salta todo.  Agarro a Asia por la cintura, cuidado, niña, que te vas al suelo.  Tropiezo sin querer, lo juro, con las carmencitas una y otra vez, la derecha, la izquierda...  De Bea, en cambio, huyo, es excesivamente guerrera, acabará por desmontarme la peluca.  Desi se cae sobre mí... ¡Alerta!

Excitadas, jadeando, nos tumbamos al fin y nos vamos pasando las botellas de rosado para quitarnos la sed.  Al cabo de un rato, a media luz y a media voz, van surgiendo las confidencias.  Si creía que lo había oído todo, me equivocaba, faltaban las historias de terror.  Ni en las convivencias del instituto, con las pesadas bromas sobre la bruja de Blair, recuerdo haber pasado tanto miedo.  Hombres de falsa sonrisa acechando en el metro, amigos de mamá que se pasaban de cariñosos, encierro y acoso en el baño del colegio y, por supuesto, no podía faltar el ex de Carmen, capaz de convertir las peores pesadillas en realidad.  Quiero destruir sus monstruos, abofetearlos, darles patadas... Sin embargo, no puedo hacer nada más que escuchar, asentir y mostrar empatía.  Esta impotencia me deja alicaído y completamente frágil para lo que Desi tiene que mostrar: sendas cicatrices en las muñecas.  No fue ningún monstruo, fue ella misma durante el primer año de derecho, harta de citas con desconocidos a cambio de dinero para ropa, las fotos profesionales, las clases en la academia de modelos, los falsos castings...  Tenía un sueño y el sueño acabó con ella.  Tras sobrevivir, lo dejó todo y ahora trabaja en una guardería.  Sonríe al final de su historia, es feliz y yo estallo en llanto.

Todas se vuelcan a consolarme, me abrazan, me achuchan, Desi me da un beso en la mejilla... Pienso que si tan sólo ayer alguien en clase me hubiera comentado en cotilleo que una chica como Desi  se vendía en el pasado, me hubiera acercado a ella y le hubiera ofrecido un billete de cincuenta a cambio de una mamada.  Lloro más fuerte todavía y empiezan a contarme chistes y a hacerme cosquillas.  ¡No, cosquillas no!  Ja ja ja.  Y me dejan tranquila.

Siguen hablando un poco más, esta vez de temas más superficiales, hasta que, poco a poco, van cediendo al sueño. La primera en caer es Asia, tan pequeña y cómo ronca.

Reímos por lo bajini.  Al menos no destacaré mucho si se me escapa algún ronquido atronador.  Eli, de la que prácticamente sólo sé que por eliminación debe ser la lesbiana, duerme a mi lado.  No me había fijado en ella en un principio por encontrarla muy común pero ahora siento que es la única que podría entenderme.  ¿Se excitará con las otras? ¿Se excitará conmigo creyendo que soy una chica?  Mira que si me mete mano mientras duermo...  Podría pensar en ello toda la noche pero urge una visita al lavabo.

Solo en el pasillo con la casa en silencio.  Parecerá una locura pero me siento diferente, más vivo.  El inodoro para mí solo, libero a Willy... ah, mucho mejor...

—¡Eres un tío!

Eli de pie frente a mí...

...

Día 2 - 03 horas

Me quedo sin palabras.  Guardo al pájaro con la esperanza de que la chica esté medio dormida y no se haya guipado... demasiado.

—¡Joder, eres un tío!

Si me pongo a llorar ¿la conmoveré?  Puede.  La mueca de mi boca con el carmín algo corrido, el rímel que también se fue al traste acentuándome las ojeras y estas endiabladas cejas despeinadas de mala manera deben darme un aspecto tan lamentable que Eli siente lástima.

—Perdona... quería decir que Ana no nos había contado que eres una chica especial.  De haberlo sabido... no sé....  O sea, no es por ti pero es mejor conocer este pequeño detalle para evitar desastres.  Mira, si llega a ser Asia la que hubiera abierto la puerta, de la patada que te da, te envía directa al hospital. —Glups—.  Ella es de las que primero reacciona y luego pregunta.  Podría imaginarse que eres un voyeur o algo así... —Algo así.

—Yo... yo... —Qué difícil mirarla a los ojos—.  Yo mejor me voy y mañana se lo cuentas a las chicas.

—Oh, no, no.  No puedes hacer eso después de lo lejos que has llegado.  ¿Vas a huir, rendirte a la primera de cambio? —Bueno, la patada en los huevos de Asia ha sonado suficiente contundente—.  Les caes bien, es tu oportunidad para ser tu misma fuera del gueto.

—Me voy y...

—No vas a ningún lado.  Charlemos un rato en la cocina y veamos si podemos arreglarlo —no sé cómo lo hacen pero en esta casa carezco de autoridad.

Enciende la tenue lámpara de la campana extractora y nos sentamos las dos frente a frente en silencio, midiendo las palabras.  Empieza ella contándome como fue su experiencia en el ambiente, sintiéndose que no encajaba en ningún lugar, hasta que conoció a Asia en un garito acompañada de uno de sus novios de entonces buscando chica para un trío.  No llegaron a tanto porque Eli le comentó que primero debían conocerse más y entre salidas, cines y cafés, Asia comenzó a verla como una amiga y ya no se sintió capaz.  Así entró Eli en el grupito.

—Si me han aceptado a mí, también lo harán contigo.

—No sé... es diferente.

—Que no, mujer.  Al principio les puede parecer raro pero se acostumbrarán —sonrío con tímida sonrisa, estoy aprendiendo rápido a utilizar la fragilidad como arma de contraataque—.  ¿Ves qué guapa?  Aunque tendremos que arreglarte un poco, estás algo destartalada.

¿Qué hace?  Me pasa el dedo por los labios llevándose el poco carmín que quedaba.  Se acerca... ¡Se acerca!

...

Día 2 - 03:35 horas

Se para cuando la tengo a un palmo de mi cara.  Cierro los ojos porque de mirarla tan de cerca me bizquean y, sin saberlo, activo la señal.  Con su aliento encima, ya no me atrevo a abrirlos.  ¿Me va a comer la boca?  Se limita a acariciarme con la mejilla, la nariz...  Me gustaría preguntárselo pero no quiero herir sus sentimientos.  Parece tan tierna y protectora que, de mostrarme yo más activo, tal vez la sorprenda y se sienta avergonzada.  No entiendo qué espera de mí.

Ay, eso eran sus labios. Sí, sí que lo son.  Me acarician y se alejan.  Vuelven con sumo cuidado, como pidiendo permiso.  No te vayas, quédate.  ¿Cuál sería la señal correcta ahora?  Suspiro.  Era eso y se quedan quietos rozando los míos.  Vamos, Eli, méteme la lengua hasta el fondo, soy todo tuyo.  Pero no tiene prisa, me mordisquea con tiento midiendo el grosor de mis labios.  Huele a menta y vino.  Con gusto le cogería ahora la mano y la llevaría al paquete.  Mira cómo me tienes.  Pero no puedo hacer eso ¡Estoy encerrado en el cuerpo de Olivia!  Quedándome con las ganas de sacar otra cosa, me limito a asomar la puntita de la lengua.  Siento su risa dentro cuando intenta atraparme.  ¡Buf!  Y saca también la puntita para seguir tanteándome.  Si será largo el beso que todavía no hemos empezado.

No está cómoda, se separa.  ¿He hecho algo mal?  Me levanto.  Por Dios, otra señal inconsciente y me acorrala contra la mesa pequeña de la cocina.  Vuelve a mi boca, esta vez más directa, pero evita el contacto de nuestros cuerpos.  Su lengua buscándome, encontrándome, calentándome.  ¿Qué haría yo en esta situación?  Girar la tortilla, valga la redundancia, bajarle los pantalones, las bragas, todo en uno... la metería de golpe... humf... y no duraría mucho más.  ¿Qué haría Olivia?  ¡No tengo ni idea!  Ayúdame, Eli, estoy volviéndome loco.  Una mano en la teta, tal vez consiga que esto avance hacia algún lado.  Uh, qué blandita, su pezón me responde... Paso la mano por debajo de la camiseta, la agarro, la amaso... No, eso no ha tenido una buena respuesta, su cuerpo parece haberse enfriado una décima de segundo.  ¡Lo he notado!  Trataré de concentrarme, así, con cuidado, caricias suaves, la electricidad pasa a través de las puntas de mis dedos.  Necesito tenerla en la boca, está de acuerdo, me libera del beso y allá voy.  No, más despacio.  Bien, gime al fin.  Cuando parece haberse acostumbrado, decido bajar hasta su ombligo para que no se aburra.  El recorrido con la lengua la enloquece.  ¡Sí! Creo que voy a pasar al siguiente nivel.  ¿Me dejas?  Tengo la mano ya colándose... No, no me deja.  Sujetándome la cabeza hace un gesto para que me incorpore pero yo quiero esto, snif.

Resulta que ahora me toca a mí estar en el bando receptor.  Me abre la camisa despacio, sabiendo lo que va a encontrar pero dándome tiempo a sentirme segura.  Me desabrocha el sujetador con super- relleno.  Nota mi duda.  Forma parte de mi identidad actual.  ¿Y si no le gusta lo que encuentra debajo?  Está bien, me dice.  Cierra los ojos y me acaricia por debajo del sujetador, sin llegar a quitármelo.  No tiene prisa, se humedece el dedo y sigue.  Siento la electricidad por todo el cuerpo, de la cabeza a los dedos de los pies, pasando por... Willy, que se está asfixiando con la goma de la braga.  Resiste...

—Ah... ah... no he traído condones... —digo entre gemidos,

—¿Lo qué? —Ay, me parece que se ha enfriado de golpe.

...

Día 2 - 03:55 horas

—Olivia... —Eli me toma la cara entre sus manos, preferiría tener esos dedos lejos de mis ojos—.  No has encontrado nadie que te entienda, pobrecita...

Y se deja caer hacia delante para abrazarme, inconscientemente protejo a Willy de un posible ataque sorpresa pero, luego, al sentir su cuerpo presionándose contra el mío me relajo y llevo las manos a su culo... Aunque desvío la trayectoria a tiempo y las dejo en su cintura.

—Pobrecita, pobrecita... —Y mientras va repitiendo la palabreja, va perdiendo la voz entre jadeos y besos.  No la he tocado, lo juro, pero está caliente.  Será mi rodilla, ahora me fijo que está enganchada a ella.  Es raro que esa parte de mi anatomía a la que nunca había dado importancia haya tomado el protagonismo sexual.

Eli se frota y va perdiendo el control.  Y yo no puedo más, a pesar de que lleva puestos los pantalones cortos del pijama puedo sentir todo su... todo hinchado, quemándome la piel... Me volveré fiera de un momento a otro, la lanzaré contra la mesa y le abriré las piernas sin miramientos.  Luego ya pediré perdón y saldré corriendo, huiré a otra ciudad si es preciso pero a esta me la follo como que me llamo...

—Olivia... por favor... tócame...

—Sí, sí... —Permiso concedido, allá voy.

Meto la mano como puedo entre los pantalones, las bragas... Oh... ¡Está empapada!  Nunca había visto tanta agua junta y mira que he estado con muchas chicas... em... algunas... sólo dos pero sigue sin parecerme normal.  Resbala contra mis dedos.  Quisiera hacer algo más pero no tengo maniobra... espera... sí, tal vez... ah... adentro  ¿Serán suficientes dos?  Qué blandita, quema... siento, siento...  La siento...

—Eli... —Qué me pasa, yo también estoy jadeando pero Willy sigue abandonado a su suerte.

Todo sucede muy rápido.  Eli se incorpora un momento y se quita toda la ropa, para volver a mi pierna, desnuda también.  La busco desesperadamente con la mano, quiero recuperar la fiebre dulce.  Tocándola, mi imaginación se dispara y siento lo que debe sentir ella.  Ahora soy una gruta de paredes esponjosas, el agua caliente fluye y me inunda mientras sus dedos buscan el punto culminante de mi placer.  Ya lo tengo, aquí es más fuerte.  Me llama, la llamo.

—Ven a mí... Dámelo... —Lo deseo tanto que duele en el pecho.  Ella no responde, sólo jadea, ciega, enloquecida, como poseída—.  Dámelo... por favor...

Ya llega... ah... es grande... me cubre por entero... es para mí...

Todavía tardamos un buen rato en separarnos.  Disfruto de su palpitar en mi tacto y ella parece haberse encariñado con mi muslo.  Cuando recobra la capacidad de hablar, mimosa, apoyada en mi hombro me mira y pregunta:

—¿Estás bien? —Y recoge una lágrima atrapada en mis pestañas.

—Sí, de maravilla.

—Me refiero a si tienes ganas

¡Willy!  Me había olvidado del goloso pero míralo, está dormido y esta noche no creo que dé más la tabarra.

—Estoy bien. —Es la verdad.  No sé cómo explicarle que me he corrido sin correrme, pero no hace falta, creo que me entiende—.  Te quiero...

—¿Lo qué?

...

Conclusiones

No me sentí con ganas ni la suficiente cara dura para exponer a mis amigas a la crítica mordaz del profesor.  Posiblemente me hubiera ganado un excelente por haber encontrado un grupo tan heterogéneo y haber llegado al fondo de todas ellas... sigh... Pero no hubiera podido soportar que un sabiondo clasificara de ninfómana a Asia, desequilibrada a Bea, traumada a Carmen, con síndrome de juguete roto a Desi y de identidad confusa a Eli.  Patrones de comportamiento acordes a las vivencias e influencias sociales que afectaron a los sujetos, me hubiera dicho, y yo le hubiera roto la nariz.

Cambié el tema del trabajo y me apliqué a contrarreloj en la Teoría Queer.  Un suspenso como una catedral, básicamente el profesor criticó la incoherencia de mis afirmaciones y de que no se entendía nada.  “Aclare primero su cabeza antes de querer aclarar la de los demás”.  Fue duro pero tenía razón, no sé quien soy, aunque tal vez no tenga importancia.  Sólo busco sentirme aceptado por mi entorno.  En la uni y con los colegas me va bien como tío enrollado, con Ana... por cierto, no lo sabíais, me pidió para salir el mismo lunes después de la fiesta pijama y yo acepté, me sentía vulnerable.  Eli, de vez en cuando, por sorpresa, deja caer que hubiera preferido para mí una chica menos hetero.  “¿Alguien más cómo tú?”, le pregunto un poco herida.  “Olivia, preciosa, si no tuvieras los pezones tan pequeños ni el clítoris tan grande, con gusto te adoptaba como novia”,  me responde ella irónica pero acompañada de una dulce sonrisa, que al momento me devuelve la alegría de seguir disfrutando de su compañía.  No hemos vuelto a intimar como aquella noche pero no se me escapa la forma en que tiene de mirarme las manos.  Y si me relamo los dedos después de zamparme un donut de azúcar, se le suben los colores y me llama mojabragas.

Como iba diciendo, con Ana soy el compañero y amante que espera, aunque no se toma bien que utilice su pintalabios de melocotón brillante efecto húmedo cuando salgo con las chicas.  Me sienta mejor a mí pero no quiero herirla en su feminidad, bastante de los nervios le pone que compartamos las amigas.  Si quedamos todas juntas para cenar o para alguna otra fiesta pijama, se toma la libertad de organizar una quedada masculina con mis amigos para la misma noche, aunque consigo escabullirme del plan cervecero y calzarme mis sandalias de tacón con cristales Swarovsky número 45 que con tanto sudor y pateada de zapatería en zapatería me costó conseguir.

Con mis amigas soy y quiero ser siempre Olivia.

5. Oda al Orgasmo Femenino

Desde que descubrí el autoplacer digital, luego la sexualidad a dúo, pasando por experiencias de diferentes tipos y la maravilla del consolador y patitos vibradores, podría decir casi sin equivocarme que habré llegado a los 2000  o 3000 orgasmos.  ¡¡ 3000 orgasmos!!  Eso se merece una oda, una oda al orgasmo femenino.

Hay orgasmos chiquitos y traviesos que llegan sin avisar:

—Uy... ¿qué fue eso?  ¿Repetimos?

Orgasmos laaaaaaaargos  como el orgasmo ascensor que sube, sube, sube  ¡sube! ¡¡llega!! Y baja, baja, baja...

Para largo también el orgasmo montaña rusa que lo notas subir y lo vas temiendo:

—Ay que viene, ay que viene y es de los grandes..

Por supuesto, cuando llega es imposible no gritar y así hasta que llega abajo.

No hay que olvidar al orgasmo tardón, que no es que sea largo pero se hace largo.  No sé por qué pero este me da a veces con el cunnilingus:

—¿Te falta mufxo?

—Em.. no, ya casi.. no distraigas...

—Eftoy canfado... (dice él agotado de darle a la lengua)

—Sigue, sigue, ya casi...

Jeje... y sabes que todavía falta pero anda que no disfrutas con el ir y venir de las olas de placer.  Y una y dos y tres... ¡¡yupy!!  No tienes la culpa de que tarde en llegar la ola grande, oh, bueno, a veces sí que provocas la espera expresamente, jejeje

Mención especial a los orgasmos sabrosos como el de tarta de fresa, que te mantiene en tensión, saboreándolo... con ese gustillo entre ácido y dulce, hasta que se detiene casi de golpe:

—Rico, rico...

Luego te notas la boca llena de saliva y con ganas de comerte al compañero-a de turno.

Violentos como el orgasmo látigo que te sacude todo el cuerpo como si te estuviera dando un ataque epiléptico y mueves la cabeza de un lado a otro, gritas quejándote a intervalos y cuando acaba te deja más muerta que viva y ni tu nombre recuerdas.

Espectaculares y peligrosos estos orgasmos, sobretodo si te acuestas con un exorcista:

—Vade retrum!

O el orgasmo metralleta, parecido al del látigo pero con golpes más pequeños y cortos.  Agotador...

—Rata..ta..ta..ta.. ta.. ta.. ta....ta...

Otra variante violenta es el orgasmo caníbal, se da cuando, por la situación, no eres libre de gritar a gusto y entonces muerdes la almohada para acallar el grito... y si encuentras primero el hombro, el pecho o el brazo del compañero-a pues te desahogas en su carne... y cualquiera se suelta...  Mala suerte para el contrario si te da en un 69...

El orgasmo alarma de bombardeo, que sube de golpe y se mantiene arriba, vertiginoso, todo recto, bien alto y, por lo general, acaba arriba sin llegar a descender.

—Neaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!  (Algo así)

Como se te corta la respiración no llegas ni a gritar y te quedas todo el proceso con la boca abierta lanzando un profundo gemido.  Para el que te ve en ese estado, da algo de susto.

Pero el susto más alucinante de toda mi vida, que realmente pensé que me quedaba, fue el del orgasmo llamado, no sin motivo, petite morte.  Los culpables, los deditos de mi amante largos y constantes en búsqueda del famoso G.  Llegué a un punto en que el placer resultaba doloroso pero aguanté porque vi que tenía posibilidades de llegar.  Y sí, efectivamente, llegué... Se me nubló la vista, los oídos me zumbaban, caí en un estado de no-existencia total... Increíble y eterno pero por poco no regreso o_o

No todo es violencia, sacudidas, gritos... etc etc... también está el maravilloso pero difícil de encontrar orgasmo paraíso que suele darse vaginalmente.  Qué puedo decir de esta maravilla de la naturaleza, que es dulce, largo, constante y tranquilo, que parece que no termina y aún cuando sabes que ya está, sigue embriagando tu cuerpo, zarandeándote suavemente por largo tiempo...  Es como el buen desodorante “no te abandona” jeje.  Tras un orgasmo paraíso, aunque estés satisfecha,  el cuerpo te pide más y más... te conviertes en Venus hecha mujer y ésta será la noche del amor, quieran o no quieran, jum....

Pasemos a los combinados.  El orgasmo dual, a dos bandas,  clitoriano y vaginal a la vez ¡genial! ¡divino! Gusto indescriptible para el cuerpo.  Es lo más parecido a un orgasmo paraíso pero con ritmo, cha cha cha.  Dentro de los combinados también está el orgasmo a tres bandas... (no coments)

No hay que olvidar al mítico orgasmo múltiple:

—Ya... ya está... ¡Oh, no! ¡No, no pares que sigue!... Ahora sí ya está... ¡Ay, que viene otra vez!...

Pero no hay que confundirlo con el orgasmo matemático:

1+1+1+1+1+1=6

Que no es otra cosa que orgasmos que acaban pero que te dejan tal gustirrinín que sigues a por más y te llegan en breve tiempo.  Aquí lo divertido es competir con las amigas, a ver quien consigue más.

Y ya que nos metemos con las ciencias, también está el orgasmo filosófico:

—¡Dios mío! ¿Existo o soy sueño?

El orgasmo político:

—Yo de aquí no me voy...

Persistente el chico, digo... el orgasmo... En sus variantes más radicales es conocido también como el orgasmo ocupa “¡¡no, no, no nos moverán!!”

También hay orgasmos raritos, o sea, originales.  Está el orgasmo risita, mira, te da por reír.  El orgasmo drama, en este te da por llorar... El orgasmo cabrón que se corta a medio camino y te deja fatal... (na, se soluciona buscando uno nuevo).

Uno de mis preferidos pero realmente casi único y caprichoso es el orgasmo psicológico.  Para que lo entiendan, no va de abajo a arriba sino de arriba abajo (de la cabeza a los pies). No se da por el roce en los genitales sino por el placer que se logra directamente en el cerebro.  Dulce, lento, casi imperceptible, remolón y que te deja el deseo esparcido por todo el cuerpo.  También es un buen preámbulo para buscar orgasmos más físicos y violentos.

Para psicológico, aunque no sé si calificarlo de orgasmo, está el orgasmo morboso.  Es el placer y el palpitar que sientes en el sexo cuando estás siendo mala y traviesa con alguien.

—Grrrrrr... Yo ser dominatrix, tu esclavo mío...

Para acabar la oda, aunque no la lista, no podría olvidarme del orgasmo mimosín, tan pequeño y cariñoso que resulta muy ligero y apetecible a todas horas.

Me pregunto si habré descubierto orgasmos nuevos cuando llegué al número 5000.  Seguramente sí, porque lo mejor del sexo es que evoluciona con la experiencia.

Un cuento triste

6. Cristal

El campaneo de unas monedas.  La mujer despierta de su letargo, se despereza al calor del foco, acurrucada entre cojines de seda.  De reojo, mira la superficie clara y cristalina.  Hay alguien al otro lado, alguien que desea contemplarla, pero más allá del cristal, todo es oscuridad.  Separados por una pared de vidrio, el aire solidificado para evitar que los cuerpos traspasen.  Los cuerpos no, pero sí los ojos, sí las ansias.

Más monedas.  Cómo en una máquina de autómatas antiguos, la música se enciende y toca actuar.  Baila, baila, bailarina.  Despacio, con mimo, dibuja sobre su piel la silueta de su cuerpo.  Gasas de colores la envuelven: verdes como sus ojos, rojas como sus labios, doradas y ondulantes como su cabello.  Calla la música, la mujer sonríe hacia ningún lugar tras el cristal y se deja caer con suavidad sobre la seda.

El hombre la observa todavía.  Qué dulce paloma tan quieta sobre su nido, el corazón latiendo bajo la ropa transparente, transparente como ese muro que le impide tocarla.  Cuesta tan poco saberla viva, volver a disfrutar de sus movimientos, y echa más monedas.

“Mujer, despierta”, parece decir la melodía.  Ella le responde con la danza de sus manos, “no, no estoy dormida, sólo esperaba”.  Sujeta entre los dedos el extremo de un velo y estira liberando su pecho.  “Ahora lo ves mejor, el corazón”.  Pero el hombre se distrae con los senos e imagina su tacto.  Tersos, no hay duda, y jugosos los rosados pezones al paladar.  “Si pudiera tocarlos”.  Ella que, aunque incomunicada en su vitrina, sabe leer los pensamientos del que está en la zona oscura, roza con el índice la circunferencia, acaricia con la yema las blancas dunas.  Humedeciendo ahora sus dedos, con pequeños toques, las flores rosadas maduran en fruto, dos apetitosas frambuesas.

“Te deseo”.  Y al momento que el hombre con su nariz al cristal se arrima, muere la música y la princesa se recuesta, desnudo su torso, ardiente el pecho.

Ya busca el hombre, desesperado, más monedas en los bolsillos.  Nada.  Ya extrae la cartera, ya aferra los billetes y corre la cortina pidiendo cambio.  Silencio.  Silencio en la sala oscura.  La mujer ha notado el relámpago de luz que como un hola y adiós ha cruzado la sala.  Se ha marchado, piensa, y sigue aparentemente dormida como figura de cera.  Qué pena, éste le gustaba.  Aún sin haberlo visto, aún sin haberlo oído, éste le gustaba.  De nuevo el relámpago, de nuevo el tintinear de las monedas... Es él, ha vuelto.  Excitada pero paciente, la mujer espera en su caja de cristal a qué la música comience y, al momento, se alza como ave buscando el cielo.

Mueve las caderas llamándole, “ven, acércate a mí”, y él araña el cristal.  Contonea los pechos para provocarle, “ven si te atreves”,  y él se muerde el puño.  Gira y gira llevando su cuerpo hacia atrás y hacia delante.  Ya no hay dulzura en sus movimientos, hay rabia, la rabia del deseo.  De un tirón, va arrancando los velos de la falda.  Tras cada velo, un pedazo de orgullo.  Son sus piernas robustas guardianas del Edén.  Las abre y las cierra dejando que la gasa flote caprichosa, insinuando lo que oculta, desvelando un segundo y escondiendo al siguiente.

El hombre no pierde detalle.  Ahora le parece que ve, no, no era... Sí, ahora sí, la línea de los glúteos.  Ha sido tan breve.  Se arrodilla con la esperanza de descubrir nuevos tesoros y, al ponerse ella de lado, rizos dorados asoman tras lo que queda de falda.  Más, quiere más.  Todavía no ha acabado este turno, que ya está poniendo más monedas.  Más, más, mucho más, y golpea el cristal.

Ella se asusta, pero sólo un momento, entiende la ansiedad del hombre.  ¿Y si él rompiera el cristal?  Es imposible pero ¿y si pudiera ocurrir?  Entonces, los ojos de la mujer se llenan de fuego y se deshace de las dos últimas plumas que le quedan.  Con los brazos extendidos en ofrecimiento.  Cisne desnudo.  “Ven, ven, ven...”.

No aguanta más, el hombre, con brusquedad se desabrocha el cinturón y los botones, libera su sufrimiento, un órgano flamante que salta de la ajustada ropa como fiera hambrienta.  Fustiga el aire, dura y salvaje, desorientada en busca de su presa.  La huele, la siente pero... dónde, dónde está... Tras el cristal.  Grita en silencio de dolor, el hombre la calma con la mano.  Shhh... shhh... Es inútil, su ira es tan fuerte que le muerde las entrañas.  La aprieta contra el vientre y la acaricia para darle consuelo pero la fiera quiere firmeza y se revuelve inquieta.

¿Es consciente la mujer del dolor que provoca su desnudez?  Seguro, pero fue el hombre quien buscó sentirse así.  Mientras la música suene, ella será el objeto de su deseo.

Dos cintas colgadas del techo y unidas en forma de columpio.   La princesa apoyada sobre la cintura, dando la espalda al espectador, se balancea con las piernas abiertas.  Ya no hay secretos.  Impúdica, abierta, enseña aquello tan deseado por el hombre.  Y lo deja así, indefenso, ante sus ojos, goteando néctar.  Excitada con su vergüenza, no sólo exhibe su cuerpo, sino sus sentimientos: agacha la cabeza y mira el cristal a través de sus piernas.  Su rubor es evidente, su melena de leona vencida barre el suelo.

La música suena todavía.  ¿Qué más puede darle?

Le dará su propio placer, su excitación.  Sí, se lo dará para que él lo utilice como quiera.  Su mano, delicada como una mariposa llevada por el viento, se posa sobre la rosa de piel, la abre, se adentra en el sendero.  Dos dedos se pierden en su interior.  La mujer sigue mirando hacia el cristal oscuro, en sus ojos brilla la lujuria y en sus labios se deshace el deseo.

Introduce el hombre más monedas antes de quedarse ciego, ciego ante el mundo porque ahora sólo existen un preciado agujero y dos ojos verdes que le llaman al pecado.  Su mano grande y basta rodea a la fiera de carne y la mece con una nana obscena: “Te la metería toda, mujer, hasta el fondo, mujer, oh, sí...”.  Se imagina detrás de esas caderas blancas, arrancando esos dedos de su cobijo para entrar él.  Y lo haría con toda su fuerza, con toda la desesperación contenida, buscando el calor de la gruta mullida, el roce... el roce, el roce, el roce...

Imagina la mujer un beso, el cuerpo del hombre abrazándola y penetrándola sin permiso.  Sería cálido, sería fuerte y duro... pero también paciente.  Sabio y despacio, la iría haciendo suya y, para que no se resistiera, con el índice le acariciaría la perla.  Atrapada entre el placer, ella se rendiría y  le ofrecería su cuerpo para que él lo usara, para que vaciara en ella la simiente de fuego, el miedo y la ira.

El hombre golpea su cabeza contra el cristal.  La necesita, la necesita ahora, la necesita de verdad.  “Rómpelo - piensa ella -, rómpelo y haz realidad esta fantasía, muero porque me mates y resucitar cubierta de ti”.  El cristal es duro, hecho a prueba de amantes, ya suplicará ella, ya golpeará él, y seguirá separando sus cuerpos.  No sus mentes y así siguen, sintiéndose hasta que el calor les envuelve por completo.  Roja e hinchada, la vulva quema.  Enorme y palpitante, no quema menos el falo.

“Ya”, dice él, “ya llego”.  “Ya”, dice ella, “ya lo siento”.  Sale la pasión disparada en chorro contra el cristal.  El golpe invisible se introduce en  la mujer y la sacude por dentro, tan profundo, tan intenso, que muere un instante.  Jadean.  Ella languidece sobre el columpio, con las piernas abiertas, chorreando excitación todavía.  Él recupera el aliento, se siente bien, se siente vacío.

Al rato, la mujer se incorpora y se acerca al cristal.  Sus labios tibios besan la superficie, besan a  la nada pues, al otro lado, nada queda.

Cuentos de miedo

7. Alicia en el País de las Pesadillas

Hay historias que pasan de generación en generación.  La que os voy a contar, me la contó mi abuela que, a su vez, se la había explicado la suya, que la había aprendido de la suya que también la había oído de la suya... Y así sucesivamente hasta remontarnos atrás en los siglos, en una época de hambruna para muchos y opulencia para pocos.  Tiempos de palacios con interiores pintados al fresco, de damas ataviadas de seda y esmeraldas, y caballeros de espada en mano y plumas en el sombrero.  Tiempos también de ciudades sucias, calles embarradas y sótanos habitados por ratas y verdugos.  Por aquel entonces, Dios y el Diablo se disputaban a los hombres y mujeres, conquistaban países y coleccionaban almas.  Tal era la rivalidad entre el ángel y su señor, que llegaban a confundirse en su avaricia, no siempre siendo el primero tan miserable como juran las Escrituras, ni el segundo tan justo y sabio como debiera.  Años difíciles y, sin embargo, la juventud y la belleza seguían abriéndose paso, retando al infortunio y pereciendo, en la mayoría de casos, como lo hacen las rosas ante el olvido, el árido verano o el inclemente invierno.  La juventud de Alicia llegaba también a su fin.

Alicia no era lo que llamaríamos una vieja.  Señora sí, desde los 16 años, señora de Castellvell, noble apellido el de su marido.  Viuda también, desde los 25, la viruela vino a llevarse a su guapo y fuerte esposo, dejándola sola, triste y yerma.  Sin hijos, el único alboroto que podía oírse en su palacio eran las risas y llantos de los chiquillos de las criadas y lacayos, pero enmudecían al verla pasar, como si la mala suerte pudiera recaer sobre ellos.  Ahora, con 28 años, el porte serio, el rostro pálido y bajo los ojos la sombra del desconsuelo, Alicia sucumbía al siglo y le rendía los anhelos de su juventud.

Emprendió la dama, unos días antes del Domingo de Ramos,  un largo viaje hacia tierras del sur.  Le habían llegado misivas de que su tío estaba en lecho de muerte y, no teniendo más familiar que él, creyó en la obligación de ir a presentarle sus respetos, si todavía lo encontraba vivo, o al menos organizar sus exequias y repartir sus bienes como hubiera dispuesto.  Estando en camino y sin haber arribado a ningún hostal o posada, cayó tal torrencial de agua y piedras que hubieron de detenerse, con tan mala suerte que el suelo bajo las ruedas se volvió fango y el carruaje quedó atrapado.  Al salir la luna, Alicia, con las ropas empapadas y el ánimo no menos cálido, decidió seguir el camino a pie y pedir alojamiento en la primera masía que encontrara.  Dejó a su guardaespaldas ayudando al cochero, con la esperanza que al despuntar el día pudieran continuar el viaje.

—No temáis —le dijo—, allá no muy lejos veo luz.  Seguiré por el camino y, si algún altercado acaeciera, gritaré fuerte y podréis venir a socorrerme.  Venid igualmente a mi encuentro, cuando hayáis acabado con el coche, que pagaré para vosotros comida y un rincón cerca del fuego.

—Perdonad, señora, no veo la luz a la que os referís —contestó con humildad el soldado.

—El vino del que abusáis a escondidas os confunde los ojos.  Mirad, mirad... allí  ¿No la veis?

Avergonzado por la súbita reprimenda de su señora, el hombre de armas afirmó como si en realidad viera la luz aunque, lo cierto, es que ante él solo había camino, bosque a los lados y la negra noche, apenas iluminada por la senda que iba marcando la luna.  No dio más importancia al hecho, seguramente tendría razón la señora y sus ojos estarían confundidos. Además, por aquellos parajes, tan cerca de un camino, no solían habitar fieras y el mal tiempo habría ahuyentado también a los bandidos.  La señora no corría más peligro que el de lastimarse los pies y la dejó marchar a su capricho.

Había recorrido la dama no más de media legua, cuando el cielo volvió a taparse y la lluvia arreció con fuerza.  Recogió su falda como pudo y echó a correr, mas la cortina de agua cubrió la luz que le servía de guía y borró la claridad del camino.  Pronto se vio Alicia rodeada de robles y enzarzada entre matorrales, se había extraviado.  Estaba por gritar auxilio y confiar que la distancia no fuera impedimento para ser escuchada por sus criados, cuando volvió a aparecer la luz, más cercana y cálida que antes.  Pertenecía a un caserón y no a una covacha de campesinos, como había imaginado en un principio.  Extraño, pues una casa de esas dimensiones solía estar iluminada con varios fuegos.  Tal vez estaba parcialmente habitada.  Dejó de pensar, pues su deseo por desprenderse de la pesada falda empapada podía más que sus dudas, y llamó a la puerta sin más dilación.

Nadie contestó.  Alicia volvió a llamar, está vez con más brío.  Nada.  Sin embargo, al posar la dama la oreja sobre la puerta para escuchar si se acercaban pasos, le pareció oír dos personas que hablaban... o tal vez discutían.  Volvió a llamar y al fin contestó una voz.

—¿Quién va?

—Pido cobijo, por amor de Dios.

—Poco tenemos aquí.

—No dormir al raso será suficiente para mí.

—¿Vais sola?

—Mis hombres se han quedado atrás...

Al momento se abrió la puerta y una vieja de arrugado gesto se le apareció entre las sombras.  Alicia contuvo su grito pues no era momento para la descortesía.

—Pasad, una mujer hermosa no debería caminar sola de noche.  Hacedme compañía hasta el amanecer y os recompensaré con un plato de sopa.

—Puedo pagaros la sopa...

—Mis hijos están en la guerra y  me hallo sola la mayor parte del tiempo, bastará con vuestra compañía.

Estaba Alicia por preguntar si vivía alguien más en la casa, pues le había parecido escuchar a otra persona, pero desistió de nuevo en pro de la buena educación.  No se pagaba con desconfianza la hospitalidad.

Entró Alicia en la casa y, estando sus ojos acostumbrados a la oscuridad de la noche, observó que ésta se hallaba en situación lamentable: la madera de los peldaños de la escalera estaba carcomida peligrosamente, no lucían las paredes más que vacíos de mugre que un día estuvieron cubiertos por cuadros o tapices, crujían los tablones bajo sus pies y, por si fuera poco, las puertas de lo que debían ser la sala y la cocina estaban desencajadas e hinchadas por la humedad.  Calló una vez más la pregunta que se asomaba a sus labios pero no pudo ocultar el desconcierto.  Notándolo la vieja, le dijo:

—Sola estoy, ya veis, sin nadie que atienda la casa ni cuide de mi vejez, pero no temáis, pasad a la sala que os caliente la lumbre.

Fue abrir la herrumbrosa puerta de la sala y al momento le inundó la luz y el aroma del pan recién cocido.  La habitación no era muy grande, a un lado estaba la mesa, vestida con blanco mantel y seis mullidas sillas bien colocadas a su alrededor.  Sobre la mesa, seis platos de porcelana y seis copas de fino cristal.  En un plato humeaba la sopa y en su copa pareja se bañaba el vino mientras la hogaza de pan en el centro de la mesa, reina y señora, deslumbraba con su apetitosa presencia.  La vieja cortó una rebanada de pan y la puso junto al plato de sopa invitando a la dama a sentarse y comer pero antes le sugirió que se quitara las mojadas ropas y se cubriera con una manta que también le ofreció.  Alicia liberó su cuerpo del corsé y desenredó las enaguas empapadas que trababan sus piernas, en poco tiempo se quedó en mangas de camisa pues acostumbrada estaba a vestirse y desvestirse sin ayuda de doncella.  Desde la muerte de su esposo, Alicia no soportaba que tocaran, ni tan siquiera rozaran, su cuerpo.  De ahí la extraña manía de la dama de carecer de doncella y de haber prescindido de compañía femenina en su viaje.

Mientras la vieja bordaba sentada en un banco enfrente de la chimenea, daba Alicia buena cuenta de los modestos manjares.  Al acabar, la vieja la presionó amablemente para que se sentara a su lado.  Debía pagarle con su compañía, le recordó.  Alicia hubiera preferido dejarse caer sobre un colchón, aunque fuera de áspera paja, antes que entretener a aquella siniestra vieja.  Sin embargo, el pago era justo, se sentó en el banco y estiró sus congelados pies al encuentro de la llama.  La vieja guardaba silencio en su labor y Alicia no sabía tampoco de qué hablar.  Pensó que era extraño que los ojos cansados de la mujer fueran capaces de bordar con la tenue luz de la lumbre.  Como si la vieja pudiera leer sus pensamientos, le contestó:

—Mis ojos casi están ciegos y sigo la labor con el tacto de mis dedos.

Alicia asintió pero siguió sin encontrar tema de conversación.  El cansancio de la jornada estaba haciendo mella en su frágil persona y caíanle los párpados como pesadas cortinas.  La vieja, que parecía que de todo se enteraba, le dijo:

—Tomad el libro que está en vuestro regazo y leedme algunos pasajes.  La lectura os despejará del sueño y alegrará mi soledad.

Efectivamente, sobre el regazo de Alicia descansaba un Libro de Horas.  Llevada por la curiosidad de ojear un manuscrito que debía tener seguramente más de doscientos años, e imaginando cuál sería el linaje de la vieja para disponer de una herencia semejante, obvió el misterio de que el libro hubiera aparecido de repente.  Leyó un salmo sin prestar atención a las palabras más pendiente de curiosear la iluminación de la página.  Era un dibujo de impresionante color representando a caballeros y damas a caballo en un día de cacería.  Sería por efecto de las flamas y las sombras danzarinas, que a Alicia le pareció que uno de los caballeros le sonreía y que el caballo trotaba.  Los árboles del bosque cobraron cuerpo y un rayo de sol la deslumbró.  Oyó el cuerno de caza y los perros ladrar excitados a su encuentro... porque corrían hacia ella.  ¿Cómo?  Exclamó e intentó huir de los canes enfurecidos pero no sentía sus pies.  Jadeó, lloró e hizo su máximo esfuerzo hasta que sus piernas respondieron y pudo echar a correr...

Y cómo corrían sus pies desnudos.  Ni hojarasca ni piedras frenaron su carrera pues era superior el miedo al letal mordisco de las fieras que con gran jaleo la perseguían.  Y tras la jauría, los caballeros y las damas, hábiles jinetes tanto unos como otras.  ¿Se habían vuelto locos?  Se preguntó Alicia.  Por qué sino la atosigaban de aquella manera tal cual si fuera una cierva.  Debía ser un sueño.  Pero esa respuesta no le daba consuelo.  El sol, el viento y el arañazo de las ramas semejaban demasiado reales, aunque su mente le dijera que era una pesadilla, el corazón le pedía que huyera y se pusiera a salvo.

Cayó un instante y se raspó la rodilla.  El escozor no era menos real.  ¿Sería el ataque de los perros igual de dañino?  ¿Podría morir de dolor aún en sueños?  Levantose y siguió corriendo, la manta prendida en un árbol, la fina camisa de seda llena de enganchones y abierta por un lado, mas el aliento se le acababa, pues poco acostumbrada estaba la dama al ejercicio y al miedo.  Cayó de nuevo y las fuerzas la abandonaron...

La rodearon los perros de abiertas y babeantes fauces.  Escupían sobre su desnuda piel saliva cargada de odio y rencor pero ninguno se atrevió a morderla, la obediencia al amo podía más que el instinto asesino.  Alicia, recogida en un ovillo, se apretaba contra el tronco de una gran conífera anhelando que las ramas se curvaran por arte de encantamiento y cobijaran su indefensa persona de los depredadores.  Cerró fuerte los ojos buscando despertar.  Pero no hubo magia ni regreso a la vigilia, en su lugar, unos golpecitos con la vara de azuzar el caballo.

—Parece un buen ejemplar y es hembra —dijo el caballero que había desmontado levantándole el camisón por encima de las caderas con la vara.

—Pero se ha arañado toda la piel con la carrera, eso le quita valor —contestó la bella dama que le acompañaba.

—Arreglada y bien servida, nadie notará la diferencia.

Dios bendito, la habían confundido con un animal salvaje y planeaban servirla para cenar en pérfido banquete.  Alicia intentó hablar, mostrarse como mujer, pero toscos sonidos salieron de su garganta, no palabras.  ¿No veían sus ropas?  ¿Desde cuando las ciervas visten de seda?  Impotente, le ataron manos y pies a una lanza y fue transportada por dos criados hacia la morada de los nobles que, excitados por la cacería, charlaron y rieron durante todo el camino.

Alicia, colgada de la lanza, se balanceaba incómodamente de un lado al otro y sentía sus muñecas y tobillos lastimados.  Su vida corría peligro, sin embargo, lo que más la inquietaba en aquellos momentos era la falda del camisón que impúdicamente descubría piernas y caderas.  Era el viento enemigo de su tranquilidad que venia a recordarle su desnudez cuando acariciaba su sexo con gélido aliento, pero no sólo el viento la invadía, pues la mirada del caballero de la vara se clavaba sin reparo en la mullida abertura.

Alicia, despierta, despierta, pero si los golpeteos de su corazón no la habían despertado todavía, nada lo haría.

Cruzaron el puente levadizo y atravesaron el gran patio de armas hasta llegar a la cocina.  Los criados colocaron la lanza en dos horquillas clavadas en el suelo de piedra y la dejaron allí colgada, bajo el techo de madera y paja, con vistas a las esbeltas almenas acabadas en punta.  Agotada por el pánico, hacía tiempo que había dejado de luchar por liberarse de las ataduras y contemplaba la vida de palacio con autista tranquilidad.  Le pareció todo aquel escenario de una belleza irreal.  Las damas eran demasiado bellas, los caballeros excesivamente apuestos y, a pesar de haber cabalgado campo a través, sus vestiduras de brillantes colores permanecían inmaculadas.  Jóvenes y hermosos cuando la realidad que Alicia había conocido estaba sucia y enferma, moribunda desde tiempos ancestrales.

Una figura robusta le tapó el paisaje, ella siguió mirando a través sin inmutarse con la confianza de que sería una sombra pasajera y podría continuar con su ensoñación pero el tufo de sudor y grasa la hizo volver a la realidad, a la que ahora era su realidad aunque pareciera imposible de creer.  El cocinero, un hombre de proporciones considerables, llevaba el delantal lleno de lamparones y la camisa igual de mugrienta.  Con sus enormes manos, arrancó la seda que cubría a la dama y se puso a afilar los cuchillos.  Chas-chas, chas-chas...  Alicia, desnuda, temblaba y a sus cansados ojos llegaron las lágrimas.  Era el fin.  ¿Pero por qué?  ¿Qué había hecho ella para merecer una muerte tan grotesca?  Aquella mañana era la señora de Castellvell  y viajaba cómodamente en su carruaje.  ¿Por qué al caer la noche quedó convertida en animal y alimento para aquellas gentes?  Noche... pero el sol brillaba en lo alto.  Y en su imaginación se confundieron los días y creyó que era una cierva que una vez soñó ser una dama.

Dejó el cocinero los cuchillos sobre una amplia mesa de madera.  Con las dos manos, le inspeccionó la cabeza, le abrió la boca y olió su aliento.  Le agarró luego los largos y castaños cabellos que caían como ondas acariciando el suelo, y los enroscó sobre la nuca sujetándolos con un cordel.  Tenía el hombre un cubo lleno de agua al alcance de la mano y, tal cual lo tomó, tal cual vertió el helado elemento sobre la piel de la mujer.  Tembló Alicia con más fuerza, aclamaron sus pezones rígidos hacia el cielo, tenso el vientre y fría la carne.  No satisfecho, el cocinero la restregó con un trapo para limpiar el barro y la sangre seca de los arañazos.  Lo hacía rápido y con brusquedad, sin inmutarse ante los lamentos de la presa.  ¿Por qué no matarla primero y luego entretenerse en la labor de despellejarla?  ¿Por qué torturarla mientras estaba viva?  Se detuvo el hombre, algo captó su atención.  Cubrió con sus manos ambos senos, coquetos como  manzanas, y los amasó entre gruñido y gruñido  ¿Qué era aquello?  ¿La reconocía como mujer?  Alicia había oído de pastores que descargaban sus necesidades en ovejas y cabras, tal vez el cocinero pretendiera hacer lo  mismo con ella.  Se revolvió bajo sus ataduras, intentó patalear pero lo único que consiguió fue hacerse más deseable a los ojos de su verdugo, que escondió una mano bajo el delantal y se frotó lascivamente lo que bajo aquel dormía.  Ya veía Alicia la protuberancia tomar forma, ya veía asomar la carne... cuando el caballero de la vara, a lo lejos, llamó al cocinero.  Éste volvió a tomar conciencia de su posición de criado.  Se apretó contra el pubis buenamente lo que había despertado e, inclinándose hacia delante para disimular la erección, acudió a la llamada de su señor.  Dio el caballero algunas instrucciones y regresó el cocinero a cumplir con sus tareas, en las que no se incluía rellenar la pieza de caza con su esperma.

Hervían las verduras en una gran cacerola sujeta con una cadena sobre el hogar.  El cocinero agregó unos trozos de carne, grasa y unas especias, desconocidas por Alicia.  La dama observó como el vaporoso aroma inundaba la cocina.  Todavía colgada de pies y manos, se preguntó por qué la mantenían con vida.  Tuvo la horrible ocurrencia de que tal vez pretendieran lanzarla viva a la cazuela... pero la olla no era tan grande.  Tal vez habían decidido descuartizarla por partes para mantenerla fresca durante más tiempo.  Una vez se le detuviera el corazón de tanto sufrimiento, salarían lo que le quedara de cuerpo y la encerrarían en la oscura despensa.  Ese sería el final de la señora de Castellvell.

El cocinero vertió parte del caldo en un cazo.  Cortó un buen pedazo de lo que parecía una barra de jalea o grasa mezclada con gelatina y lo  mezcló con el caldo caliente formando una tupida salsa.  Agregó un poco más de la misteriosa especia y siguió removiendo con la cuchara de madera.  Se acercó a la dama, que se sobresaltó creyendo que venía a por una de sus piernas, pero viendo que no llevaba más que el cazo y la cuchara, supo que sus miembros estaban a salvo, de momento.  La salsa humeaba, el olor era fuerte, no desagradable pero intenso, aturdía.  Con ayuda de la cuchara, el cocinero comenzó a verter el líquido caliente sobre Alicia, embadurnándola bien, cubriéndola con capas y capas de aquella aromática salsa.  La extendía por los brazos, el tronco, bajo los pechos, el ombligo, los tobillos, las piernas, los  muslos...  Hacía calor.  Alicia sentía el jugo en contacto con su piel, primero un ligero picor y luego calor, un calor que surgía de dentro, un sofoco que nacía de las entrañas, que la inquietaba.  Los muslos... y entre ellos la cuchara iba y venía.  Chorreaba la salsa metiéndose entre los pliegues, correteando por la fina línea que separa los glúteos.  Calor, más calor.  Alicia empezó a respirar con dificultad, jadeaba.   Mojó el cocinero dos de sus dedos en el cazo y los introdujo dentro de la mujer.  Los volvió a sacar para impregnarlos más y volvió a entrar.  Alicia se quemaba por dentro pero el cocinero repitió la operación cinco veces más hasta asegurarse que había entrado suficiente salsa.

Latía su sexo con la fuerza de una bandada de pájaros, bum bum bum... Tronaba como tambores en su cerebro... Bombeaba sangre con tal violencia que el resto del cuerpo le era esclavo.  Había dejado de sentir brazos, piernas, corazón... para sentir sólo aquella parte de sí misma, tan olvidada, y que ahora reclamaba su trono con extrema tiranía.  La fiebre le nubló la vista y dejó de importarle todo.  Que la cortaran en trozos hubiera dado igual, que la asaran, cocieran o frieran, tanto da, pero aquel fuego sediento en su interior la estaba devorando.  Necesitaba... necesitaba... que alguien le arrancara las entrañas y la liberara de aquello.  Quiso gritar... quiso llorar...

El cocinero la desató. Ella no hizo esfuerzo alguno por luchar.  Le dobló las rodillas sobre el pecho y la puso boca abajo sobre una gran bandeja untada en la misma salsa que la cubría.  Ató sus manos con un cordel por debajo de los glúteos y siguió dándole salsa, esta vez por la espalda y volviendo a mojar los dedos para cubrir el segundo agujero.  Colocó frutas cocidas alrededor.  Le dibujó espirales de dulce de leche en los omoplatos y a lo largo de la columna vertebral hasta acabar en una cola que se metía hacia dentro.  Satisfecho con la decoración, le abrió la boca y le vertió más salsa, bloqueando luego su mandíbula con una manzana silvestre para evitar que se tragara el líquido.  Para acabar, dio dos palmadas y dos criados acudieron presto para llevar la bandeja y el manjar que se exponía a la sala donde se habían reunido los comensales.

Al ver entrar a los pajes con la bandeja, las damas y caballeros del gran salón, se levantaron para aplaudir el exquisito manjar.  “Qué bellamente decorado, qué tierna y dulce parece”, decían unas y otros mientras se iban reuniendo a su alrededor.  Alicia sólo oía murmullos, los vapores de su sofoco la tenían aturdida.  No podía pensar, no podía sentir otra cosa que no fuera su sexo, su cuerpo entero palpitando con exigencia.  Estaba perdiendo humanidad por momentos.

El caballero de la vara, con su dama al lado, dio la orden para empezar a comer.  Los comensales no esperaron  una segunda invitación y se abalanzaron sobre la Alicia a la crema y a las finas hierbas como lobos hambrientos.  Lamían con avidez la salsa afrodisíaca, sorbían las espirales de su espalda y mordisqueaban los tiernos hombros y los jugosos glúteos.  Una jovencísima damisela le quitó la manzana de la boca y buscó con la lengua el jugo guardado bajo el paladar.  Al momento sintió otra lengua adentrarse por detrás... dos, tres, cuatro lenguas más... Y dedos, muchos dedos que la inspeccionaban para recoger lo que pudiera quedar de jugo.  Alicia jadeaba con tanta fuerza que el aire no entraba en sus pulmones.  Se moría... se moría de deseo... se pararía su corazón ante tanta ansiedad.  Antes de que eso ocurriera, la amiga del caballero de la vara se acercó a ella y los comensales se retiraron.  Sus ojos, del azur del blasón de su vestido, brillaban compasivos, y en su mano blanca y pequeña dormitaba un puñal de plata.  “Mátame”, suplicó Alicia en su silencioso lenguaje.  Pero la dama cortó las cuerdas y la dejó libre.

Libre, sí, pero era esclava de la angustia febril que la poseía.  Se quedó agazapada sobre la bandeja balanceando su cuerpo de un lado a otro, como poseída.  No veía más que sombras en movimiento, colores que se confundían unos con otros.  De pronto, le llegó un olor conocido.  Olor a piel caliente y almizcle.  Un recuerdo lejano le trajo el rostro de un hombre que la hacía gemir por las noches y la urgencia se acrecentó.  Su mirada dejó de ser frágil como la de una cierva, se oscureció feroz como la de un león y sus ojos volvieron a ver.  Eso, era eso lo que quería...

Saltó hacia su primera víctima con tanta violencia que lo tiró al suelo. Él se había desatado las calzas y los calzones y erguía con orgullo una verga de palmo entero.  Se dejó hacer mientras Alicia lo utilizaba para calmar el ardor de su interior.  Pero el ansia no remitía.  Por muy profundo que consiguiera ella clavarse aquel miembro viril, por muy salvaje que lo cabalgara, por muy duro que castigara a su portador con mordiscos y arañazos, el deseo mortal seguía allí, torturándola, enloqueciéndola...  El caballero se vació en ella incapaz de seguir soportando semejantes embestidas.  Y Alicia, furiosa, lo desechó tras un grito de frustración.

Ah, pero aquel joven aventurero no era el único voluntario.  Apostados a los lados, dejándole un pasillo para avanzar, estaban todos los caballeros que habían participado en la cacería, todos menos el caballero de la vara, que observaba la escena cómodamente sentado en su trono, al lado de su compañera.  Seis hombres imberbes o perfectamente afeitados, tan bien peinados y ataviados como sólo podrían estar los personajes de una ilustración, oliendo a flores o a vanidosos perfumes y, sin embargo, oliendo también a sal, a sudor y a sexo.  ¿O era el olor de la misma Alicia que confundía el del resto?  Y eso la impacientaba más, ser la única en la sala que pareciera real, sufriendo, llorando, apestando...  Rugió y de sus ojos saltaron las llamas atrapadas en su vientre.  Se abalanzó hacia el siguiente, que no se acobardó ante la visión de la fiera, y soportó estoico la brutalidad de Alicia.  Ella les arrancaría la humanidad a golpes, o eso intentaba, pero ninguno profería más que adorables gemidos.

Uno tras otro, los fue rindiendo.  Coleccionando esencias que se mezclaban en sus entrañas, que la empachaban y rebosaban esparciéndose sobre sus muslos.  Estaba agotada y todavía hambrienta pero ya no quedaba nada en pie que llevarse a la boca del diablo.  El cocinero tal vez.  Con su tremenda fuerza, sería capaz de romperle la espalda en dos y se habría acabado el tormento.  Pero no estaba allí.  En la estancia sólo quedaban los seis caballeros recostados en el suelo, inservibles, y el silencioso caballero de la vara con su dama.  Corrió hacia él.  Se enganchó con las garras a su espalda e intentó arrancarle la ropa a mordiscos mientras con su sexo chorreante, de humedad propia y también prestada, le iba calando las calzas hasta empaparle las rodillas.

“¡Basta!”  Grito la doncella de azur.  Y su caballero apartó a la fiera de sí lanzándola contra el suelo.  Alicia se retorcía, incapaz de seguir luchando contra la hambrienta serpiente que le gritaba más y más... Sus gemidos desgarraban la belleza de la sala.  “¡Basta! ¡Acabad con esto!”.  Ordenó la dama.  El caballero se levantó de un salto y azuzó el aire con la vara fascinando a la quejumbrosa criatura que yacía bajo sus pies.  Acto seguido, azotó con rapidez la cara interior de un muslo y luego el siguiente para indicarle que mantuviera las piernas abiertas.  Y sin ningún miramiento, flageló la carne hinchada y enrojecida por la excitación que parecía querer saltar y morderle. Aquel sexo devorador era acallado por la fuerza y Alicia agradecía el dolor que cubría el ansia.  “Mátalo, mátalo... acaba con él”, pensaba Alicia mientras era martirizada.  Sintió la piel abrirse, escocer bajo el manto de semen y flujo que la cubría y el alivio al brotar  la sangre, tibia y limpia, purificadora.  “Mátalo, mátalo... arráncalo de mí”

“Mátalo...”

—Os habéis dormido a pesar de vuestra promesa.

Alicia miró a su alrededor.  Las llamas del hogar chispeaban endulzando sus oídos y un destello azul llamó su atención.  La vieja tenía los ojos azules, de un azul vivo y hermoso, sin embargo, recordaba su mirada grisácea y apagada, velada por los años y la incipiente ceguera.

—Seguid leyendo, amable señora, todavía quedan horas hasta el amanecer .

8. La Bella y la Bestia

La fiera crece en mí. La música que a todos hace bailar, se torna rumor en mis oídos.  La vista se nubla, sus cuerpos vestidos de colores festivos han formado un coro y danzan… manchas girando a mi alrededor. Todavía recuerdo la primera vez, cuando dejas de ser humano, los olores te inundan el cerebro, lo hieren.

Ella olía a flores, apestaba, no podía soportarlo, pero perforando mi olfato otro olor, la carne.  Su carne tierna, jugosa, rebosante de sangre… La inmovilicé con las garras, sus gritos se me antojaban gemidos de placer y, al clavar los colmillos, la sangre caliente se precipitó por mi garganta. Yo también gemí… La fui devorando lentamente hasta que la vida se le fue, hasta que su vida formó parte de mis entrañas.  Sí, ella estaba en mí, para siempre.

Ah, la fiesta, no puedo seguir aquí. Yo no soy como ellos.  Reíd, reíd mortales.  Jugad a vuestros juegos inocentes.  Mi inocencia la perdí cuando descubrí el alimento del amor y ahora tengo el apetito despierto.  La fuerza se acumula en mis brazos, se precipita a mis manos, el pensamiento se desvanece… La bestia llega…

Corro hacia el bosque, atrás queda la aldea y el baile de bienvenida al solsticio de verano, la fiesta de San Juan. Jóvenes y doncellas, con las manos enlazadas, se divierten saltando y cantando. La hoguera calienta sus corazones pero no el mío. ¿Quién puede entender a la bestia sino la misma bestia?  Lo que para ellos es crueldad, para mi es pasión; lo que dolor, placer; lo que muerte, amor sublime.  Me llaman monstruo y soy la elegida de los dioses.

Mis  sentidos despiertos: la humedad de la hierba fresca bajo mis pies, los lamentos de los insectos perturbando mis oídos, siguiendo con las pupilas las fugaces sombras que se tiñen de azul más allá de la espesura... Y vuelvo  a percibir su olor inconfundible, su olor a mujer.

No recuerdo mi nombre pero ella me reconoce.  Bella, me llama.  Pregunta por mi ropa.  ¿No sabe que la bestia siempre corre desnuda?  Pero no es capaz de ver más allá, como los otros, como todos.  Mis garras camufladas en manos gráciles, mi rostro feroz teñido falsamente de dulzura y oculta la mirada ansiosa por la oscuridad.  Es tan fácil engañarlos que, cuando la bestia duerme, a veces sonrío recordando su ingenuidad.  La bestia nunca ríe.

Ella, como siempre hermosa, sabrosa, jamás me cansaré de devorarla. Esta noche me atrae especialmente su caperuza roja, le ilumina de sangre las mejillas... Se la quita y me la coloca sobre los hombros preocupada por mi salud.  Poco soluciona, la prenda no alcanza a cubrirme los senos.  Tras ella, alguien más.  Un hombre.

Me agazapo por instinto, preparo el ataque...  Él me habla pero no entiendo el significado de su palabras, son sonidos que se agolpan unos contra otros.  Su tono si lo capto: intenta ganar mi confianza, suaviza su voz y oculta su deseo... pero yo lo huelo.  Huelo el sudor caliente que emerge de los poros de su piel, la tensión de sus músculos, la fuerza creciente de su manos... Se está preparando, quiere cazarme.  Él ignora que soy la muerte, decido engañarle y le dejo acercarse.  Me agarra con fuerza los brazos, me obliga a agacharme, libera su sexo endurecido, busca la manera de clavarlo en mi carne... Tiene miedo.

Ella grita, se lanza contra él golpeándole pero él la aparta de un empujón lanzándola contra las zarzas. ¡No!  Me libero y aprieto su cuello con las garras.  Él no entiende, no puede entender.  Lucha pero es inútil y pierde la fuerza antes que la vida.

“¿Estás dormida?”, quiero decirle pero no acierto a pronunciar las palabras.  Podría devorarla aquí mismo pero echo en falta sus gritos ahogándose en mi garganta.  Y su mirada de cristal, los ojos abiertos, suplicantes, reflejando el dolor... y ver como se va desvaneciendo la luz y se apagan, lentamente, hasta que sólo queda... nada.

Le acaricio el rostro arañado por las espinas.  Con cuidado.  “Despierta”, gruño lastimosamente. “Eh, venga, despierta”.  Oigo sus latidos, no está muerta.  Me la cargo a la espalda.  Su cuerpo es en apariencia más grande que el mío pero me domina el espíritu de la bestia, y la bestia es enorme, mucho más que los leñadores corpulentos que vienen a talar al bosque.  La llevo hasta mi cobijo, allí estaremos tranquilas, nadie interrumpirá nuestro idilio.

Ella es tan buena, tan alegre y risueña.  Es un pajarillo descarado que provoca con su trino al halcón.  Se ríe de los peligros del bosque y, cantando, la veo corretear por el sendero, adentrarse en la espesura.  Y yo deseo ir tras ella, alcanzarla, pero el calor del sol y el vocerío de los leñadores y campesinos me cohíben .  Esperaré a encontrarla sola, me digo, alguna tarde le oscurecerá en el bosque y entonces...  Como esta noche.

Ha cambiado desde la última vez, es más alta, más morena, los cabellos negros más largos que cuando brillaban castaños... Me gusta siempre.  Le arranco el corsé, estorbo que me impide apreciarla bien, y le rasgo la camisa.  Gimo al contemplar su torso, la saliva resbala por mis colmillos, me inclino y alargo la lengua para lamerla y saborear sus pechos pequeños y redondos como manzanas.  Impaciente, rompo la falda y busco con el morro la fuente de tan intenso olor.  Entonces despierta y grita.

Su grito atraviesa el bosque, es profundo, es intenso... pero sólo despierta mi ansiedad. No hay peligro... para mi, nadie visitaría los dominios de la bestia habiendo nacido la noche, tan sólo los amantes inconscientes, llevados por un anhelo más poderoso que el miedo y la prudencia.  Como mi sabrosa Caperucita, mi amado manjar de esta noche.

Brusco cambio de actitud, ha perdido la calma y el mimo con el que me trataba momentos antes, al encontrarnos.  Será mi mirada cruel que le ha desvelado mi verdadera naturaleza o serán los restos de mis bellas que todavía conservo en esta grasienta cueva.

Quiere escapar de mí. La aprisiono con mi cuerpo y siento el suyo desesperarse bajo mi piel, luchando por liberarse.  Sus movimientos me excitan y me froto violentamente contra su sexo mientras mordisqueo su boca llorosa.  Esa boca que grita y gimotea y ofrece su interior a mi lengua sedienta.  Quiero tragarme sus gritos, beberlos desde la cuna en la que surgen y se expanden, y le introduzco mi larga lengua tan profundo como puedo hasta que su voz se ahoga, hasta que sólo es un murmullo lejano.  Mis afilados dientes encuentran su temblorosa lengua, apéndice incapaz de esconderse ante la ferocidad que se avecina.  No hay escapatoria, podría sesgarla y tragármela pero perdería un fabuloso juguete y es que apenas acabo de empezar.  Me contento con clavarle despacio los colmillos, con ver a mi bella sucumbir al terror de la mutilación, y, al surgir la sangre, la voy chupando con intencionada lentitud.

Este primer aperitivo es siempre el más dulce, entrante cortés que da paso a la carnicería posterior, pero al sentir su sexo entre mis muslos decido posponer el banquete un poco más, lo justo para satisfacer primero el ardor clavado bajo el vientre.

Gran satisfacción la de la bestia al hundir los dedos, la garra, en el interior de la joven presa y sentir fluir el agua como un río, un río hirviente de salinas aguas, que va a empapar la falda rasgada.  Y aprieto más y ella se debate entre el miedo y el placer, así atravesada por mis colmillos en su lengua y mis garras en su atormentado sexo, inmóvil, expectante a mis movimientos.  Su interior se rinde y las paredes se abren permitiéndome entrar y adentrarme profundamente.  Y mi sexo, que se haya rozando el suyo, lo siente gritar.

La humedad inunda nuestra carne, aprovecho su obligada quietud para robarle placer.  Me deslizo sobre la superficie, retrocedo, giro y vuelvo a arremeter mi sexo contra el de ella.  Me quemo... y acelero el ritmo, frotándome con desesperación hasta llegar al dolor, hasta tener que soltar su lengua para no arrancarla, y dar paso a la explosión violenta de dulzura.  Sus convulsiones siguen a las mías.  Mi garra, abrigada por su carne trémula, es empujada hacia dentro... digerida...

La extraigo de un fuerte tirón hacia fuera sin contemplación hacia la muchacha y relamo ansiosa el jugo...  Más, quiero más, y le levanto las caderas para llevarme el cuenco a la boca y dar rienda suelta a la voracidad de mi lengua.

No llores, mi bella, la bestia está feliz y te dejará vivir un día más.

9. El Hipnotizador de la Ribera

Los malos sueños comenzaron aquel sábado 15 de septiembre de 1888.  La Exposición Universal llevaba cosechando cinco meses de éxito cuando decidimos visitarla en familia: Papá, mamá, Benet, su prometida Jacinta y los padres de ésta.  Pasaríamos todo el día en el recinto invitados por La Maquinista Terrestre y Marítima, de la que papá era socio y que ocupaba una nave en el Palacio de la Industria.

La víspera estuvo cargada de nervios.  Entre mamá y yo volvimos loca a Felisa, que iba de un lado para otro arreglando los bajos de las faldas y planchando los encajes.  Yo misma tuve que retocarme las flores del sombrero ante la falta de tiempo.  No recordaba tanta excitación desde mi puesta de largo hacía siete años.  El motivo es que por fin iba a conocer al hijo de los Ferrer, un joven estudioso, emprendedor y de buenas maneras, según papá, que pronto entraría a trabajar en la dirección de la empresa junto con mi hermano.  Sangre nueva, decía papá, y la Exposición Universal era el marco ideal para valorar la templanza de los jóvenes empresarios.  Por ese motivo, Benet estaba si cabe más nervioso aquella noche que las mujeres.

La mañana transcurrió tal y como la esperábamos: soleada. Lo que fue una suerte porque me hubiera disgustado embarrarme la cola en el inaugurado parque de la Ciutadella y no haber lucido bonita a la hora de comer.  Quería estar espléndida para el joven Ferrer, confiaba en que éste sí me gustaría y podría por fin dejar de ser la solterita de oro, que es como me llamaban mis malévolas amigas del colegio, todas ya casadas y acunando retoños.  Benet no era más gentil que ellas, al contrario: “Se te pasará el arroz, hermanita.  ¿Esa arruga de la frente es nueva?  Jacinta tiene la piel lisa como la de una muñeca”.  Jacinta acababa de cumplir diecisiete y no la envidiaba.  Yo también tuve algún pretendiente a su edad pero no quise conformarme con el primero, ni con el segundo, ni con el tercero...  En casa estaban preocupados.  Mamá criticaba que papá me tenía consentida y él sólo afirmaba dándole la razón, evitando el conflicto, pero sin comprometerse a tomar cartas en el asunto.  Yo no quería ser una carga, había acabado el bachillerato y el superior de magisterio con buenas notas, podía trabajar de profesora en una escuela para señoritas si el ansiado marido no aparecía, pero me guardé de contarle a mamá mis planes alternativos porque le daban ataques de histeria.  Según ella, las mujeres que vivían por su cuenta sin la tutela de un esposo, eran unas rameras.

Los nubarrones llegaron al mediodía.  Joan Ferrer no era ni mucho menos lo prometido.  Apuesto sí, pero gritaba demasiado al hablar y reía de forma gutural los chistes malos y picantones de los antiguos socios mientras me guiñaba un ojo.  ¡Terrible!  No estaba dispuesta a pasar el resto de mis inviernos sentada junto a él enfrente de la chimenea, haciendo oídos sordos a su soberbia y sin posibilidad de una conversación interesante.  Mamá se apresuró a preguntarme cuando nos dirigimos al tocador:

—Qué buen partido, hija, con él no te faltará nunca de nada, serás la envidia de las vecinas y de la Liga de las Damas.

—¡Es insoportable!

Tras mi explosión de sinceridad, mamá no volvió a dirigirme la palabra en todo el día.

Aguanté como pude el resto de la tarde en compañía de los aburridos caballeros hasta que escapé con Jacinta al Palacio de las Bellas Artes para ver la representación teatral “Mar i Cel”, que se acababa de estrenar hacía pocas semanas y llenaba los diarios con elogios hacía los actores y lo romántico y dramático de la historia de amor.  Una historia de amor que no sería la mía pero que serviría para endulzar la decepción de aquel sábado.

Corrimos como colegialas traviesas por la avenida; huíamos del sopor, las largas horas escuchando hablar de números y clientes, el olor a puro y coñac. Pero al llegar al palacio, el aforo para la sala principal estaba completo.  Jacinta señaló una representación menor que le pareció interesante: “Hoy, debut del famoso hipnotizador y telépata Doctor Lambert, con un variadísimo programa”.  Mejor eso que volver sobre nuestros pasos.  Teníamos dos horas de libertad hasta que vinieran a recogernos y no podíamos desaprovecharlas.

La sala anexa era relativamente pequeña pero acogedora, se llenó en seguida a pesar de mi escepticismo de que alguien prefiriera las gracias de un ilusionista a la pasión de los actores. No es un mago, me corrigió Jacinta, el hipnotismo es la nueva ciencia, será la medicina del futuro.  Qué sabría esa chiquilla apenas escolarizada de ciencia.

El acomodador fue apagando las lámparas hasta dejar la sala a oscuras unos momentos. Entonces se encendieron las luces del escenario.  ¡Luz eléctrica!  El público exclamó una ovación.  Ya habíamos visto muchos ejemplos de electricidad en la exposición y desde hacía algunos años que en las calles principales había algunos focos instalados pero siempre era motivo de sorpresa y curiosidad, sobretodo porque en esta ocasión aportaba más misterio al espectáculo.  El Dr. Lambert hizo su aparición envuelto entre los destellos que surgían del suelo.  Mentiría si dijera que no sentí cierto pavor, tuve que sacar el abanico de mi bolsa y darme aire para tranquilizarme.  Jacinta, en cambio, estaba fascinada.

—¡Usted! —señaló hacia nuestra dirección—. Usted me está preguntando algo.

Me dio un vuelco el corazón temiendo que se refiriera a mí pero se trataba de un señor de mediana edad sentado tres asientos a la izquierda.

—No... no he dicho nada...

—¡Pero lo ha pensado!

—Sí... sí... pero...

—Dígalo en voz alta —ordenó el Dr. Lambert.

—Pensaba que... ¡Que usted es una farsa!

Volvimos a exclamar asombrados removiéndonos incómodos en las butacas.

—Por favor, acérquese. —Y yo no podía dejar de abanicarme—.  No tenga miedo, no le pasará nada peligroso.

—No estoy asustado.

—Bien, es usted un hombre valiente, un héroe de la Guerra de Cuba.

—¿Cómo lo sabe? —Esta vez se hizo un profundo silencio.

—No me ha hecho falta entrar en su cabeza, he visto la condecoración que lleva en la solapa .

El doctor se permitió bromear y consiguió relajarnos con unas risas.  Ahora me fijaba que tenía un acento extraño, francés, seguramente, aunque no conocía a ningún francés para poder asegurarlo.  Joven para ser doctor, de sonrisa fácil y mirada brillante, fue ganándose la simpatía del público.

El espectáculo continuó con el señor de la medalla.  Le hizo subir al escenario, le ofreció una silla para sentarse y le animó a que siguiera el balanceo de un reloj de bolsillo con la mirada, tras lo cual dio un chasquido con los dedos y el señor cayó hacia delante profundamente dormido.

—¿Creen ustedes que está dormido o que está actuando? —El señor emitió un ligero ronquido—.  Ni una cosa ni la otra, está en trance hipnótico.  Traten de despertarlo con gritos.

Un caballero de la primera fila vociferó ¡Despierta!  Le siguieron otros hombres, alguna señora y al final acabamos todos golpeando con los tacones el entablado.  Nada, el señor de la medalla seguía dormido.  Para eliminar cualquier duda, el Dr. Lambert extrajo una aguja de su bolsillo y pinchó la mano de su paciente.  Ninguna reacción.

—Estando en trance puedo ordenarle hacer cosas increíbles como, por ejemplo, confundir su identidad con la de un animal.  Abra los ojos, ahora es usted una gallina...

No recordaba haberme reído tanto en la vida.  A la gallina le siguió el asno y el cerdo, tras lo cual le hizo regresar a su tierna infancia y lo convirtió en un bebé llorón que creía haber mojado los pantalones.  Lamenté haberme apretado tanto el corsé para ese insípido de Ferrer.  No todo fueron risas, también hizo subir a una señorita, sentada tres asientos a mi derecha, y le adivinó todo lo que llevaba en la bolsa, incluida la carta amorosa de un apasionado pretendiente y su contenido.  El amor flotaba en el aire esa noche de final de verano pero no para mí.  Me emocioné.  Si creyera a Joan Ferrer capaz de escribir semejante locura, ahora estaríamos juntos y abrazados sobre una barca en el lago.  Aún tuvo tiempo de invitar a una señora de la edad de mamá sentada justo delante mío.  La pobre mujer confesó llevar años sufriendo por la muerte de su único hijo.  El público enmudeció.  El Dr. Lambert, con mucha educación y respeto, pidió permiso para dormirla, ella aceptó.  Durante el trance, el doctor le sugería que enterrara los recuerdos dolorosos en la memoria y que pusiera delante los momentos agradables pasados con su hijo.  Jacinta lloró ante una bonita estampa de Navidad en que el hijo de la señora era todavía un niño y abría emocionado una caja con soldaditos de plomo.  Admito que se me humedecieron los ojos pero todavía tenía en mente la carta del amante.  Al despertar, la señora sonrió y reconoció sentirse muy feliz por primera vez en mucho tiempo.  Nos levantamos todos para aplaudir y ovacionar al doctor.

—Damas y caballeros, el mérito no es mío, todo está en la mente —dijo mirándome fijamente.

Porque me estaba mirando o, tal vez, me deslumbraron los focos eléctricos y confundí dos destellos azules con sus ojos.  El gesto, real o imaginario, me hizo sentir especial y olvidé por un momento a Jacinta, a Ferrer, la carta del amante y al público que me rodeaba.  Los pensamientos de mi cabeza se silenciaron y me creí flotar.

—¿Estás bien? —Jacinta llamó mi atención.

—¿Eh?  Sí, es el corsé que me está matando.

—Vamos al tocador y te ayudo a aflojarlo.

El aire nocturno me devolvió el aliento.  Como la función había acabado antes de lo esperado, todavía no habían llegado nuestros padres a recogernos.  Charlamos un poco, Jacinta hablaba, creo recordar.   No entiendo cómo sucedió la tragedia.  Yo estaba enfrente del Palacio junto a la prometida de mi hermano y, de pronto, me encontré atravesando el Arco de Triunfo.

El caballo elevó las patas delanteras con un agudo relincho y vi la expresión de terror del cochero, que no pudo evitar que el carruaje me golpeara dejándome tendida en el suelo.

—¡Malena!

***

—¿Señorita Fortuny?  ¿Escucha mi voz?  Abra los ojos.

Alguien había cortado el cordón del corsé porque notaba mi pecho libre pero igualmente oprimido, seguramente por la caída, no pude contestar.

Desperté en mi cama.  Nuestro médico de familia, el doctor Grau, me revisaba el pulso.

—Un fuerte golpe en la cabeza, algunas contusiones, nada de lo que preocuparse ahora que ha recuperado la consciencia —le comentó el doctor a papá—.  Volveré en unos días para revisar a la enferma.  Ay, señorita María Magdalena, debe usted tener más cuidado, cruzar la calle sin mirar es peligroso —me dijo mientras me palmeaba paternalmente la mano.

Afirmé todavía sin saber exactamente lo que me había pasado.  Quería quedarme a solas con papá y escuchar su versión porque no recordaba haberme separado de Jacinta y haber cruzado la calle.  ¿Para qué?  ¿A dónde iba?  El doctor Grau se alejó de mi cama y habló con papá aparte.  Le preguntó por la histeria de mi madre y su preocupación porque hacía días que debería haber recibido tratamiento.

—Está muy ocupada con la casa y nuestra hija pero descuide que yo mismo la llevaré a la consulta.

—Eso espero, no me gustaría que sufriera una nueva crisis.

Tras lo cual se despidieron y papá vino a mí sonriente pero todavía con ojeras de preocupación.  No conseguí sacar nada en claro de sus afectuosos reproches.

Aquella madrugada, los sueños fueron turbulentos.  Me desperté varias veces y Felisa me preparó chocolate caliente para calmarme.

—Duérmase, señorita, y déjenos dormir a los demás. —Felisa siempre tan directa.

Lo intenté pero mi imaginación no consciente estaba plagada de destellos azules, relojes y un fiero caballo deseando patearme.  Al día siguiente me quedé en la cama y recuperé algo del sueño perdido, la luz diurna me reconfortaba.  Sin embargo, al oscurecer, cuando ya me creía recuperada del accidente, me sobrevino un sueño terrorífico...

Soñé que me levantaba y salía a la calle vestida sólo con el camisón y una bata.  Noté el frío de las baldosas en mis pies desnudos y quise volver a entrar pero un carruaje me esperaba impaciente.

—Suba ya, señorita, el otoño ha llegado esta madrugada antes de lo previsto.  Mi caballo tiene ganas de trote y no esperará mucho más —me dijo el cochero.  Extraño, recuerdo exactamente las palabras y el tono impertinente.

Subí y partimos.  Tras la cortinita, los bonitos palacetes del barrio del Ensanche se sucedían uno tras otro, hasta que llegamos a la Exposición y, rodeando el parque, continuamos por las angostas calles de La Ribera.  Como estaba demasiado oscuro, dejé de mirar por la ventana y me entretuve contemplando mis manos, mis pies, los mechones que caían sobre mi pecho... Era yo misma, sólo que... Cómo decirlo... No me sentía real, un velo cubría mi mente y no me dejaba pensar con la claridad de la vigilia.  Sin embargo, las sensaciones, como el frío que se colaba bajo el camisón, me llegaban con pavoroso realismo.

El coche paró y me apeé frente a un triste edificio exactamente igual al resto de la calle.  La puerta estaba abierta y entré.  Subí las escaleras hasta el tercer piso y llamé con cuatro golpes en la segunda puerta.  “Adelante”, me respondió una voz masculina.

En la sala sólo encontré tres mujeres vestidas de forma muy exótica recostadas en un rincón lleno de cojines.  Reían de una manera poco decente y supuse que serían criaturas descarriadas que vendían su cuerpo.  La voz masculina volvió a hablarme.  Había un hombre sentado frente a la mesa pero su cara me parecía borrosa.

—Malena, túmbate en la mesa.

Le obedecí.  Puse un pie en una silla y luego una rodilla sobre la mesa, para acabar tumbándome cuan larga era.  Las mujeres de vida alegre me rodearon curiosas haciendo comentarios sobre lo bonita que era mi bata.

—¿Puedo probármela? —preguntó la más niña al caballero del rostro difuminado.

—Sí, pero cuida de no romperla.

—¿Y el camisón?  ¿Puedo yo probarme el camisón de seda? —preguntó la más bruna y tal vez de raza gitana.

—Sí, pero no lo ensucies.

—¿Y yo?  Para mí no queda nada —dijo la tercera, pálida como un armiño y de cabellos rojizos.

—Tú puedes tocarla todo lo que gustes.

Y así hicieron.  Me despojaron de mis ropas con sumo cuidado, de la misma manera que se desviste a una delicada muñeca de porcelana.  Una vez desnuda, la pelirroja acarició y ordenó mi cabello, me besó la frente, los labios, el cuello... Recorrió con sus dedos mis brazos, repasó el contorno de mis pechos, con sus manos se estudió mi cintura y las caderas, me acarició con su mejilla el pubis... ¡Buen Dios!  Yo estaba allí queriendo parar aquello pero sin poder moverme.

—Huele muy bien... ¿puedo?

El caballero debió afirmar porque la perversa mujer me separó las piernas muy despacio y siguió acariciándome, los muslos, las rodillas...

—Lleva sucios los pies.

—Otro día le pediré que se calce.

Y volvió a los muslos, a su interior...  Sentí su aliento caliente y espeso.

—Yo también quiero.

—¡Y yo! —Las otras dos reclamaron su parte del pastel y el caballero dio su consentimiento.

—Me pido la boca —dijo la chica.

—Más ricos estarán sus pezones, seguro que no han conocido boca ni de hombre ni de niño —sentenció la morena.

¡Parad! ¡Dejadme en paz!  Pero sólo podía mirarlas en silencio con mis ojos de muñeca mientras sus lenguas húmedas me bañaban y se introducían dentro de mí.  Al poco rato, esas lenguas baratas de callejón me parecieron lenguas de fuego que me azotaban y reclamaban un tributo.  Algo desconocido que guardaba sin saber de su existencia, un tesoro infinito, un genio dormido, que avanzaba despacio pero firme.  No podría escapar a su revelación, cuando el caballero lo frenó:

—Hagamos lo que te hagamos, no sentirás.

Era imposible, aunque mi mente se hallara dormida, mi cuerpo seguía igual de vivo.  No podía rebatir su orden puesto que no había pedido mi opinión y confiaba se diera cuenta de mi sufrimiento.  No lo hizo pero, aún así, lo que fuera que hubiera de llegar, no llegó, se quedó obediente aletargado en mi vientre mientras las llamas me devoraban.

—Aparta, ahora me toca a mí. —El caballero empujó a la pelirroja.

—No, señor, no puede hacerlo, está intacta, sería imprudente romperla.

¡Qué horror!  Lo que llevaba evadiendo durante años me sería dado a conocer a la fuerza en sueños.  El caballero se mostró contrariado.  Agarró mi intimidad con su mano grande y tosca, la apretó inquieto, quería tenerme y no sabía cómo, hasta que dejó resbalar uno de sus dedos con la humedad que fluía.  La pelirroja le iba guiando con evidente desconfianza, le alentaba a ir despacio pero no se atrevió a contradecirle.  Ese dedo maldito me llenó por completo, tan estrecha como era, lo sentí serpentear dentro, husmear curioso, añadir más llama a la llama.  Pero el hombre necesitaba un desahogo mayor, apartó el dedo con rabia, me miraba furioso.  Estaba perdida.  Cuando de pronto, la prostituta sabia se arrodilló frente a él, le desabrochó los botones del pantalón y se llevó su hombría a la boca.  Supo también que no se conformaría sólo con aquello por lo que al rato, mimosa, se tumbó encima mío y se ofreció al caballero.

Ese personaje inventado por mi fantasía, me hacía de escudo.  Parecía gozar con el placer del hombre y también con el roce de mi vello, pero donde más satisfacción le notaba era en su mirada esmeralda, clavada triunfal en la mía como diciendo: “hemos ganado, amiga”.  Sus gemidos llenaron mi cabeza, me resultaron dulces y me quedé dormida mientras dormía.  Cuando volví a abrir los ojos, me habían vuelto a vestir y me encontraba abriendo la puerta para marcharme.

—Malena, no recordarás nada.  Repite conmigo.

—No recordaré nada —¡Mi voz! ¡Era yo!

Pero era mentira, porque al despertar aquella mañana, lo recordaba todo a la perfección: las voces, los olores, los alientos... incluso mis pies sucios, que curiosamente seguían sucios.

Un mal sueño, me dije, sólo ha sido un mal sueño, pero el sueño se repitió durante toda la semana aunque con detalles diferentes.

El mismo cochero iba a recogerme y me llevaba al piso del barrio de La Ribera, donde me esperaban como siempre el caballero de rostro borroso y las tres mujeres. Algunas noches me volvía a tumbar sobre la mesa y dejaba que me inspeccionaran.  Otras, me hacían bailar dando vueltas y levantarme el camisón por encima de la cintura mientras las señoritas reían y exclamaban groserías, para luego abalanzarse sobre mí y ser igualmente bruscas en sus caricias.  La morena gustaba de aplastarme, amasarme y encajar con rudeza su rodilla entre mis piernas.  La que tenía cara de niña, más delicada pero más malvada, disfrutaba pellizcándome y tirándome del pelo, cuando no, me azotaba con un cinturón fino o dibujaba caminos con la cera caliente de las velas en mi vientre.  En la única en la que podía confiar, si resultara prudente confiar en las fantasías, era en la pelirroja que, aún participando y gozando de aquella actividad inmoral,  frenaba a las potras si se desbocaban en exceso y se ofrecía voluntaria a sofocar los ardores del caballero.  Además, sus besos eran dulces y me transportaban a un verdadero descanso.

Sufría pensando que toda esa barbarie surgía de mi imaginación, alterada tal vez por el accidente o por alguna enfermedad oculta.  Probé, para calmar mis pesadillas, a leer alegres cuentos infantiles antes de acostarme.  Probé hierbas relajantes pero no sólo no me ayudaban, sino que me hacían más propensa a abandonarme a las órdenes de aquellos monstruos en vez de, por lo menos, debatirlas en mi subconsciente.  Probé a mantenerme despierta a base de café hasta que mis nervios se quebraron.  Hiciera lo que hiciera, no conseguía dejar de soñar y cada día estaba más agotada, más pálida y triste.

De alguna manera, ese ángel de cabellos rojizos que me guardaba, quiso ayudarme antes de que perdiera la razón y una noche habló con el caballero:

—Deberíamos dejarla por un tiempo, parece enferma.

—Sólo me funciona con ella, no pienso soltar los hilos ahora que estoy tan cerca.

Y dicho esto, me ordenó que me pusiera a cuatro patas, como los animales, y abriera las piernas.

—Tal vez no pueda entrar aquí. —Y presionó la yema del dedo contra mi virginidad—.  Pero por aquí nadie echará en falta nada.  —Y me introdujo bruscamente el dedo donde jamás hubiera imaginado, paralizándome de dolor.

¿Quería ese fantasma de mi mente poseerme a contranatura?  Semejante atrocidad no podía haber salido de mi cabeza, no, me negaba a creerlo.  Por un momento sentí que el velo sobre mi conciencia caía y que el dolor se volvía real.  Me quejé.

—¡Ay!

El hombre se detuvo asustado pero su dedo seguía atrapado en mi interior.  La pelirroja me abrió con cuidado estirándome la piel con sus manos y el caballero huyó.

—“Por aquí” también la romperá, señor —le respondió ella en tono poco apropiado para su condición de sirvienta.

—¡Calla!  ¡Al suelo todas!

Estaba furioso y las hizo colocar una a lado de otra  en mi misma postura para irlas tomando con el frenesí de su ira.  Sin embargo, al llegar a la pelirroja que le había humillado, sin previo aviso, aunque es de creer que una mujer de su clase había aguantado todo tipo de perversiones, le entró donde creía que le dolería.

—A ti no voy a romperte ¿verdad?

Pero ella no se quejó en ningún momento, contuvo la respiración y esperó a que el caballero se vertiera y se tranquilizara.

Dios mío, mis pesadillas comenzaban a parecerme demasiado peligrosas hasta para sufrirlas dormida.  Tenía que encontrar el modo de parar aquello.

—¡Levántate!

—No puedo...

—Estar todo el día en la cama es lo que te está poniendo enferma. ¡Levántate! —me gritó mamá arrancando la colcha de mis manos.

Intenté obedecer temiendo que de un momento a otro podría tener uno de sus ataques de histeria.  Lo último que quería era a mi madre llorando estirándose los cabellos y exclamando al Cielo mientras daba la vuelta a mi habitación cien veces.  Me puse en pie y caminé hacia el lavabo.  Me temblaba el pulso pero conseguí no volcar en exceso la jarra y llenar la jofaina.  El agua estaba fresca, resbalaba entre mis dedos, deshacía las legañas de mis ojos y me empapaba el flequillo...

—¡Levántate! —Era el hombre de la cara borrosa que me ordenaba.

Los sueños se mezclaban con la vigilia y ya no era capaz de diferenciarlos.  La pequeña ramera me arrancó la capa y me dio un puntapié para que obedeciera.  Por primera vez me hallaba vestida con decencia: camisa, pantalones, enaguas, corsé, falda, blusa... Hasta llevaba las medias... pero no los botines.

—¡Baila! —volvió a ordenar el caballero.

Y bailé obligada como una bailarina de caja de música a la que se había dado cuerda.  Una luz me iluminaba pero el resto del salón se sumergía en la penumbra, sólo escuchaba murmullos, sin duda el caballero estaba acompañado.

—Esto no prueba nada —dijo un hombre desconocido.

—Podría haber sacado a esta mujer de la calle y haberle pagado para que representara —dijo otro.

—Debato la afirmación, conozco a la señorita y no se prestaría voluntaria. —Esa voz me resultaba familiar.

—Sigue sin parecerme significativo.

—Señores —puso orden el caballero—, no les he traído aquí sólo para ver dar vueltas a una preciosa señorita.  Observen con sus propios ojos como me obedece sea cual sea mi orden.  ¡Malena, baila y quítate la ropa!

Así hice.  Mi cuerpo giraba al son de ninguna música mientras mis manos, traidoras a mi voluntad, desabrochaban primero la falda, luego la camisa...  Mis preciosos vestidos, el escudo diario que me daba la confianza necesaria para enfrentarme a un mundo en el que no había lugar para mí, fueron quedando desparramados en el suelo, olvidados, ultrajados por mis pies.  Cuando perdiera toda la ropa, sería pasto de las fieras una vez más.

—El corsé... —me indicó con un gesto el caballero.

La cinta se me enredaba entre los dedos, resistiéndose...

—Nuestros invitados están impacientes...

No lo conseguiría.  Por alguna razón desconocida había convertido el lazo en un nudo.

—¡Ahora!

Pero la orden era tajante.  Me dirigí hacia la mesa y tomé un cuchillo.  Los caballeros exclamaron asustados, incluso mi dominador palideció.  Corté la cinta y el corsé cayó como plomo, desmayado, asesinado por mi propia mano.  Volví a dejar el arma sobre la mesa y seguí danzando.  Pero la sed de sangre se había despertado en mí, no me mostraría fácil ante mis torturadores, arranqué con los dientes los botones de la camisa, desgarré el encaje de las enaguas y mi uñas abrieron surcos en los pantalones.  Me despojé furiosa de aquellos trapos y los lancé hacia el público que parecía visiblemente asustado.  Agazapada como un animal les miraba directamente a los ojos aunque no podía verlos con claridad.

—¿Qué le pasa? —susurró uno—.  ¿Forma parte del espectáculo?

Mi caballero reaccionó rápido:

—Tócate hasta sentirlo.

No entendía la orden y me limité a acariciarme los hombros, cubriendo en parte mi desnudez.  Tanta inocencia le exasperó y mandó a la pelirroja instruirme.  Ella era paciencia infinita.  Me ayudó a tumbarme en el suelo, estaba frío, me separó las piernas con dulzura y tomó mi mano entre la suya llevándola hacia el bajo vientre.  Sus palabras de ánimo, tenues para que sólo yo pudiera oírlas, me guiaban en esa selva desconocida que era mi propio sexo mientras sus dedos enlazados con los míos dirigían los movimientos.

—Bien, Malena, aquí más suave... Todavía no fluyes, vamos a ayudar un poco con saliva —y chupó mis dedos—.  Acaricias así... por aquí también...  Mira, ya resbala, no entres mucho, tú no... Sube... Ahora está duro...  Suave, concéntrate, no hay prisa...  ¿Lo sientes?

Sí, sentía su aliento cálido en la oreja, en la boca, la temperatura de su cuerpo que había aumentado a la par que la mía, le ardían las manos, y algo más.  Aquello que nació de mí la primera noche y que quedó encerrado en alguna celda oscura, cuya llave sólo poseía el caballero, abrió la puerta y se fue acercando.  Estaba asustada, temía que esa fuerza misteriosa me engullese y me hiciera desaparecer.  Tal vez ya no despertaría nunca, quedaría atrapada en el limbo.

La pelirroja leyó mis temores.

—Shhh... piensa sólo en mí...

Su voz serpenteaba dentro de mi oreja, primero susurros, luego en forma de lengua húmeda que recorría veloz las cavidades, los pliegues... Mientras su mano, agresiva ahora, me obligaba a frotarme.

—Por favor... no... —Quería que parara, me estaba precipitando a un abismo desconocido.

—No debes hablar... —En lugar de detenerse compasiva, acechó mi boca con la suya introduciéndome la lengua hasta el fondo.

Ultrajada por mi ángel arriba y abajo, sometida a su excitación que empujaba la mía con firmeza, empleé mis últimas fuerzas en detener aquello.  Pero aquello aceleró el paso, golpeando con invisibles puños mi carne, abriéndome en canal...  Al sentirlo, el ángel se bebió mi grito y apretó con más intensidad su mano sobre la mía hasta que ambas quedaron empapadas.

No había muerto y, aunque visité el limbo, volvía a estar de nuevo en la sala con la pelirroja encima mío.  Encima, cabalgándome salvaje, untándose en mí, untándome yo en ella.  Me hacía daño pero quería más, quería volver a desaparecer.   Llévame al cielo de dónde te has escapado, Gabriel.  Y se vino, y me vine yo también.

Todavía se alzaba dominante sobre mis caderas cuando un chorro caliente y pringoso me cayó en la frente, al momento otro más salpicó mis senos, otro mis brazos... Ella me cubrió con su cuerpo, como siempre hacía, defendiéndome del bombardeo de aquellos hombres que me apuntaban y disparaban sin compasión alguna en mi condición de durmiente, sin cortesía ni caballerosidad, disfrutando de marcarme al igual que los perros marcaban los árboles.  Me quedé plegada bajo su protección, aspirando el sudor almizclado de su pecho.  Besé su piel.  ¿Estaba dormida?  No podía ser de otro modo pero volví a sentirme dueña de mis acciones.

—¿Cuándo? —El caballero de la voz familiar preguntó al caballero del rostro borroso.

—Existe un inconveniente...

—¡Pues se la casa y se acabó el inconveniente!  Disculpe el tono de voz, entiéndame, la he deseado tanto y tenerla ahora tan cerca me ha alterado.  No podré volver a dormir hasta hincárselo...

—No pierda la compostura, doctor, cálmese, entiendo su desesperación y la comparto.  Le prometo avisarle cuando esté lista y por un módico precio será libre de poseerla como le plazca.

—¡Es que la quiero ahora!

—¡Doctor!

—Está bien, amigo mío, confío en su palabra y más en las pesetas que sé que codicia.  Trataré de ayudarle en esta misión.

Tramad, malditos, ya nada me importaba mientras no me robaran ese momento.

—¿Malena? ¿Tienes fiebre, cariño?

—¿Papá?

—Buenos días, cielo.  No tienes buena cara esta mañana, avisaré al doctor.

La lluvia otoñal golpeaba los cristales del balcón de mi cuarto.  Por primera vez en muchos días sólo deseaba volver a dormirme y soñar con ella.

Papá había marchado hacia La Maquinista Terrestre y Marítima por unos asuntos importantes y mamá se encargó de recibir al doctor Grau.

—¿Cómo se encuentra hoy, señorita María Magdalena?

—No muy bien, doctor, me cuesta dormir y, cuando lo hago, tengo terribles pesadillas.

Me desabroché dos botones del camisón para que el doctor pudiera auscultar mi pecho.

—Bien... muy bien...  Algo de fiebre pero no es preocupante.  Le recetaré un jarabe para el descanso. Verá, hija mía, debe aprender a disfrutar de esos sueños, seguro que no son tan malos.

—Son... son aberrantes...

—Tal vez tratan de comunicarle algo, alguna necesidad a la que no está prestando atención.  Esta noche, relájese y goce de sus fantasías.

—Es que... Ayer soñé con usted.

—¡Oh!  Espero que fuera una escena agradable —y rió por lo bajini camuflándose en su bigote como solía hacer.

—No sé, doctor.

—Venga, venga, ahora descanse y recuerde: disfrute.

Se despidió de mí con una palmadita en la mano y fue a encontrarse con mi madre que le esperaba en el pasillo.  Dejó la puerta entreabierta y pude escuchar la conversación:

—¿Cómo está la niña, doctor?

—Ya no es tan niña, Sra. Fortuny.  ¿Cómo va su arreglo de matrimonio?

—No va, la niña no acepta al caballero.

—Pues es una pena porque sus males vienen precisamente de la soltería.

—No será...

—Me temo que sí, la histeria femenina no es una enfermedad hereditaria pero hay cierta propensión si la madre la padece.

—Oh, no...

—Podría aplicarle el tratamiento habitual pero me parece más sensato recetarle un marido vigoroso y sano que calme sus ardores juveniles.

—¿Y si mi hija no aceptara?

—¿La verdad?

—Por favor, doctor.

—Podría perder la cabeza.

Mi madre gimoteó en silencio.

—¿Y usted?  ¿Cómo va de lo suyo? —le preguntó el doctor.

—Hace meses que no tengo ataques.

—Hum...  Pero ya sabe que hemos descuidado el tratamiento.

—Sí.

—Entiendo que en estos momentos no pueda desplazarse a mi consulta, permítame que le dé yo mismo la cura en la intimidad de una habitación.

—Sí, está bien.  Pase por aquí, doctor.

Dejé de oír sus voces pero pude imaginarme a mi madre quitándose los pantalones tras el biombo, acomodarse después en el sillón arremangándose la falda y las enaguas y abriendo pudorosa las piernas para que el doctor pudiera trabajar.  Ella nunca comentaba nada sobre su enfermedad pero Felisa cuchicheaba con las criadas en el mercado sobre las extrañas enfermedades de las señoras ricas que obligaba a los doctores y comadronas a frotarles ahí abajo.

Al rato, unos gemidos intensos y suspiros me dieron a entender que el doctor había finalizado su cura.  Y no le había comentado nada sobre los picores.  ¿Tendría razón el doctor y estaba en un principio de histeria?  Puede pero me picaba mucho y me daba la sensación que olía muy fuerte, como a pescado.

Pasé la mañana entre molestias.  Dudé en llamar al doctor y suplicarle me tratara de aquel mal pero temía que obligara a mis padres a casarme con el joven Ferrer, quisiera yo o no quisiera.

Picaba insoportablemente.  Para aliviarme, me daba aire con un abanico o me lavaba en la palangana y lo dejaba mojado secándose lentamente.  Intenté calmarme dándole palmaditas pero acabé rascándome con frenesí hasta hacerme heridas y dejar resto de piel y sangre entre mis uñas.  En una de esas acometidas, me excité como en sueños y sufrí una sacudida.  El placer me reconfortó brevemente pero al rato me ardía más todavía, quemaba como el carbón y comprobé con el espejito de mano el aspecto lamentable que tenía, colorado y apochado como un tomate friéndose en la sartén.

Después de un almuerzo frugal, aproveché que mamá descansaba en su habitación y que Felisa había ido a los lavaderos a hacer la colada para salir a buscar un ungüento a la botica.  Mi plan era visitar alguna del barrio obrero donde no pudieran reconocerme ni poner en duda mi virtud.  Tomé prestado el traje de los domingos de Felisa para proporcionarme un aspecto humilde y revisé mi monedero, todavía guardaba dos pesetas que me había dado papá para un sombrero nuevo.  Una vez en la calle, y admirando la ligereza de las faldas sencillas, caminé lo más rápido que pude en dirección al barrio de La Ribera.  ¿Por qué escogí aquel y no otro?  Conocía a la perfección el camino.  Por un momento creí estar soñando de nuevo pero el sol de la tarde era real.

Tardé más de lo esperado, no estaba acostumbrada a los paseos tan largos y mi malestar empeoraba por momentos.  Pregunté a una florista para no adentrarme sin rumbo en las callejuelas.  Me miró de arriba a abajo, sopesando mi pregunta, y me indicó una tienda que había en un callejón, girando a la izquierda después de tres calles.  Recorrí una y otra vez el callejón pero no encontré nada parecido a una botica, hasta que vi salir una mujer de aspecto festivo de uno de los portales.  Me dirigí hacia ella con intención de preguntarle pero al ir a recolocarse el sombrero... ¡Oh!  Los rizos pelirrojos que se le escapaban por las sienes me recordaron a... ¡Oh, no podía ser cierto!  Amordacé mi boca con el puño para evitar el grito pero nuestras miradas se encontraron.  Si mantuve la esperanza de un delirio producido por el agotamiento, se derrumbó ante su cara de espanto al reconocerme y el mal disimulado gesto de indiferencia al darse media vuelta y huir a paso acelerado.

No recuerdo el tiempo que me quedé congelada en la entrada del portal, como una estatua de mármol que espera la llegada del otoño para cubrirse de hojas.  Resultaría poético de no ser por la podredumbre de la calle y el contraste con mis zapatos, que no pensé en cambiar por unas humildes alpargatas.  Apestaba a verdura pasada y agua sucia, mezclado con el olor de mi propio miedo, el sudor frío empapándome los cabellos y mi genital descomponiéndose...  No obtendría respuestas sólo con esperar y decidí entrar en aquel bajo cochambroso.

—Buenas tardes, querida. —Una señora encorvada y entrada en carnes me saludó pero yo no había recuperado la capacidad del habla.

—¿De cuánto estás? —me preguntó.  Al no obtener respuesta insistió—.  ¿Cuántas semanas hace que dejaste de sangrar?  Puedo hacer algo si hace pocas pero si tu cuerpo ya ha hecho el cambio, olvídalo, cielo, mejor será apechugar con lo que venga —me dio un rápido vistazo—.  Aunque no lo pareces.  ¿Qué vienes a buscar?

—Yo... em... la mujer que acaba de salir es mi amiga...

—Entiendo.  Os tengo dicho que esperéis a estar curadas pero nada, contagiáis a los clientes, contagiáis a las otras y es un no parar.  Espera a ver si todavía me quedan polvos... —La mujer se dirigió tambaleándose hacia un escritorio lleno de papeles desordenados, abrió un cajón y extrajo un paquetito—.  Con esto servirá.

—Gracias... ¿Cuánto le debo? —Volvió a clavar sus ojos en mí, esta vez más detenidamente.

—Eres muy bonita y educada, podría dártelo a cambio de un favor con la lengua pero necesito el dinero.  ¿Cuánto llevas?

Hurgué nerviosa en mi bolsa tratando de abrir el monedero sin hacer evidente su contenido.

—¿Tiene cambio de una peseta?

—Una peseta estará bien por las molestias, gracias.

Anochecía cuando llegué a casa.  Despeinada, sudorosa y mal vestida, no pasé desapercibida a los vecinos ni tampoco a mamá ni a Felisa.  De haber tenido quince años, me habrían azotado, pero mamá se contuvo y me mandó a mi cuarto a reflexionar.

Felisa acudió más tarde con la cena en una bandeja.

—Buena la ha hecho, señorita.  Su señora madre me había ordenado salir a buscar un guardia cuando usted apareció.  No voy a preguntarle a dónde ha ido disfrazada de mí porque no es de mi incumbencia y porque los señores rumorean que no está usted en sus cabales...

—Felisa, mi buena Felisa, tienes que salvarme la vida...

—Según lo que me pida. Si por salvar su vida pongo en riesgo la mía, será que no.

—No, Felisa, no te costará trabajo ni es peligroso.  Porfavor, escucha... Tienes que atarme las manos a los barrotes de la cama...

—Van a tener razón los señores, está como una chota...

—Por favor, por favor...  Te lo suplico.  Si no lo haces, puede que esta vez no regrese.

—¿Por qué?  ¿Hay alguien que quiera hacerla daño?

—Sí, un hombre...

—Un hombre... ya veo... Pues espero que sea muy guapo y tenga más cuartos que el que me ronda a mí, jajaja.

Tal vez fuera por las lágrimas que no pude reprimir o por la peseta que fue a parar al bolsillo de su delantal pero Felisa accedió a atarme aquella noche.

Ni sueños, ni molestias.

Gracias a las cuerdas y a los polvos curativos, dormí como una niña pequeña confiada en los brazos protectores de su madre.  Sólo que yo no era pequeña ni mi madre una amorosa nodriza.  Poco después del amanecer, mamá llamó a la puerta y entró sin esperar respuesta.  Como era de esperar, le dio un ataque de histeria de los que hacen época.

Felisa acudió al rescate de su señora ofreciéndole una infusión con unas gotitas de Agua del Carmen pero hubo de pasar una hora larga hasta que los ánimos se calmaron y Benet pudo entrar en mi habitación a desatarme.  No comentó nada, ni siquiera se tomó la licencia de un comentario impertinente de los suyos, se limitó a notificarme, como si de un correo oficial se tratara, que nuestros padres me esperaban en la salita para una entrevista importante.

Me vestí y peiné lo mejor que pude para ofrecer una imagen cuerda y desmentir las suposiciones del Dr. Grau, que ahora sabía que realmente confabulaba junto al caballero del rostro borroso para mi perdición y su beneficio.  Mientras me arreglaba, preparé un discurso mental lo más ordenado y coherente posible: “Estaba siendo víctima del complot de un desconocido.  Me secuestraba cada noche mediante una extraña magia cuando estaba dormida, de manera que no era dueña de mi voluntad, y me sometía a depravaciones inenarrables.  Para avanzar en su objetivo sin levantar sospechas, necesitaba eliminar mi virtud y había pactado con nuestro doctor que influiría en mis progenitores para concertar un matrimonio lo antes posible. Necesitaba ayuda para pararlo y denunciar el suceso ante las autoridades.”

Sin embargo, al hacer acto de presencia en la salita, no se me dio la oportunidad de defenderme.  Joan Ferrer, el mismo Joan Ferrer al que yo había denegado mi mano hacía poco más de una semana, permanecía de pie impertérrito a la derecha de papá.  Benet y Jacinta sentados en el sofá, no jugueteaban con las manos ni se hacían carantoñas como de costumbre, al contrario, de tan serios parecían tener la edad de mis padres.  Mamá debía estar descansando en su cuarto a petición del Doctor Grau, que encabezaba el improvisado tribunal.  Éste carraspeó y papá dictó la sentencia con un dejo de dolor:

—Malena, hija, estamos muy preocupados por tu salud y hemos decidido concertar tu matrimonio con el joven Ferrer.  No admitiremos discusiones, sabemos que es lo mejor y que algún día nos lo agradecerás.

—Señorita Fortuny, debe saber que no me asustan las circunstancias en las que nos encontramos y que trataré por todos los medios de ser un buen esposo y hacerla feliz en la medida de lo posible —habló el perro obediente.

—Señorita María Magdalena, le ruego no se resista a este inesperado tratamiento.  Usted decide, el asilo o el matrimonio —habló el lobo.

¿Que yo decidía? ¿Qué es lo que se suponía que tenía que decidir? ¿Declararme loca y acabar encerrada con pobres dementes que, sin duda, me volverían desequilibrada, si no lo estaba ya?  ¿O atarme a un hombre que acabaría matándome de aburrimiento?  Hice lo peor que podía hacer:  estallar.   Grité como posesa que los locos eran ellos, que no veían lo que realmente estaba pasando, que el caballero de la cara borrosa pretendía venderme al doctor y a saber a cuántos más.  Durante el día sería una esposa modelo pero por las noches me prostituirían en burdeles, me obligarían a bailar desnuda y a chupar virilidades, una detrás de otra... una detrás de otra...

Jacinta no pudo reprimir el llanto.  Benet, indignado por lo soez de mis argumentos, mandó llamar a Felisa con las pruebas que me inculpaban de chalada.  Un poco intimidada, la criada entró con un fajo de trapos bajo el brazo y los dejó caer a mis pies.

Se trataba de varias prendas mías de interior desgarradas.  Las recordaba perfectamente, yo las destrocé.

—No hay nada más que añadir.  Si precisa reflexionar, puedo ordenar su ingreso en el asilo ahora mismo y en pocos días usted misma reconocerá haber perdido la cabeza y necesitar el brazo protector de un esposo.

—¡Me voy, sí, pero no donde usted me mande! ¡Felisa, llama un coche! ¡Adiós, papá, mandaré recoger mis cosas más tarde!

Ni que decir que no me dejaron dar un paso.  Entre Ferrer, Benet y el Doctor me inmovilizaron mientras yo pataleaba y trataba de liberarme con codazos y empujones.

—¡Basta, por favor, señores! —Jacinta, aún llorando, acudió a mi rescate—.  Estoy segura que podemos encontrar una solución menos violenta.  Existe en un médico de la mente que podría hacer mucho bien a la pobre Malena, tal vez sanarla del todo, y se encuentra ahora en Barcelona mostrando sus avances en la Exposición Universal.  ¿Qué opina usted, Sr. Fortuny?

—Cualquier esperanza, por mínima que sea, es bien acogida. ¿Malena, aceptarías la opinión de este doctor?

Y acepté. ¿Qué podía perder?

Mandaron una notificación al famoso doctor y esa misma tarde se avino a recibirme para valorar mi estado de salud mental.  Tan enrarecido estaba el ambiente, tan seguros parecían los demás de mi locura que creí, brevemente, que estaban en lo cierto y necesitaba ayuda urgente.

En el coche me acompañaban el joven Ferrer, papá y el Dr. Grau.  Las mujeres se habían quedado en casa y Benet con ellas para ayudarlas a afrontar esta crisis.  Durante el trayecto, hubieron de correr las cortinillas ante la amenaza de un nuevo ataque de histeria porque a cada calle me parecía estar reviviendo mis pesadillas.  Sí, eran malos sueños, fantasías.  Papá no dejaba de repetirlo para consolarme y autoconvencerse de que todos los males venían del accidente, que pronto estaría sana y volvería a ser su niña poco juiciosa, testaruda y desobediente, pero su niña al fin y al cabo.  Pero ya no era una cría sino una mujer y a las mujeres conflictivas las encerraban en sanatorios.

Llegamos a la angosta calle donde vivía el doctor...  A punto estuve de correr en dirección contraria al reconocer el edificio envejecido por la humedad, la puerta carcomida...

—No puedo, estoy soñando otra vez.

—No, Malena, esto es la realidad.  Sube las escaleras, yo te ayudo. —Papá me aferraba con fuerza la mano obligándome a avanzar.  Ferrer y el Dr. Grau se situaron detrás mío dispuestos a agarrarme ante una posible huida.

El tercer piso, la segunda puerta...

—¡Papá, aquí vive el monstruo! ¡Socorro, auxilio, que alguien me ayude!

—¡Malena!  ¡Cálmate!  Volverás a estar bien —papá me abrazó con tanta fuerza y pena que me sobrepuse para no causarle más daño.

Entré temblando y aferrada a los brazos de mis otros dos acompañantes para no caer desplomada.  Me llevaron a una habitación poco iluminada y me hicieron sentarme en una silla.  Tras lo cual, cerraron la puerta con llave y me dejaron sola.

En la sala, los pasos iban y venían, los murmullos se acentuaban.  Distinguí su voz del resto, la noté acercarse, acecharme tras la puerta... Entró, cerró tras de sí.  Su rostro seguía nublado en mi imaginación pero se fue haciendo nítido al arrimarse a la lámpara de gas.

—¿Señorita Fortuny? —preguntó el maldito a pesar de conocerme de sobras—.  Soy el Doctor Lambert y trataré de liberarla de su aflicción.  Relájese y deje la mente en blanco.  Observe el reloj, sígalo con la mirada... no deje de seguirlo... concéntrese en mi voz...

Despreciable vividor, amigo de rameras, protector del concubinato, destructor de la decencia, la risa, las buenas maneras.  Lo mataría, me juré allí mismo arrancarle la lengua si por un asomo la ponía a mi alcance y contemplar impasible su muerte lenta por desangramiento.  Le robaría la voz de la misma forma en que él había robado mis sueños.  Esos pensamientos oscuros ardían en mi cabeza pero no debía dejarme llevar por mi enojo y precipitarme o no habría salvación para mí, de allí iría directa a las manos de los loqueros.

Aparenté escuchar, mover los ojos.  Desobedecí deliberadamente esperando se confiara, que oyera lo que quisiera oír y escapar haciéndome pasar por ignorante para volver esa misma noche preparada para la venganza pero no conseguí evitar caer en trance.

—Malena, ayer no viniste.  Te llamé con insistencia y no viniste.  No, no quiero saberlo.  Lo único que me importa es que podría perderte... y no pienso consentirlo. Se acabaron las esperas, no es necesario un marido para mejorar nuestra relación.  Si se dan cuenta, si preguntan, diremos que te lo has hecho tu misma, que te lesionaste con cualquier cosa.  Pobre loca ¿Quien iba a sospechar la verdad?

Prisionera de mi propio cuerpo, de nuevo me había convertido en una muñeca inerte sin capacidad para defenderme.  Tenía la esperanza de que no se atrevería a forzarme estando mis acompañantes en la sala.  Qué pronto acabó con mis ilusiones.

—Deja que te ponga más cómoda y afloje tus ataduras.

Desabrochó mi camisa y desató el corsé con la habilidad de los mujeriegos.

—Tan firmes y vírgenes...

Chupó los pezones con frenesí, agarrándome de mala manera los pechos y lastimándome pero no pude gritar ni quejarme.

—Tendrás que prepararme un poco, así será más fácil para ambos.  Arrodíllate y abre la boca.

Así hice, empujada por su voluntad, me arrodillé y abrí la boca.  Él introdujo su instrumento de tortura, una masa de carne amorfa que fue tomando la forma de una porra, dura, coronada por un glande sorprendentemente suave y delicado.

“¡Ahora! ¡Hinca el diente! ¡Destrózale!”, me ordenaba a mí misma pero ni mi boca ni mi lengua me pertenecían ya.  Él mandaba “chupa” y yo, “¡muerde!”.  Él, “métela toda dentro”; yo, “¡escupe!”.  Él, “al fondo, mujer”; yo... junté mis labios contra su pubis.  No conseguía desobedecerle pero todavía podía llevar sus órdenes al extremo y autodestruirme.

Con la porra perforándome la garganta y la nariz aplastada contra su vientre, confiaba en desmayarme a los pocos minutos, con suerte abandonar mi vida y el trágico destino que me había impuesto.  Él no pareció darse cuenta, estaba en éxtasis, pero más que mi boca deseaba poseerme de forma irreparable e hizo el gesto de retirarse.  Un gesto débil que se evaporó ante la firmeza de mis brazos aferrados a sus caderas.  No pensaba soltarle a menos que la fuerza de sus palabras me obligara pero el maldito Lambert no estaba por la labor de deshacerse de mi lazo suicida.

Cuánto más empujaba, más cerca veía el final de mi historia.  Le animaba con el pensamiento y reprimía las arcadas.  Ya se iba apagando la luz en mis ojos, ya mis brazos caían... Pronto sería libre.  Ante mi inminente inanición, me agarró la cabeza con ambas manos y se apretó contra mí con ímpetu orgásmico.  Un par de arremetidas salvajes... me iba...  De pronto, el líquido alcalino saltó por la faringe quemándome por dentro.  Quería toser, gritar fuerte, quitármelo de encima.  A pesar de la decisión anterior de marcharme en silencio, la repulsión del momento anuló la fatal apatía.  Le arañaba las manos, me revolvía frenética pero el monstruo aguantaba inhumano el ataque mientras se iba vaciando.  Agotada me rendí.

Como una serpiente de hiel su esencia avanzaba por dentro, conquistando piel y carne a su paso.  Había perdido de nuevo. Pero la serpiente traía luz con ella también.  Sí, ahora notaba el aliento de vida volver a mis venas, el aire a los pulmones.  Por la ventana, el atardecer sangriento me saludaba empático, veía colores donde hace un momento era todo gris.  Qué hermoso.

Escupí el órgano flácido, ya no me atemorizaba, ni él ni su dueño.  Lambert se hallaba petrificado, mirando al frente.  Me levanté, sentí el poder, ahora era mío.  Se lo había robado o puede que siempre hubiera estado en mí y no supiera usarlo.  Puede.  El monstruo lo había despertado y me había enseñado su utilidad.  Ardía en deseos de comprobar su eficacia.  Me quité lo que quedaba de ropa, no quería trabas a mi libertad, y ordené, dejando que las palabras llenaran mi boca y borraran el sabor amargo de la última, por siempre última, humillación:

—Lambert, arrodíllate y abre la boca.

Y lo hizo.

Cuentos de dominación

10. Tras el Espejo

La ventana entreabierta. El aire fresco pero todavía no helado de la estación otoñal, mueve suavemente la cortina de gasa y hace bailar las llamas de las velas. Todo está preparado.

El espejo refleja mi figura desnuda arrodillada ante el altar, que no es otro que la mesa diaria despojada de su desorden, libros y trapos, y decorada para la ocasión. Tiemblo, tal vez del frío que entra por la ventana, de la impaciencia, de mi fragilidad... Deseo que llegue pero también lo temo.

Me ha parecido que se encendía una luz al otro lado del espejo, será un duplicado de las de aquí. No, se acerca. Es ella. Dejo de respirar, mi corazón late con mucha fuerza, me duele en el pecho. Quiero levantar la vista y seguirla con la mirada pero cierro los ojos y espero... y espero...

No hablas pero te oigo caminar a mi alrededor con paso lento. Tus tacones contra las baldosas, las frías baldosas, el roce de tu falda, muselina... Te paras, me sorprende el calor de tu aliento sobre la oreja. Has notado mi perturbación, tal vez te ha conmovido, tal vez te ha halagado... Me susurras... shhhh… y tu mano en la nuca me acompaña suavemente la cabeza hasta el suelo. Sé que me estás evaluando. Puedo sentir el movimiento de tu mano sobre mi espalda, el cosquilleo de tu manga sobre mi piel, pero no me tocas. Ahora te tengo detrás, lo sé porque un escalofrío me ha recorrido la columna y ya no noto el calor de tu cuerpo junto a la mejilla. Me inspeccionas con la mirada. Temo tanto no ser de tu agrado. Sufro con tu silencio.

De pronto, algo suave me acaricia entre las piernas y me arranca un gemido. Juegas con la pluma sobre la piel tatuándome rosas invisibles. Y yo me excito impotente, me gustaría no ser tan fácil, vengarme de tu fortaleza con frialdad, de alguna manera recuperar mi orgullo que ante ti se evapora. Pero me es imposible si quiera disimular el deseo que crece y crece. Es tan evidente que me avergüenza: los pezones contraídos al máximo, el vientre palpitante, mi jadeo descontrolado, el sexo inundado...

Te detienes. Te sitúas frente a mí y dándome un toquecito en la barbilla indicas que vuelva a la posición inicial. Hablas. Tu voz me sobresalta, es nueva para mí. Me dices que abra los ojos. No, por favor, eso no. Dudo, no obedezco, y me lo vuelves a repetir paciente. No quiero enfrentarme a tu mirada, no quiero descubrir que la fantasía se ha hecho realidad y encontrarme con un rostro extraño que no asocio contigo. Huiría si estas cuerdas invisibles no me retuvieran aquí a tu lado. Espero a que lo pidas por tercera vez pero no lo haces, callas y esa es la peor de las torturas.

Levanto los párpados húmedos por el miedo y entre niebla distingo un rostro de porcelana y encaje negro, una máscara veneciana, y dos pupilas penetrantes que me obligan a bajar la mirada. Suspiro aliviada.

En el altar, la fruta brilla intensa y oscilante, los arteciopelados pétalos extendidos como lecho desprenden un suave aroma que se mezcla con el opaco de la cera. Sólo falta la ofrenda principal. Utilizando una silla como escalón, ocupo mi lugar tumbada sobre la mesa. Pides que abra las piernas y así hago. El poder de tu palabra. Entonces, de un revés vuelcas la silla. El golpe seco contra el suelo rompe la quietud y me paraliza. ¿Qué lado oculto de tu rostro me mostrarás? ¿El gentil o el agresivo?

Se diría que disfrutas con la tensión y la alargas de nuevo con tu mutismo. Es cruel detener el tiempo de esta manera. Estás probando mi resistencia, la estás llevando al límite, pero no has tenido en cuenta que la que se te ofrece siente de manera más intensa que la más intensa de las mujeres. Un pinchazo en el corazón y las lágrimas brotan de mis ojos como agua de la fuente. El dolor puede palparse en el aire, en el movimiento de mi pecho que solloza callado. De seguir así, moriré.

No quieres que muera y suavizas el momento acariciándome con la pluma la nariz, dándome golpecitos en los ojos, enjugando mis mejillas. Subes a la mesa de un salto y te tumbas encima mío. Estoy confundida. ¿Te habré enternecido o simplemente estás complacida del poder que te otorgo y es tu manera de premiarme? Creo que ni lo uno ni lo otro, que sólo querías sentir mi desnudez bajo tus ropas, que donde yo veo humanidad y calidez, es en realidad satisfacción personal. En cualquier caso, ese abrazo quieto que no es abrazo me calma… y me excita.

La tela de tu falda friccionando levemente mi sexo abierto, el peso de tu vientre sobre el mío, el olor de tu cuello, la aparente suavidad de tus hombros… Me gustaría tocarte pero, aunque mis manos puedan estar libres, sé que debo esperar a que me lo indiques. ¿Por qué no te mueves? ¿Por qué no tomas lo que es tuyo? Simplemente estás echada sobre mí como si formara parte de la mesa. De nuevo una prueba a mi docilidad pero tenerte tan cerca me quema. Quiero cerrar las piernas y apresarte, frotarme contra ti, mordisquear tu cuello y arrancarte la máscara para probar tu lengua. Si despiertas mi lado más salvaje, cómo piensas controlarlo. Quiero, no quiero… Gimo, me remuevo inquieta, araño la madera con las uñas… Oigo mi voluntad quebrarse. Átame, te suplico. Y ahora sí, ahora percibo que eso era lo que esperabas: mi rendición. Mostrarme por qué tú estás arriba y yo abajo.

Las ligaduras me liberan. Puedo sentir sin temor a fallarte y aunque el deseo amenace con estallarme dentro cada vez que cortas una naranja y la friccionas contra mis senos o la exprimes sobre mi cálido sexo, cada vez que juegas a decorar mi vientre con granos de uva o a escribir tu nombre, gota a gota, con cera sobre mis brazos abiertos, aunque me sienta morir de placer, aguantaré. Sé que estás esperando que vuelva a suplicarte y, cuando lo haga, no me escucharás esa vez, ni a la siguiente y, a la tercera, si te sientes complacida, me darás el golpe de gracia. Entonces creeré en mi delirio que eres una diosa de bondad infinita.

Apartas los accesorios y me acaricias directamente con tus manos. Parece un sueño hecho realidad. Te suplico que acabes y sigues concentrada en mi piel. Me haces lamerte los dedos para limpiarlos del jugo de las frutas y te diriges directamente hacia mi desvalido sexo que te espera hinchado, cociéndose y sufriendo visiblemente. Lo acaricias muy suavemente. Vuelvo a suplicarte forcejeando inútilmente por desatarme pero sigues igual de suave, sólo que te da el antojo de resbalar hacia mi interior. Al tercer ruego, puedes leer el agotamiento en mi mirada y, deseando de nuevo mi furia, te adentras esta vez con firmeza y me penetras sin miramientos. Notas como se ensancha, como la carne se ajusta a tus dedos y los quema, como te atrapa y te absorbe hacia dentro, pero no te dejas impresionar y aumentas el vigor dispuesta a vencer esta batalla.

El orgasmo me llega descontrolado, loco, sube y baja en violentas convulsiones, me hace gritar, sacudir el cuerpo… Quiero cerrar las piernas, quiero que pares. El placer disminuye en rigor hasta volverse más tolerable y se apodera de mis venas para alcanzar todos los recodos de mi organismo, dejándome en estado de embriaguez.

Rendida en cuerpo y alma, no me doy cuenta que desatas los nudos y me colocas los miembros al lado del cuerpo. Te levantas un poco la máscara y depositas un beso en mi frente. Gesto que no entiendo pero tampoco cuestiono.

Y cuando el sol despunte y abra los ojos, me quedará el recuerdo de un sueño que no sabré si realmente es sueño o es la realidad alternativa tras el espejo.

11. Regalada

Esta noche has decidido prepararme tú misma.  Como a una muñeca, me bañas, peinas y perfumas.  Abres la caja mágica de maquillaje e impartes color aquí y allá dándome un rostro diferente al que estoy acostumbrada.  El armario y sus complementos se ofrecen ante mis ojos pero no ante mi decisión.  Combinas la ropa a tu gusto resaltando expresamente mi belleza con un escote vertiginoso y una falda ajustada cortada a ambos lados y con tiras de cuero entrelazadas.  Como ya viene siendo costumbre, me has dejado el sexo desnudo, lo cual, debo reconocer que evita el efecto de braguita marcándose y luce mejor.

No me quejo a pesar de que siento mi persona enclaustrada en esa mujer maniquí que puedo contemplar en el espejo y que no soy yo, pero ante tu intención de calzarme unos zapatitos de tacón de aguja insinúo una mueca.  Con el índice sobre los labios me pides silencio.  Esto no acabará bien.  Alzándome sobre los tacones, el mundo gira.  Odisea bajar las escaleras haciendo equilibrios.  Todo mi peso soportado por sólo un tercio de pie.  Es una tortura pero no te conmuevo.

Ya en la calle, paras un taxi y subimos.  Te preguntaría los planes para esta noche pero tienes ese brillo tan significativo en la mirada de que estás disfrutando del juego y no deseas ser interrogada.   Mi voz puede volverte a la realidad, romper la fantasía.  Por nada del mundo haría algo tan mezquino y sigo en mi papel de Barbie-goth a tamaño natural.

Llegamos a un local en el que nunca había estado.  Me recuerda por la decoración a esas discotecas algo siniestras que frecuento con mis amigos pero con la excepción de que no hay música.  Reina un agobiante silencio apenas interrumpido por los susurros de los que están en la barra o sentados en los reservados.  La pista es grande y poco más iluminada, con una luz blanca mortecina, que el resto de la sala.  No entiendo para que necesitan una pista sin música.  No sé, comienza a inquietarme tanta rareza.

Los hombres me miran pero eso no es ninguna novedad, lo peculiar sería que no lo hicieran vistiendo yo así.  Pero hay algo que me molesta y es que me clavan los ojos sin disimularlo, fijamente, como si tuvieran todo el derecho a contemplarme sin tener en cuenta mis sentimientos, tal vez porque suponen que he venido en calidad de muñeca y que no siento nada bajo la piel maquillada.  No sonríen, no guiñan ni murmuran proposiciones indecentes, simplemente me evalúan de la misma manera que harían con un auto: carrocería atractiva, tapizado suave, parece resistente, qué tal en carretera…

Me gustaría abrirme paso entre ellos, sentarme en mitad de la barra  y darle conversación a la chica que sirve, hacer algún comentario gracioso, sonreír, reír… mostrar mi naturaleza humana y femenina y que todos pudieran confirmar que pienso y siento, que no soy un objeto de contemplación.  Pero no es mi juego, sino el tuyo, y eres tu la que va hacia la barra y comentas algo, en el mismo tono apagado que impera en todo el local, con esos hombres que me incomodan.  Me miran, te miran, cuatro palabras más y el negocio queda zanjado.  Esa es la sensación que me da y cuanto más voy ligando cabos, más aterrorizada estoy.

Si no soporto que me miren como voy a tolerar que me toquen.  Quiero volver a ser yo, recuperar el dominio de mi cuerpo e imponer las condiciones.  Disfruto siendo un juguete en tus manos pero no en las de ellos.  Manos torpes, sin tacto, sin empatía… no interesadas en aprender a dar placer sino en la estimulación rápida y segura.  Manos egoístas, ignorantes, faltas de arte.

Ya has descubierto que lo sé.  Creo que eso es lo que más te gusta, saber que me anticipo y que lo sufro con la imaginación más de lo que lo sufriré en realidad.  Pero esta vez me supera.  ¡Son hombres!  No puedo permitir que en su estúpido orgullo se consideren superiores a mí cuando deberían suplicarme orientación y sentirse agradecidos por mi paciencia y generosidad.  No seguiré con el juego y tú que ves que mis ojos se han encendido y han perdido docilidad, tratas de suavizar con azúcar.  Después de todo no es por ellos, son sólo muñecos vivientes fáciles de convencer, lo que sientan o dejen de sentir no te interesa, yo soy la protagonista insustituible de esta fantasía.  Sin mí no hay deleite, una cualquiera no te serviría.

Con palabras dulces y un pañuelo de seda, me vendas los ojos para calmar a la loba y me acompañas hasta el centro de la pista, allí me sientas sin soltarme la mano. Ellos van llegando, me palpan por encima de la ropa, gruño.  Si pudiera verles estoy segura de que habría estampado alguno contra la pared de la rabia que me domina.  No te rindes, me abrazas por detrás, me susurras lo que significo para ti, lo mucho que ansías grabar esta escena en tu memoria y conservarla entre tus más espléndidos recuerdos.  Y desearía darte ese placer pero ¿cómo vencer la contradicción que siento?

Al final la respuesta es tan sencilla que me avergüenza haber perdido el control y la confianza en ti.  No pensabas entregarme sin estar preparada.

Tu presencia me excita.  El tono de tu voz, el calor de tu cuerpo, tu olor, sí, sobretodo tu olor.  Me acaricias y olvido que estoy en mitad de una sala rodeada de extraños altivos.  Al igual que primero me vestiste, ahora me desnudas, despacio, acompañando cada gesto con un beso, un roce.  Y yo me entrego porque sería imposible no hacerlo, más fácil sería pedirle a la serpiente que no reptara.

A tus sabias manos, vienen a sumarse otras más ásperas que siguen el sendero que marcas pero éstas me lastiman y voy sintiendo que te pierdo lentamente.  Centro mis esfuerzos en distinguirte de entre las manos que se añaden hasta que ya no te encuentro.  El miedo aparece entonces, afilado, amenazando con destruir lo que con tanto detalle has construido.  Pero el miedo no me vencerá, no puede igualarse a la confianza que tengo depositada en ti.  Sé que estás presente, como un director de orquesta que va dando indicaciones a sus músicos.  No permitirás el abuso ni la imprudencia, bajo tu mando no existe el descontrol.

No quiero contar cuantos podrían ser, no quiero ponerles rostro.  Sus manos, que como imitadoras eran torpes, ahora sin tu ejemplo se han convertido en garras y como garras me perforan.  Pero no es el hombre dado a manoseos prolongados cuando considera que su órgano rey es capaz de recibir y dar placer en exclusiva.  Me siento rodeada de olores repulsivos que me apuntan y amenazan con invadirme.  Asco.  Tampoco el asco me vencerá.

No tardan en penetrarme.  Dolor, más allá del dolor físico, un dolor agudo que me encoge el alma.  Tal vez anhelas que tu orquesta cree música en mí, que sus instrumentos me arranquen gemidos melodiosos y acompasados... pero tan sólo lo sufro como el alumno que espera paciente a que la tediosa clase termine.  Vuelvo a notarte cerca, tu mano en mi mejilla dándome calor.  Entiendo, no debo pensar en ellos como ladrones de placer, somos nosotras las que les estamos robando y utilizando, los manipulas para mí.

La mente se relaja y cede su poder al cuerpo que siente con cada embestida, que se retuerce ante un nuevo órgano que entra cargado de fuerza ocupando el lugar de otro que ya languideció.  Me abro, me abro del todo, con todo lo que tengo y ellos me ocupan por entero, ahora adelante, ahora atrás, por turnos...  Menos mi boca, eso no se lo regalas, la quieres para ti.  Con movimiento felino te sientas sobre mi cabeza y la cubres con tu falda.  Tu olor tan cercano e intenso me aturde.  Te busco con la lengua pero no te encuentro.  Desciendes, me dejas probarte, vuelves a alejarte.  Y mientras, las paredes de mi vagina queman y parece que vayan a estallar de un momento a otro.

Finalmente nace la música, como tú esperabas, nace de mis entrañas, de mi delirio.  Resuena entre estas lúgubres paredes, atizando la frialdad de los presentes, encendiendo su escondido fuego.  Y tú, encima mío, te apoderas de cada gemido, lo absorbes en tu interior, hasta que me llega el orgasmo y unes tu sexo contra mi boca para atraparlo por entero, aspirarlo y guardarlo dentro.

Ahora ya está, el juego se acabó.  Despides a tus secuaces, que me abandonan de mala gana.  Me cubres con tu abrigo y me dejas descansar sobre tu regazo.

12. My Boy

Siempre supe que sería un vago.  No me malinterpretéis, en mi profesión se curra lo suyo.  Y no sólo en la noche que corresponde, también los días previos... Qué digo, todos los días de la semana.  Cuando no estoy en el gimnasio, estoy practicando técnicas de relajamiento para... para mantener la erección más tiempo o, en algunos casos, para provocarla. Sin contar las largas horas de estudio de etiqueta y el tiempo perdido en la planta “moda masculina” del Corte Inglés.  No es fácil satisfacer a según que clienta.  Y luego dicen del porno.  Ah, eso es fácil comparado con lo mío. Los tíos sólo tienen que preocuparse de estar a punto para la escena.  Que la cosa falla, se toman un descanso y ya se encargarán los de montaje de dejarlo bonito.  No, el cine no es para mí.  Los focos, el ajetreo y, sobretodo, demasiados mirones.  Llamadme antiguo pero me gusta trabajar con poca gente: una, dos, el marido...

He visto de todo pero no hago de todo.  No, yo tengo límites.  Ni sado ni tíos.  Un poco de bondage, lo básico para mantenerse actualizado en esta profesión, y mucha movilidad.  Parece increíble que algunas señoras te lleven de paseo por toda Barcelona sólo para acabar echando un polvo en el asiento trasero de su coche.  Te lucen como si fueras un bolso ante sus amistades y conocidos.  Otras no.  Las fielmente casadas convierten el encuentro en una operación de alto secreto.  Y yo me siento como un espía, con mis gafas retrovisoras vigilando por si algún detective privado sigue mis pasos.

Es lo que decía antes, no es follar y punto.  Oh, vaya, disculpad la vulgaridad.  No penséis que hablo así con las clientas.  Las hay a quienes les gusta un poco de rudeza pero la mayoría detestan que se las trate de forma poco romántica.  Si me dicen “vamos a hacer el amor”, pues vamos a hacerlo, quien paga manda.  Debes vigilar el lenguaje y los modales, si quisieran un hombre cualquiera, ligarían en la barra de un bar.  Es una leyenda urbana eso de que las mujeres que pagan lo hacen porque son feas.  Las hay que están muy bien, que atraerían a cualquier hombre a kilómetros de distancia, pero ellas buscan un profesional.  Alguien perfecto de principio a fin.  Ese soy yo.  ¿Que quieren que las invite a cenar y a unas copas?  Pues las invito (luego lo añado a mi factura).  ¿Quieren hablar?  No encontrarán mejor oyente y consejero por tan módico precio.  ¿Follar?  Uy, perdón, hacer el amor.  Mandan y obedezco, mi objetivo es su placer.  Y es que satisfacer a una mujer no siempre es fácil. ¡Ja!  De chapero en las ramblas me veríais si pensara lo contrario.  Me dan lástima los novatos que deciden meterse a gigoló.  ¿A dónde vas, chaval?  Se piensan que con una cara bonita ya lo tienen todo hecho. Al final acaban poniendo el culo para pagar el alquiler.  Que esto no lo hace cualquiera, que se tiene don o no se tiene, y los estudios, la experiencia y la práctica son imprescindibles, y mucha mano también, pero no de la dura.

Por si fuera poco, también necesitas imaginación, por lo menos un buen repertorio de situaciones para excitar a la clienta.  Si han pasado un buen rato, te llamarán más veces, les gusta mantener una cierta estabilidad, aunque siempre exigirán cosas nuevas, cada una en su estilo.  Tengo anotado en una libreta lo qué y con quien, para no repetirme e ir variando.

Seguro que os estaréis preguntando si alguna vez una clienta se ha enamorado.  Puede pasar, sobretodo con clientas habituales. El roce hace el cariño.  Por mi parte no hay problema en mantenerme afectuoso, siempre que sea sostenible económicamente.  Si el asunto se me escapa de las manos, si ella quiere verme con una frecuencia que podría arruinarla, si quiere separarse del marido para irse a vivir conmigo... les paro los pies.  Mucha pasta pero es un negocio peligroso, demasiadas mujeres infelices.

¿Y yo?  ¿Si yo me he enamorado?  Jajajaja, soy un profesional, vivo del amor pero no me ahogo en él.  Em... vale, de acuerdo, ha habido una mujer especial...

No sé su nombre.  Cuando alguna vez me requiere, llama a la agencia e indica una dirección de hotel.  Se identifica como Iris, aunque no es su nombre verdadero, y siempre paga al contado al finalizar el servicio.  Es un misterio para mí.

Otras clientas gustan de hablarme de su vida y familia pero ella sólo se limita a darme instrucciones.  No me quejo. Es gratificante cuando saben lo que quieren.  Pienso menos y siempre se agradece una jornada laboral facilita.  Las que menos, porque lo habitual es que la clienta no tenga muy claro por dónde empezar.  Se ponen a hablar nerviosas y tienes que adivinar cuando te están pidiendo un beso con la mirada. ¿Besar?  Sí, claro, forma parte del show, no se cobra como plus.  Julia Roberts tenía sus normas pero los hombres de pago perderíamos mucho estatus si nos negáramos a besar.  Tampoco tiene sentido  ¿te vas a amorrar al pilón y le haces ascos a la boca?  Iris me prohíbe que la bese.

También me prohíbe que hable.  En mi primera visita recuerdo que apenas me dejó acabar el saludo.  Me dijo literalmente: “No hables más, nunca más”.  Y aunque lo dijo de forma muy educada, como corresponde a una señora de su categoría, lo cierto es que sus ojos indicaban más bien un “cierra el pico”.  Lo hace con frecuencia.  Sí, lo de hablarme con ternura y respeto y clavármela con la mirada.  A ver, no la critico. Ella paga y manda, además, paga muy bien.  Al acabar el servicio, suele meterme dentro del slip unos cuantos billetes doblados, a parte de lo pactado y de la comisión para la agencia.  Me dice que me he portado bien, que soy su chico preferido, mientras me aprieta el valioso fajo contra la, no menos valiosa, polla torturada (en seguida os explico por qué) y me pellizca el trasero.

Y no es sólo por la propina que pierdo el culo por atender al momento sus llamadas.  Soy su chico, lo repite siempre, me daría no se qué saber que otro atiende el servicio.  El mes pasado llamó desde Londres.  Se había estropeado la calefacción del hotel y necesitaba que la calentaran.  Pillé el primer vuelo y me presenté a cumplir con mi obligación.  Nada más llegar, le indiqué al recepcionista... Ah, no os lo había dicho, también hay que saber idiomas.  Pues le dije que era la visita para la habitación 405 y el hombre, con una sonrisa maliciosa, me dejó pasar.  Algo se olió porque, a la mañana siguiente, en el restaurante, estuvo interrogándome sobre cómo funcionaba el negocio.  Iluso.

Cuarenta y ocho horas de servicio.  No todas en la cama, por supuesto.  Me llevó del brazo a ver los monumentos londinenses, me compró ropa en Oxford Street y recorrimos los bares más prestigiosos del Soho.  Dos días en los que me sentí mimado como uno de esos perritos falderos que caben en el bolso.  Aunque fueron también dos días silenciosos porque, ya os lo he dicho, no le gusta que hable.

Por la tarde desaparecía dos horas por alguna reunión de negocios, supongo, y yo me quedaba encerrado, literalmente, en la habitación.  Y por la noche, oh, por la noche, sólo descansábamos para dormir.

Le gusta que me desnude ante ella.  Es un clásico, cierto, pero no quiere música ni baile con el striptease, me quiere absolutamente en silencio.

Se tumba en la cama mientras de una patada lanza los zapatos de tacón a una esquina y  me dice “desnúdate” con esa voz suya entre profunda y dulce.  Entonces lo hago, despacio, mirándola a los ojos.  Me analiza exigente botón tras botón y me siento vulnerable.  Libero mi pecho pero ella sigue sin mostrar excitación o entusiasmo, sólo me estudia, de la misma manera que lo haría con el tío de un calendario.  Pero el tío del calendario no palpita como yo lo hago y sé que ella se da cuenta del más ligero movimiento en mis venas.

Cuando llego al botón del pantalón, me siento torpe como un virgen.  Mis dedos me parecen salchichas tratando de apresar un guisante.  Lucho con él, tal vez unos segundos pero suficiente para que ella sonría complacida.  Y entonces todavía es peor, la presión aumenta, toma volumen, tensa la tela y se me hace todavía más difícil capturar el botón.  Hasta que lo engancho y o tú o yo... ñg... y salta como un condenado.  Caen los pantalones y el slip apuntando en flecha hacia Iris no deja dudas de su victoria.  Podría simularlo, es mi trabajo.  Cierro los ojos y me provoco una erección, esté con quien esté, es importante que la clienta se sienta deseada.  Pero con Iris me gustaría permanecer impasible, algo que la obligara a mostrarse más tierna, tal vez entonces me regalara una caricia, aunque sólo fuera a niveles prácticos.  No le hace falta y lo sabe.

Al llegar a ese punto, se limita a hacer un gesto con la mano para indicarme que me lo quite todo y se pone en pie.  Mientras tiro el slip hacia abajo, desenganchando a duras penas la polla tiesa como un monolito, camina despacio a mi alrededor con los brazos cruzados estudiando la mercancía.  Más de una vez he deseado tirarla al suelo y demostrarle lo bien que se clava la “mercancía” pero no quiero perderla como clienta.  Así me tiene un buen rato, mirándome por delante, mirándome por detrás.  Hasta que se cansa y me pide muy educadamente que me ponga a cuatro patas.  Se detiene detrás de mí, de manera que no pueda mirarla, y se va quitando la ropa.

La oigo.  Oigo la cremallera del vestido, el dulce crepitar de la seda y las medias deslizándose sobre su piel.  El clic del sujetador y un pequeño gemido de placer al sentirse desnuda.  Me sujeta entonces por las caderas con ambas manos y se aplasta contra mí moviéndose suavemente.  Notar su calor, el raso de las braguitas frotándose contra mi trasero... Oh, bueno, habría que llamarlas bragas con todas sus letras porque Iris hace años que dejó de ser una adolescente talla pequeña.  Con el movimiento, las bragas van descolgándose de sus caderas, deslizándose más y más, hasta que puedo sentir su vello rozándome la piel.  Y bajan más y más hasta que se pierden bajo sus rodillas...

Saber que está totalmente desnuda y no poder verla, es una tortura. Sentir sus uñas clavadas en mi carne, una pesadilla de la que no quiero despertar.   Sufro, sí, de tanto deseo y al final Iris consigue lo que quiere: mi primer gemido.

Se agacha sobre mí y me susurra perversidades.  “¿Quiere más mi zorrita?” “¿Dónde te pica, cielo?” La zorrita soy yo, se entiende.  El mástil palpita y se zarandea ligeramente reclamando atenciones pero Iris no le hace caso.  “¿Te pica adentro, cariño?”  No, Iris, pienso.  Eso no.  Pero nada ni nadie en el mundo conseguiría que me levantara en ese momento y la dejara sola en la habitación.  Al contrario, mi cuerpo me traiciona y separo un poco más las piernas.  Eso la complace tanto que el calor de su pubis se vuelve húmedo y yo siento esa humedad y… y vuelvo a gemir.

Una caricia furtiva me hace dar un respingo.  Una caricia justo en la frontera que separa mis nalgas. Sus dedos son cálidos, suaves pero afilados.  Dejo de pensar, ya no me sirve para nada.  Iris hará lo que quiera sin importar lo que yo opine.  Ahora soy un animal limitado a sentir.  A sentir placer, a sentir vergüenza, a sentir el deseo de ser domesticado y cubierto de atenciones.  Un animal sin derechos, víctima de los ultrajes de una Cruela de Vil fascinantemente malvada.

Oigo como se acaricia, sus dedos buceando, suspiros… Y vuelve a tocarme el turno pero esta vez la caricia es mojada.  Me unta con su flujo caliente, me quema, intenta bucear dentro de mí, me resisto… Pero ella insiste hasta que pierdo resistencia y me abro… ¿Por qué no puedo dejar de gemir?  En esos breves segundos en los que vuelvo a la realidad, me escucho y no me reconozco.  Parezco, efectivamente, una zorra en celo, nada que ver con mis habituales empujes masculinos, bajos, graves, y el gran gemido final, cuando suelto la carga, ese uhh ahhh tan lleno de virilidad.  En esta posición en la que me obliga Iris, mis gemidos son cortos y agudos, instintivos y carezco de control sobre ellos.  Por suerte, los vapores de la lujuria me envuelven de nuevo y caigo en una bendita sordera.

Uoh, me atraviesa y otra vez.  Su dedo se desliza sin dificultad, traza círculos hasta dilatarme por completo.  Si nota que desciendo el ritmo de mis gemidos, aprieta más, me da más fuerte y me introduce otro de sus dedos.  No, basta, quiero decir, pero no me salen las palabras.  La molestia, el dolorcillo, me despejan por un momento y descubro que tengo el trasero totalmente echado hacia fuera, entregado a su ama.  Debería esconderlo, retraerlo, separarme de esos dedos traidores… Iris percibe mi vacilación e inicia una carrera frenética que me hace acabar besando el suelo, humedeciéndolo con mi saliva.

Se detiene, me deja respirar.  O tal vez no haya amabilidad de su parte porque cuando recobro los sentidos, la oigo gemir y también percibo un chapotear indefinible. Antes de que me despierte del todo, con una mano me mantiene agachado y vuelve al ataque pero esta vez es diferente.  Grueso, húmedo, suave y caliente todavía con la temperatura de su cuerpo.  No puedo hacer nada más que recibirlo, poco a poco, lentamente…

Siento vértigo, creo que me voy a romper e imagino a Iris recogiendo mis pedazos y pegándolos con Loctite.  Pero no me rompo.  Mi cuerpo se adapta al objeto intruso, lo acoge, para mi vergüenza, con sumo placer... hasta cierto límite.  Iris conoce cuando parar, no fuerza más allá, simplemente espera.  Me distrae, roza con sus dedos el olvidado miembro que, de pronto, despierta de su abatimiento y canta.  ¿Canta?  Sí, en silencio, moviendo la cabeza de un lado al otro, como el escolano de un coro.  Ella lo encuentra gracioso y, entre risas, le hace mimos hasta que de pronto lo agarra y le da dos sacudidas enérgicas... Si no me corro entonces es porque, de tan desprevenido, no me da tiempo.  Ella aprovecha la sorpresa y justo en el mismo instante en que siento como el chorro bulle impaciente, esperando un segundo pistoletazo de salida, chas...  Ya  lo tengo todo dentro.

Iris me regala elogios.  Debería enfadarme, pensar en subirle la tarifa, pero me siento orgulloso por haberlo conseguido... otra vez.  Llegados a este punto, me dejo llevar.  Ella juega, mueve, empuja, trata de ser violenta pero ahora soy yo quien tiene el poder y le sigo el juego sin problemas.  Se cansa rápido de la monotonía. Entonces me extrae el consolador o lo que sea con lo que estuviera jugando, y me pide que me de la vuelta.

Tengo curiosidad por saber cuál es el arma del delito pero ella, astuta, ya la ha escondido.  Mientras la busco disimuladamente con la mirada extraviada, todavía febril, Iris desenrosca un condón sobre mi polla y se sienta encima.

Qué puedo decir.  Se me corta la respiración, me quedo ciego de golpe. En un segundo, trato de volver a tomar el control de mi cuerpo.  No puedo correrme, no puedo, ella me paga para que no lo haga.  El placer se convierte en dolor de tanto esfuerzo que hago.  Me estalla el cerebro, los testículos censurados lloran para adentro, ya que no pueden hacerlo para afuera.  Pienso en fútbol, lo que sea para no desparramarme.  Tíos de piernas peludas corriendo tras el balón... Iris cabalgando enloquecida... No, no, no debo mirarla... Hombres feos, muy feos, grotescos... La boca de Iris abierta exhalando gemidos... No puedo, no puedo... Los ojos me lloran... Tengo que aguantar un poco más, sólo un poco...

Iris se queda colgada en el aire.  El pecho hinchado.  Una mueca de locura en su rostro.  Cae sobre mí despacio, muy despacio.  Se yergue de nuevo... y cae definitivamente, agotada, hundiendo el rostro en mi pecho.  Yo, dentro suyo, trato de relajarme. Respiro, tranquilo, ya pasó... Pero es que su calor me abrasa...

Se está un buen rato así, acurrucada en mi cuerpo.  Tan frágil, tan bella y dulce en esos momentos que olvido si alguna vez la odié.  Se me calienta el corazón y ese calor va circulando por las venas hasta cubrirme por entero, hasta la misma punta del miembro  erecto y todavía prisionero entre las piernas de Iris.  Y ya no siento dolor ni sufrimiento, sino como si tuviera la polla enamorada y flotara felizmente abrigada entre nubes tibias y esponjosas.  Muy cursi, ya.  Iris saca lo peor que hay en mí.

Pero la felicidad dura poco.  Cuando ella puede volver a tenerse en pie, se levanta y se tumba en la cama.  Da unas palmaditas sobre el colchón para indicarme que me tumbe junto a ella y presto obedezco.  Cierra la luz, se da la vuelta y a dormir.  ¡A dormir!  Y yo más tieso que la verga de un velero.  Con la herramienta así de dura, podría partirle la cabeza a alguien, fijo.  Carraspeo un poco, suspiro, pero ni caso.  Una vez intenté satisfacerme yo mismo, qué remedio.  Ella se dio cuenta y me lanzó un manotazo directo al objetivo.  ¡Qué dolor!  "A la próxima, te largas", amenazó.  Y no dudo que sería capaz de echarme al pasillo en pelotas y lanzarme la ropa por el balcón.  Es mujer de pocas palabras pero de mucho genio.

Disfruta torturándome y  me dejo.  Por la pasta, claro, pero también porque me siento vivo con ella.  No sé... yo... si dejara de preguntar por mí en la agencia, la buscaría.  No la encontraría pero no dejaría de buscarla en cada uno de los hoteles que hemos visitado y en el resto también.  En este oficio, las relaciones no son duraderas pero me gusta creer que Iris está enganchada a mí de alguna manera.  Que me necesita como yo la necesito a ella.

Paso la noche medio en vela.  Cuando al fin me adormezco, una mano pequeña y ágil vuelve a despertarme, me enfunda y de nuevo al galope.  Cada vez se me hace más difícil controlar o, al revés, de tanto aguantar me vuelvo insensible.  Pero aquí estoy, cumpliendo, dejándome utilizar. A veces, ni el suplicio al que me somete la satisface.  ¡Pop!  Me libera de su abrazo mortal  y se sienta sobre mi cabeza.  Entonces se lo hago con la boca.  Transmito las ansias de mi polla a mi lengua y la follo como animal poseso.  Me desquito, agarrándola de las caderas no permito que se escape.  ¡Toma, toma, toma!  Su coño arde, me quema los labios inflamados por el esfuerzo, sigo con más furia.  Intenta apartarme, balbucea.  No te escaparás, bruja, conseguiré hacerte mía.    Mi lengua va a mil por hora, la penetra con frenesí, mientras con mis manos sujetándola fuerte, la obligo a seguir el movimiento. La devoro con cuidado pero sin pausa.  Noto el sabor metálico de la sangre acumulada tras la piel y sé que está a punto de estallar. Palpita, el clítoris enorme y tenso al límite de la rendición.  Soy una centrifugadora ahora.  Grita, se vuelve más fuerte, me aplasta, me estira los cabellos y me inunda.  Me concedo  una pausa para beberla.  Ella se relaja pero todavía no he terminado y vuelvo al ataque.  En esta segunda acometida, sufro golpes.  Ella se defiende con las piernas, la poca movilidad que le dejo, pero no desisto hasta volver a tener un triunfo.  Le debe doler pero no me importa, su orgasmo es mío y bebo lo que queda.

Cuando la dejo sobre las sábanas, es tan inofensiva como una muñeca de trapo.  No tiene fuerzas ni para apartarme la cara y evitar que le de un beso sobre los hombros.  La arropo con cuidado y aprovecho su debilidad para acariciarle suavemente los pechos.  Y así de acaramelados nos dormimos.  Hasta que ella despierta de madrugada con fuerzas renovadas y se toma venganza follándome con su juguete.

Los días de Londres quedaron atrás.  Hace un mes que no nos vemos.  A veces, la imaginación loca me domina y pienso que Iris tenía sobornadas a las azafatas y que alguna le habrá comentado que su chico puso perdido el lavabo del avión.  No pude esperar a llegar a mi apartamento, tenía los huevos por corbata de tan hinchados.  Mi vida parece  una novela negra de tanta intriga.  ¿Y si ha encontrado a otro?  Observo con suspicacia a mis compañeros de la agencia pero ninguno se incomoda ante mi mirada insistente.  De haber estado con Iris, lo harían.  Se ruborizarían hasta la médula porque saben que yo estaba primero y que sé a lo que juega.

Espero sentado en el salón a que alguna clienta me reclame.  Podría esperar en casa con el móvil conectado pero se me caen las paredes encima.  Aquí al menos me distraigo leyendo los números atrasados de la revista Man.

Una llamada.  Carol, la recepcionista, la atiende con cortesía.  Y al momento asoma la cabeza por la puerta y me avisa:  Iris te requiere, habitación 27 del hotel Arts.

Parodias de hoy y siempre

13. Mademoiselle D'Artagnan y los Tres Mosqueteros

Cabalgaba a horcajadas la joven aventurera sobre su caballo palomino.  Había dejado atrás su precioso hogar en la Gascuña, su madre llorosa, su padre furioso y un pretendiente sin goce ni beneficio.  Hacia París se dirigía la jovenzuela, sin más armas que un cuchillo para cortar queso y unas pocas monedas escondidas en el forro de la falda.  Cualquiera diría que una dama sola en el camino se mostrara tan risueña y falta de miedo pero no sólo reía nuestra protagonista que además cantaba, sin mucha entonación, todo sea dicho.  Tan alocada parecía que ni bandidos ni rufianes se atrevieron a cortarle el paso.

Riendo, cantando y arreando el caballo para que se diera prisa, todo lo que el pobre jamelgo podía dar de sí, llegó mademoiselle d’Artagnan a las puertas de París sin más contratiempos que un agujero en la media.  Oh, París, la ciudad de los sueños donde esperaba hacer fortuna o enamorarse, o las dos cosas juntas si el destino se mostraba generoso.

Como andaba sedienta y sin gota de vino en la bota, se apeó del cansado amigo frente a una taberna que a esas horas tempranas se hallaba casi vacía.  Rebuscó en el bolsillo sus escasas posesiones.  Para un trago de celebración y un poco de heno para el caballo tenía.  Confiaba en su suerte y que su belleza y desparpajo le proporcionaran alojamiento gratuito al llegar la noche.

Estaba relamiendo la jarra añorando el vino que en el estómago bullía y en su cabeza flotaba, cuando entró un hombre corpulento y alto, de espaldas tan anchas que casi no pasaba por la puerta.  Ordenó cinco jarras... sí, he dicho bien, cinco jarras del mejor vino al posadero.  Qué buen partido, pensó la todavía sedienta D’Artagnan, a éste le saco el oro y el moro.

—Disculpad, caballero.  ¿Está libre este sitio en el banco?

Ni contestó el hombre que la pendenciera ya estaba frente suyo y habíase apoderado de una de las jarras.

—¡Brindemos por la amistad!

—¡Jovencita!  Ese vino es mío y no lo comparto ni con un hermano.

—Andáramos.  ¿Tengo yo pinta de ser vuestro hermano?

—Pinta de descarriada, tenéis más bien.

—El polvo del camino me ha envilecido pero sabed que vengo de familia honrada y digna, mi padre sirvió para el rey Enrique IV en calidad de mosquetero.

—¡Hija de mosquetero!

—Callad, señor, si lo decís a grito parece un insulto.

—Hija de mosquetero, en ese caso vuestra es la jarra pero apartad la vista del resto.  ¿Y tiene nombre vuestro padre?

—D’Artagnan de Gascuña.

—Encantado, mademoiselle d’Artagnan, yo soy Porthos, mosquetero también —y sacando pecho, hizo alarde del cinto con bordados dorados que del hombro a la cintura le adornaba pero la mujercita más que entusiasmo mostró desilusión.

—¡Oh!  ¿Y a tanto llega la paga de soldado?

—Ejem, no se hace uno mosquetero por la soldada sino por el honor...

—La aventura...

—La diversión de una buena pelea...

—El amor de las damas...

—Ejem, eso también, deberíais conocer a mi hermano de armas.

—¿Es como vos?

—¡Oh, no!  Es mucho más escuchimizado pero tiene buena espada.

—¿Y vos?  ¿Tenéis buena espada?

D’Artagnan andaba juguetona a causa del zumo de uva, el mosquetero se dio cuenta del ataque pero afloró su timidez y grande como era su cara quedó teñida del púrpura más vivo.

—¡Pardiez!  Qué pronto sube el vino —exclamó Porthos tratando de disimular la confusión.

—A mi sí, que llevo ya lo mío, pero a vos os sube la vergüenza, que ni una gota todavía habéis probado.

—Descarada.

—Si lo que toca mi pie es cierto, más cosas tenéis arriba.

—Mala hembra.

—Eso no me lo decís en la cama.

—A fe que no.

Y al vuelo la alzó en brazos y para la trastienda la llevó.

—¡Amo! ¡Amo! —gritaba la criada llena de espanto—.   Ruidos horribles se oyen en el almacén.  Un animal salvaje nos ha entrado.

Armado con la escoba, fue el posadero a ver qué ocurría pero no se encontró ninguna fiera devoradora de suministros, sino un ogro y una damisela a cuatro patas lanzando gemidos, soplidos y encharcados en sudor y otros fluidos que mejor no preguntar qué.

—Más trabajar, niña, es el señor Porthos que conversa con una amiga.  Por lo más sagrado...  no les molestes. Se dice que al último que le interrumpió un idilio, se le perdieron huesos por el cuerpo y en la cama postrado pasa los días.  ¡Chitón y a fregar!

Porthos descansaba medio desnudo sobre unos sacos tratando de recuperar el aliento.  La bella D’Artagnan reposaba también apoyada la cabeza en el mullido pecho peludo del mosquetero.

—Qué gusto, mademoiselle.  Decidme que os habéis quedado satisfecha porque cuatro es más de lo que acostumbro.

—Oh, no ha estado mal pero un quinto garantizaría que nos volviéramos a ver.

—Qué dolor me causáis, no veo la manera de despertar al durmiente.

—Dejadme probar.

—Soy vuestro.

Y así la pilluela, haciendo uso de sus dotes orales, le habló la lengua de las gasconas al petit Porthos, que flácido, desmayado, casi muerto, colgaba a un lado de la entrepierna de su explotador.  Comenzó a prestar oídos, levantando la cabeza.  Ella le animaba amorosamente: Allez! Mon petit.  Y él estira que estirarás el cuello hasta conseguir alcanzar los labios calientes, adentrarse y presentar sus respetos a la jugosa lengua.  D’Artagnan se lo zampó por entero y no lo soltó hasta verlo convertido en un garrote.

—Si yo tuviera su energía...

—Shhh... mi campeón, dejadme montaros ahora a mí que bien habéis cumplido.

Dicho y hecho, la moza se sentó a horcajadas sobre Porthos tragándoselo de nuevo sin dificultad.    Qué montura tan firme, qué diferencia con su pobre jamelgo.

—¡Arre, arre, caballito!

—Si me trotáis así, me vendré en seguida.

—Yo no me apeo, aguantad que ya llego.

Arre, arre y el mosquetero colorado resistiendo el brío de su amazona que, por ventura, mucha calentura llevaba acumulada y el roce pronto la hizo saltar y retorcerse y dejar todo pringoso al feliz caballero.

—Apartad, mi dama, que esto salpica.  —Y ya lo creo si salpicó, el alma soltó allí el gentilhombre, que otra cosa ya no le quedaba en la reserva—.  Ah, sois la mujer más increíble de París, casaos conmigo aunque suponga mi muerte por agotamiento.

—¡Uy!  Mal vamos.

—Almorzad conmigo mañana, al menos, y conoceréis a mis amigos.

—Si convidáis vos.

—Hecho.  Nos vemos a las doce en el hostal “Flambage des Porcs”, aquí os anoto la dirección, queda cerca del puente.

—Bien.  ¿No sabréis de alguna habitación para pernoctar hasta nuestra cita?

—Con gusto os alojaba en la mía pero mi casera es en exceso casta y puritana.  Hum... os anoto también la dirección del caserón de un buen amigo, decidle que venís de mi parte y os respetará.  Pero queda lejos, en Montmartre, por fuerza habréis de cruzar el Sena.

Se despidieron con un beso.  El mosquetero debía recuperar fuerzas y la señorita continuar sus aventuras.

Preguntando a doncellas risueñas y tenderos fondones, llegó mademoiselle al Puente Nuevo para cruzar el Sena pero con tan mala fortuna que la guardia del Cardenal Richelieu conquistada tenía ambas orillas del puente y a nadie dejaba pasar.

—Hola, caballeros —probó suerte la valiente poniendo su cara más angelical—.  Tengo necesidad de cruzar el puente para visitar a mi abuelita que se haya enferma en cama.

—Mucho lo siento, señorita, pero no puede pasar nadie hasta que demos con un mosquetero desleal que ha herido a un hombre de nuestra guarnición.

—Entiendo pero podréis ver que yo no parezco vuestro enemigo.

—Eso no lo sabemos, el tal mosquetero es conocido por su habilidad de travestirse.

—Oh, desde luego París está llena de sorpresas. —Descendió D’Artagnan de su caballo tratando de ganarse la confianza del soldado—.  Pero miradme bien, así, más de cerca... ¿Diríais que estos senos que asoman son de pega?

El pobre hombre enmudeció, no debía llegar la paga para visitar casas de citas y no estaba acostumbrado a mozas tan descaradas.  Apareció a su rescate el capitán, hombre de mundo y, posiblemente, de poco honor.

—Dejadme ver a mí que más experiencia tengo en estos menesteres.

Ni corto ni perezoso, el capitán fantoche metió la mano hasta el fondo del escote y agarró y palpó lo que quiso.  D’Artagnan le empujó para sacárselo de encima pero éste, ducho en afrentar mujeres, la inmovilizó contra un muro y ya la falda levantaba para dejar los muslos al descubierto.

—¡Soltadme, cobarde!  ¡A mí!  ¡Socorredme! ¡Ayuda que me desgracian!

—Mis hombres sólo obedecen mis órdenes, señora, y ningún otro acudirá al rescate, no antes de haber acabado nuestro asunto.  Por otro lado, dudo que la virginidad sea una de vuestras cualidades, apestáis a hombre.

El mal caballero agarrada la tenía por el cuello, encajado se hallaba entre sus muslos, bajó un momento la guardia tratando de forzar el fortín y... ¡Pum! Patadón al canto.  D’Artagnan estaba tan furiosa que aún le arreó otro teniéndolo en el suelo protegiéndose las vergüenzas.  Pero la guardia reaccionó pronto viendo a su capitán postrado y llorando a lágrima viva, a por ella iban de un lado y otro del puente.

—¡Ay, buen Dios! Qué gente esta que envían una guarnición entera contra una mujer indefensa.

Sin más salida, saltó al agua para salvar la vida.   Hundiose la bella con todo el ropaje que llevaba encima.

—¿Habéis atrapado a la pelandusca?  Ya verá esa, no quería uno y le daré cien —exclamó el capitán con voz aguda.

—No, capitán.  La loca ha saltado y no asoma la cabeza.  Si no es sirena, ya estará ahogada.

Sirena no, pero sí buena nadadora de tantos veranos infantiles chapoteando en lagos y ríos.  Le faltaba el aire ya, ocurriósele buscar la sombra bajo el puente y tratar de burlar a sus perseguidores.  Ah, sacó la cabeza para respirar y una mano le agarró de la solapa del vestido.

—Shhh, no gritéis o ambos estamos muertos.  —El hombre en la barca la ayudaba a subir a bordo.

—Por vuestro uniforme, deduzco que sois el mosquetero que buscan esos perros del Cardenal.

—Buen lenguaje, parecéis nacida en París pero vuestro acento os delata.

—Gascona.

—Aramis.

—No, que soy de la Gascuña, mi nombre es D’Artagnan.

—¿Algún nombre más femenino?

—Charlotte me llaman en casa.

—Precioso.  Precioso nombre, precioso rostro y preciosa voz.  Iba a delatarme para ayudaros al oír vuestros gritos de auxilio.

—¿Vos solo contra veinte?

—Y contra cien si hiciera falta, mi dama.  Pero no ha sido necesario, vuestra bravura nos ha salvado a las dos.  Llamadme imprudente pero me he enamorado.

—¡Atchús! —estornudó estrepitosamente D’Artagnan.

—¡Ay!  Os matará antes una pulmonía que ese malnacido de Jussac.  Quitaos la ropa mojada.

—Apartad las manos, caballero, o me vuelvo al agua.

—¡Oh, vamos!  ¿De verdad teméis de mí? Me desnudaré también para no avergonzaros...

—¡Quieto ahí!

—Como mandéis.

—¡Aaaatchúúss!

—Aceptad al menos mi casaca y capa para abrigaros, de lo contrario acabarán por descubrirnos.

—No debería negarme a tal gentileza, además, me causaría dolor veros morir por mi causa.

Sonrió satisfactoriamente Aramis y la ayudó a desanudar los cordones del apretado jubón.  Temió D’Artagnan que los senos tras la camisa mojada despertaran la fiereza del gentil pero éste se contuvo admirablemente y, si miró, que me consta que miró, pestañeó suavemente para no ofender, y si palpó, que a fe lo hizo, tuvo tanta gracia y delicadeza que no pareció intencionado.  Desanudó también la pesada falda y una a una las tres enaguas mientras las iba nombrando en susurros: misteriosa, modesta y traviesa.  Se quedó la joven en camisa sin más secretos y Aramis cumplió con su casta promesa de vestirla con su casaca pero a cada botón que abrochaba, un roce y un suspiro.

—Llego tarde, la fiebre me ha adelantado —dijo Aramis.

—Si mi piel arde no es de enfermedad…

Y diciendo esto, permitió D’Artagnan que Aramis la rozara con sus labios en la mejilla pero era Aramis un amante aventajado, sin prisa pero sin pausa, y a los pocos minutos se había hecho dueño de su boca.  Le pareció a D’Artagnan que aquella barca era un cómodo lecho de seda y plumas y el vocerío de los guardias, el suave murmullo de las aguas.  Se hallaba plenamente satisfecha por el encuentro con Porthos pero las manos de Aramis eran mágicas, con una caricia su cuerpo se abría dulcemente y los gemidos exhalaban de su pecho.  Desconocía la manera de escapar del hechizo y se entregó confiada a lo que bien deseara hacerle su amante furtivo.  Pero éste se conformaba con besarla y apretarla contra sí deslizando sus piernas entre las de ella.

—Si no hincáis algo, gritaré... —sufría D’Artagnan.

—Y habló la virtuosa...

—No os riáis de mi debilidad... por favor...

—Y no río, sólo caigo rendida ante semejante pasión.  Me quemáis en vuestro fuego.

—Entonces se dio cuenta D’Artagnan que Aramis se refería a sí misma en femenino y enrojeció tanto que el/la mosquetero temió está vez de veras por su vida.

—¡Ay de mí! —exclamó llorosa la gascona—.  ¡Qué maleficio es éste!  Creí que París era el Cielo y está resultando un Infierno lleno de diablos.

—¿Diablo yo?

—El peor de todos.

—Entonces me voy y os dejo sola —e hizo ademán de saltar de la barca.

—¡No, no!  Si saltáis, iré detrás vuestro.  Es sólo que no sé... no sé cómo obrar en esta situación.

—Nada más sencillo.  Venid a mi regazo, niña, que yo os enseñaré.

Y se lanzó la jovenzuela a sus brazos con tanto brío que la barca zarandeó y casi vuelcan.

—Mostrole Aramis a la pizpireta el arte del roce y del frotamiento, la gracia de unos dedos bien entrenados y la forma correcta de hablarle a su petite Aramis.

—Lento... más lento... más abajo... más profundo... ah... —le corregía cariñosamente la maestra—.  Pero no estáis cómoda, giraos así y dadme de comer que yo también tengo hambre.

Tumbadas sobre la barca en tal forma que no se veía dónde empezaba una y acababa la otra, la mosquetero la agarró firme por las caderas para que no escapara al envite de su boca.  Qué destreza, qué beso tan bien conseguido.  Intentó D’Artagnan hacer lo mismo a su vez pero le temblaba el cuerpo y sólo acertó a hundir la nariz en el vello rizado mientras su amante la bordaba con esmero.

No sé cuánto tiempo pasaron en esa guisa, cuántas vueltas dieron, cuánto besaron, rozaron, untaron o lo que fuera menester, pero temieron que la barca hiciera agua con tanta humedad y hubieron de parar a descansar.  Abrazadas la una a la otra estaban cuando D’Artagnan se puso a sollozar.

—¿Por qué lloráis, pequeña?

—Señora Aramis, sigh... me duele el corazón por vos...

—Estad tranquila, yo lo cuidaré bien.

—¿De verdad?

—Os doy mi palabra de mosquetero.

—Tomadme como esposa.

—Si eso fuera posible...

Y suspiraron las dos al unísono.

—Pero puedo hacer de este encuentro inolvidable.

—¿Más? —preguntó la aprendiz.

Volvió al ataque Aramis con sus dedos mágicos pero en tal forma se adentró, palpó y pulsó, que la luz se apagó para la joven, dejó de respirar y al punto pareció muerta... para resucitar a los segundos profiriendo un placentero pero estruendoso alarido.

—¡Ay! ¡Ay, ángel mío, que esta vez nos ha escuchado hasta el Papa de Roma! —se incorporó alarmada Aramis prestando atención a lo que sucedía sobre el puente.

Efectivamente, los guardias del Cardenal correteaban de un lado al otro tratando de buscar la procedencia del grito.

—Si nos quedamos aquí, vendrán a por nosotras.   Si remamos, no acertaremos a escapar al alcance de sus balas.  Sólo veo una solución posible... Me vestiré con vuestras ropas y los alejaré.

—¡Oh, no!  Son demasiados.  ¿Qué pasará si os dan alcance?

—No os preocupéis, nada me place más que un poco de ejercicio antes de la cena.  Es mi rutina diaria hacerme perseguir y repartir estocadas.  Dad por seguro que si Jussac se acerca a mí, lo convertiré en pincho moruno, jajaja.

—Pero... ¿cuándo volveremos a vernos?

—Todo París conoce a Aramis, daréis conmigo.

—Pe... pero... habré de devolveros el uniforme.

—Cierto, de lo contrario el Señor de Tréville me pondrá a limpiar las letrinas.

—Mañana, en el hostal “Flambage des Porcs”.

—De acuerdo... —Aramis se apuraba en atarse enaguas y falda sobre los pantalones—. A las doce...

—¡No!  A la una mejor, tengo un compromiso antes.

—Está bien mi dama, a la una pues.

Le colocó su sombrero emplumado, le dio un beso fugaz en los labios y saltó de la barca en pos de la aventura.

Ah, qué mujer.  Para allá que iba Aramis como zorra astuta alejando a los perros de su querida.    Míralos, cómo corrían tras una falda, pronto habían olvidado su misión de dar caza al mosquetero, primaban más las razones de la entrepierna.  No la alcanzarían, no, que era ella más rápida y más lista y aún alguno volvería a casa con los pies por delante.

Una vez los alaridos de la jauría se apagaron, remó D’Artagnan hacia la orilla donde la esperaba comiendo tranquilo y ajeno a la aventura su feliz jamelgo.  Relinchó en forma de saludo, ella le acarició el morro en respuesta y suspiró melancólica.

—¡Ay, amigo! Enamorarse es conocer la soledad.

Montó y al momento echó en falta su falda, ni una mísera enagua le había dejado.  ¡Ni siquiera unos pantalones!  La casaca tapaba lo justo, dejando sus bonitas piernas al aire, pero el asunto aquí era lo incómodo del roce de la silla con su preciada joya.  Si llegaría intacta a destino, lo desconocía.

—¡Arri!  Pero despacito. ¡Eh!

Y así cruzó el puente nuestra protagonista y para casa del amigo de Porthos marchó.  Menos mal que había memorizado la dirección porque las señas y la carta de recomendación se habían quedado en la falda prestada.

Cayó la noche pronto y poca vergüenza pasó la jovencita, de no ser por unos chiquillos que la siguieron un trecho admirados por las pintas que llevaba.   “¡Comediantes! ¡Comediantes!”, gritó uno.  Si ella no se lanzó al galope fue primero porque su caballo había pasado la edad de los trotes y segundo para que no le volara el volante de la casaca y a las piernas desnudas se sumara su blanco trasero al espectáculo.

—Rue d’Avignon... Rue de l’amour... qué oportuno, pero la Rue des Châteaux no la veo, no hay ningún indicador.  A no ser que la casa del amigo sea ese castillo rodeado de viñas.  No, imposible, un mosquetero tan bien pagado no existe —cavilaba en voz alta D’Artagnan pero el frío calaba ya en los muslos y se cansó de dar vueltas—.  Tal vez se apiaden de mí las criadas y me dejen dormir en el establo.

Al llegar al portón del castillo, bajó del caballo, palpó con cautela sus intimidades, que estaban inflamadas y palpitantes, y acarició sus posaderas no menos castigadas.  Se tomó dos minutos para preparar su discurso, carraspeó y golpeó la puerta con la aldaba.  Nadie contestó y volvió a intentarlo y aún una tercera vez antes de darse por vencida.

—¡Ya voy! ¡Ya voy! ¿Quien viene a molestarme a estas malditas horas?

Abrió la puerta un hombre con la camisa desabrochada y la casaca de mosquetero mal colocada, que le caía por un hombro.  Fue tan impactante la primera impresión que tuvieron el uno del otro que se quedaron mudos.  Ella esperaba un criado, mayordomo o incluso un señor de correctos modales, pero se encontró con lo que parecía un vagabundo greñudo, mal vestido y apestando a licor.  Él, por descontado, no hubiera imaginado jamás que tras la puerta le esperaba una muchacha desnuda de muslos para abajo y de muslos para arriba disfrazada de mosquetero.

—¿Se trata de una broma? No hay dinero para ti, mujer, vuelve por donde has venido que ni voy a tomarte ni quiero.

Y le cerró la puerta en las narices.

El choque de la puerta la hizo saltar del susto.  Sus pechos sacudidos por la respiración agitada y más allá la fría noche que amenazaba con tragársela.  Sin dinero, medio desnuda y a cargo de un jamelgo desfallecido.  ¿Qué posibilidades había de que llegara viva al mediodía de mañana donde sus amigos podrían prestarle ayuda?  Pocas.  Su salvación dependía del aquí y ahora y de que pudiera convencer al amo de la finca.  ¿A ese?, pensó D’Artagnan. A ese no lo conmueve ni un coro de monjitas llorando, habría que tratar el asunto por la fuerza.

—¡Abrid!  ¡Abrid, malnacido, hijo de perra sifilítica, canalla de poca monta!  ¡Abrid o tiro la puerta abajo y con ella estampo vuestra jeta contra el suelo! ¡Abrid he dicho! —gritaba como posesa la muchacha acompañando sus insultos de patadas—. ¡He conocido cerdos más gentiles y ratas con más educación!

Pero nada, el mosquetero la ignoraba por completo hasta que ella agarró una piedra y la estampó contra el cristal de la ventana enrejada, que estalló en mil añicos.

—¡Así os muráis de frío como permitís que lo hagan las amigas de vuestros amigos! ¡Apestáis más que un pelo en el culo de Belcebú!

Y la puerta se abrió de golpe.

—¡Ah, bellaca, ramera, voy a cerrarte la boca a bofetadas! —Y el mosquetero apareció arremangado y preparado para la acción.

—¡No esperaba menos de un cobarde!

Pero D’Artagnan no aguardó a que viniera por ella, fue directa a su objetivo, esquivando al hombre y colándose por una rendija, entró en la casa y corrió hasta el fondo del pasillo.

—¡Aquí, señor! ¡Aquí ando! ¡Venid a por mí si la borrachera os lo permite!

—¡No te quedará trasero para sentarte cuando acabe contigo!

—Más respeto, señor, que estáis frente a una dama... —Y comenzó a tirarle cualquier objeto a su paso—.   Bonito jarrón... ¡Ahí va!  ¡Cuidado que vuelan botas! ¡Adiós silla!

—¿No te cansarás, mujer? ¡Me vas a dejar sin casa!

—¡Ni para vos ni para mí, es lo justo! —Pero se quedó sin más objetos que lanzar, sólo una mesa demasiado pesada.

—¿Agotada?

—Ni por asomo, sois vos el que jadeáis como una buscona en un cuartel.

D’Artagnan interpuso la mesa entre los dos y esquivaba sus agarres con graciosos movimientos.

—Habéis estado cerca, probad otra vez...  Casi... A la derecha, señor, a la vuestra no, a la mía... Ops...  Si os robo un beso me gano vuestra rendición.

—¿Qué?

La intrépida saltó por encima de la mesa con la agilidad de una gata y fue a plantarle un beso en los morros al mosquetero para escapar después de su alcance.

—¿Pero qué?

—Vuestra rendición, caballero, lo prometido es deuda.

—¡No he prometido nada!

Se miraron con fiereza los dos y supo el mosquetero que a determinación no la ganaría jamás.

—¡Oh, basta!  No tengo edad para estos juegos.—Levantó la silla del suelo y se dejó caer—.  ¿Qué es lo que quieres de mí, mujer?

Ella le extendió la mano en un gesto de confianza.

—Mademoiselle D’Artagnan para serviros.

Y él se la estrechó en rendición.

—Athos.

—¿Marqués, conde de...?

—Sólo Athos.

—Bien, sólo Athos, vuestro amigo Porthos me encomendó a vos para que me dierais alojamiento y comida por esta noche.

—¿Alguna carta que de fe?

—Guardada en mi falda, que acabó empapada en el río y que además sirvió de camuflaje a otro de vuestro regimiento...

—No quiero saber más, hasta hablando me agotáis.  ¡Grimaud!

Al momento apareció un criado desgarbado y mal vestido, peor que su amo.

—Pon un plato más en la mesa, la moza... er, la señorita se quedará a cenar y a dormir.

—¿En vuestro cuarto, señor?

—¡No! —gritaron D’Artagnan y Athos a la vez.

—En el tuyo, asno, tú dormirás en la cocina.

—¡Oh! - exclamó D’Artagnan—.  Con una casa tan grande y tantas habitaciones pensé...

—No están habitables y no penséis, no es propio de vuestro género.  Seguro que fue por pensar demasiado que habéis perdido la falda.

—Fue el corazón y no la cabeza el que me ha llevado a este desatino —gruñó la damisela.

—Comed y dormid lo que queráis pero sólo os pido una cosa, cerrad ese hermoso pico y dadme un respiro.

—Pero...

—¡Chitón!

Acabada la cena y con poca conversación del huraño anfitrión, decidió D’Artagnan dar por finalizado el día y marcharse presto al catre del buen Grimaud.  Ya sus ropas prestadas despojaba, ya su maltrecha camisa descansaba en el respaldo de la silla y su agotado cuerpo se hundía en el cálido colchón de lana, cuando un picorcito vino a sobresaltarla.  Primero en el hombro, cintura, piernas… y aún en el monte rizado.

—¡Pica! ¡Pica! —se revolvía la muchacha del derecho y del revés desmontando sábana y mantas.  Se levantó de golpe con los nervios en punta—. ¡Ah! ¡Esta ciudad me odia! —E iba el picor saltando de extremo a extremo y haciéndola bailar como alma que lleva el diablo—.  ¡Socorro!  ¡Grimaud!  ¡Mi señor! ¡Ayudadme que enloquezco!

—¡Qué os pasa ahora, señora! —acudió presto el criado en ayuda.

—¡Lo que habita en tu cama me ha atacado a traición!

—No culpéis a la pulga de querer darse un atracón, acostumbrada como está a la carne dura y vieja.  ¡Aigh, quien fuera pulga!

—¡Calla, bribón!  ¡Sácamela de encima o te muelo a palos!

—El palo os lo daría yo si del poco uso no lo tuviera atrofiado —suspiró Grimaud—.  Pero, ea, que no se diga que este viejo no supo calmar los picores de una joven.  Decidme, señora ¿por dónde?

—Aquí, detrás, en la espalda… ¿la ves?  Pero rasca, hombre, no me dejes con las ganas.

—Rasco, rasco.

—¡Corre!  ¡Ataca el muslo! ¡Pero no hinques el diente so burro!

—Por uno que me queda que no quede...

—¿Qué jaleo es éste? - monsieur Athos apareció por la puerta y los ojos como platos se le pusieron ante la escena: la bella desnuda y el desdentado amorrado a su pierna.

—Llegan los refuerzos… —suspiró con poco alivio el viejo desdichado.

—¡Ah, gracias a Dios!  Tal vez entre los dos la agarréis —exclamó la pulgosa.

—A Dios y la maldita providencia culpo de tan desatinada noche.  ¡Grimaud, a la cocina! —Cabizbajo y arrastrando los pies obedeció el criado a su amo.  Athos cerró la puerta de golpe y casi se arrancó la casaca a la vez que la tiraba con violencia al suelo—.   A vos os agarro y os quito las ganas de jaleo.

—¡Oh! —se le cortó la respiración a la joven al ver desabrocharse el cinturón al mosquetero y blandirlo en el aire—.  ¡Atrás, mi señor! ¿Qué vais a hacer con eso? —exclamó mientras buscaba escapatoria.

—¡Lo que vuestro padre debiera haber hecho hace mucho! —lanzó Athos un latigazo al aire.

—¿Y con qué derecho os hacéis llamar mi padre?

—Por fortuna no yazco con hembras que pudieran darme hijas como vos.

—¿Virgen o invertido? —Y el cinturón repiqueteó muy cerca—. ¡Ay!

—¡Ninguno de los dos, descarada!

Al siguiente golpe no escapó el trasero de nuestra aventurera.

—¡Ay, uy! ¡Mal hado os lleve, animal!

—Que me lleve pronto, eso espero.

Un nuevo chasquido acertó al otro cachete.

—¡Basta, basta! Enfermo tenéis que estar para tratar así a una muchacha desnuda en vez de buscar placeres —y cayó de rodillas D’Artagnan cubriéndose la cara con las manos mientras sollozaba.

El cansado mosquetero levantó el brazo para arrearle una vez más pero eran tan lastimero su llanto que perdió la fuerza y la ira y hasta el armazón invisible que tan bien le había protegido de otras mujeres.

—¡Ea, ea! Dejad de llorar que ya no estoy enfadado… —y bajó la guardia.

—Ya lo creo que no —agarrole por sorpresa la falsa llorona los cataplines —.  Explicadme el motivo de este entesamiento o asesino a vuestros futuros hijos de un apretón.

—So, chiquilla, tengamos paz.  Si tieso está lo que veis será por vuestra gracia, no por vuestra desgracia.

—No os creo.  ¿Os gusta pegar a las mujeres?

—No soy de esa clase… Es vuestra vitalidad la que me ha emocionado.

—Grrrr…

—Está bien, lo reconozco, ese par de azotes me han devuelto el brío que creía perdido por las artes de una mala mujer.  Eso es todo.  Pero no os hubiera lastimado más de lo necesario. ¡Os lo juro!  Me habéis curado.  Pedid lo que queráis.

Y en esta ocasión fue D’Artagnan quien bajó la guardia y acabó tumbada en el regazo de Athos, ganándose dos azotes más pero esta vez con la mano.

—¡Ah, traidor!

—¡Vos que queríais desgraciarme! —la soltó—.  Pero dejémonos de riñas.  En verdad me agradáis —y rió el hombre tan fuerte que lo oyó Grimaud desde la cocina y lo creyó, está vez sí, loco de remate—.  Os quiero ya, maldita sea, jajaja.

—No os entiendo.

—Ni falta que hace.  Vayamos a dormir, que tantas emociones me han agotado.

—Pero… —Con el brazo sobre su hombro, la acompañó el mosquetero hasta la cama y allí se desnudó también dejándose sólo los calzones.

—Buenas noches.  Oh, qué bien voy a dormir, mejor que cuando me enfrenté yo sólo a diez de los hombres de Richelieu.

—¿Y desde entonces no os habéis bañado? - se acostó D’Artagnan a su lado.

—Calla y duerme.

—Es que… Veréis, señor Athos…

—Sólo Athos, que ya somos amigos.

—Es que, Athos, yo…

—Desembucha.

—Que… que algo me habéis hecho que parece que tengo el Sena entre las piernas.  Y como vos… como tú  la torre todavía la tienes erguida.

—Y el enfermo era yo.  ¡Andáramos!  No voy a estropear el momento con alivios tan mundanos.  ¡A dormir! —y le dio un beso en la frente.

Quiso replicar la bella pero ya roncaba su compañero de alcoba.  Se acurrucó bajo su brazo, no encontrando desagradable, sino al contrario, el tufillo a soldado y pensó que había sido un día bien extraño.   No sólo había hallado un amigo en París sino tres.  Si Porthos la excitaba en demasía y Aramis le deshacía el alma, Athos la inquietaba y era la promesa de un reto constante.  Se incorporó y le devolvió el beso en la frente.

—Yo también os quiero.

Alto estaba el sol cuando D’Artagnan volvió del reino de los sueños.  Athos había levantado el vuelo pero no había olvidado el nuevo afecto y colgado sobre la silla se encontraba un traje de mujer con todos los complementos.

—¿De dónde lo habrá sacado? —pensó.  Pero al momento un par de golpes en la puerta y la voz gastada de Grimaud.

—Mademoiselle, si tiene hambre, en la cocina hay huevos con tocino.

Saltó de la cama y se colocó las prendas por encima con el corset sin abrochar.

—¡Voy! ¡No te los acabes todos, truhán!

Comía D’Artagnan como si viniera el Apocalipsis y Grimaud  se la comía a ella con los ojos.

—Tengo una buena salchicha para acompañar si os quedáis con hambre.

—Muy agradecida pero tu amo ya me dio buena ración —y le hizo un guiño.

—¿El amo? ¡No!  Imposible.  No ha catado hembra desde… desde que lo conozco.

—¿Y hace mucho de eso?

—Pues años ha.  Aunque una vez oí el rumor de que había estado casado…

Din don dan.  Las campanadas de la iglesia.

—¿Las diez ya? —preguntó D’Artagnan.

—No, que son las doce.

Blanca como la cera, apuró el tocino y engulló el pan, para luego correr escaleras arriba y abajo y apremiar al pobre criado para que ensillara su jamelgo.

De poco le sirvió tener el animal vestido, descansado y alimentado, seguía siendo su viejo amigo, más viejo que amigo, y tuvo que viajar a pie estirando de las riendas.  Pero se sentía feliz, aquella prometía ser una nueva jornada de aventura en París.

Preguntando aquí y allá, al fin consiguió dar con el hostal “Flambage des Porcs” donde había quedado con Porthos y también con Aramis.  Confiaba en que el primero la esperaría todavía y que la segunda no tardaría mucho pero algo de tiempo le proporcionaría para advertir al gran mosquetero de su llegada.  ¿Se disgustarían por compartir su amistad?  Tal vez lo más sensato sería guardar silencio sobre el asunto.  La semana tiene varios días, bien podía quedar cada día con uno diferente y por las noches aprovechar la hospitalidad del señor Athos.  Así soñaba la joven gascona cuando a través de la puerta vio a Porthos conversando…

—¡Ahí está! —exclamó el grandullón.

—¿Vuestra amiga? —asomose Aramis.

—No será tan bonita… —la voz de Athos.

Ni que decir que el momento fue épico y que si D’Artagnan no subió a su caballo y emprendió el galope fue porque el palomino estaba distraído comiéndose las flores que en la maceta cultivaba la hostelera.  Eso y que las piernas no la sostenían como debieran.  Fue Aramis, la más versada en asuntos del corazón y alcoba, quien habló para romper el incómodo silencio.

—Resulta, compañero, que esa también es la dama mojada de la que os hablaba.

—Vaya… —suspiró Porthos algo desilusionado—.  Sabía, D’Artagnan, que vuestra calentura superaba a la de cualquier otra pero guardaba la esperanza de haberos dado acción suficiente para que me recordarais durante algunas  horas más.

—Grrr… - gruñó Athos —.  No sólo os ha sido infiel con Aramis, que a la noche ya andaba la pendenciera buscando más con mi criado.

—¡Eso sí que no! —se defendió la aludida.

—Explicaos, que tengo el cinturón caliente —dijo Athos con los dedos nerviosos sobre la hebilla.

—Dadme al menos un trago que vengo sedienta…

—¡Hablad!

—Calmaos, amigo, este apremio corresponde a nuestro buen Porthos y acaso a mí, que realmente creí en sus sentimientos —Aramis forzaba una sonrisa hacia D’Artagnan.

—Pero… pero… todo lo que os dije, Aramis, era cierto y así lo siento.  Me duele el pecho sólo de veros tan cerca y no poder enredar los dedos entre vuestros rizos, que mi alma ya no es mía, que la robasteis con un beso.  Pero Porthos, no me odiéis, no es menos cierto que con gusto me encerraba con vos ahora en la trastienda para que me saquéis el demonio a golpe de garrote, vuestro garrote, que no hay par en toda la comarca, que digo… ¡En el mundo entero!

—¿Y yo? ¿Qué soy yo para ti, mujer? —Athos temblaba de la ira.

—¡¿Vos también?! —exclamaron a la vez Porthos y Aramis.

—A ti, Athos, te tengo aquí —respondió D’Artagnan presionándose la frente—.  Eres la aventura que mata el aburrimiento y no puedo imaginarme que triste sería mi existencia sin tu amistad.

Se hizo de nuevo el silencio.  Y de nuevo Aramis fue el más valiente.

—¡Ea!  No se hable más, la dama ha hablado y nos quiere a los tres.

—¡Inaudito! —Las manos a la cabeza se llevo Porthos.

—¡Imposible! —El puño de Athos golpeando la mesa.

—Entonces hagamos como Salomón y cortémosla en tres cachos.  De cintura para abajo para Porthos, para mí el pecho y vos, Athos, disfrutad de la cabeza.

—Si eso fuera posible…

—¡Calla, loco!

—No, no, basta… —sollozaba d’Artagnan—.   ¿Quien soy yo para entrometerme en vuestra amistad?   Tres mosqueteros, tres hermanos de armas y mucho más.  No peleéis por mí, que media vuelta me doy y os dejo en paz.  Para mi tierra me marcho y feliz de haber disfrutado, aunque sólo haya sido un día, de vuestro cariño.

Se miraron los tres mientras la joven acariciaba la crin del caballo para avisarle que se había acabado el banquete de flores.

—Lleva razón la descarada —Porthos metió baza—.  ¿No podríamos compartirla como buenos hermanos?

—Ocurrente herejía —rió por lo bajini Aramis.

—Ah, está bien.  La prefiero compartida antes que perderla —cedió al fin Athos—.  Pero no respondo del estado de tus nalgas esta noche.

—¿De verdad? —se lanzó D’Artagnan al grupo de los tres.  ¡Qué feliz me haces, señor gruñón!

—Me he perdido… —Aramis miró encogiéndose de hombros a Porthos que le devolvió el gesto.

—Entonces  ¿Una para todos? —preguntó tímida D'Artagnan.

Se miraron los tres mosqueteros riendo y estrechando sus manos las alzaron gritando:

—¡Y todos para una!

14. The Fucking Dead

Prólogo.

Al fin caí.  Me hacía la despistada, miraba para un lado, miraba para el otro.  Sabía que existía y juro que intenté resistirme, pero he aquí que me encontré un mediodía con el plato en la mesa y ninguna serie disponible para ver.  Vaya ¿y ahora qué?  ¿Espero una semana o un mes a que salgan capítulos nuevos de mis series favoritas o me busco serie nueva?  Y ahí estaba ella, The Walking Dead, tan a mano, con tantos enlaces...  Y caí.

A una cosa le llegó la otra.  Experimentos de la libido, deseo contenido para alcanzar un clímax memorable, y en eso que la imaginación se me vuelve un poco loca y aparece esto que tenéis ante los ojos.  Bizarro pero no gore, aún así leed con cautela, no me hago responsable de las excentricidades de mi lado oscuro.

ReinaCanalla

….................

“Pgggg... Aquí campamento base buscando supervivientes  ¿Alguien puede oírme? …. pgggg... ¿Hay alguien ahí?... pgggg... ¿Hay alguien que no esté muerto en esta jodida ciudad?... pgggg... Si hay alguien, que conteste, no soporto seguir contándole chistes verdes a mi pene... pgggg... ¿Nadie con ganas de conversación?... pgggg... Otro día será, corto... pgggg...”

Hace una semana que estoy encerrado en la comisaría en calidad de prisionero voluntario.  Las calles de Louisville se han vuelto demasiado peligrosas con todos esos muertos deambulando en busca de carne.  Mi culo no lo tendrán, eso seguro, guardo una bala en el cargador de la Beretta por si llega el momento. Un tiro al cerebro y listos, no pienso convertirme en uno de ellos. ¡Malditos muertos!

¿Qué es peor, el hambre o la soledad?  La soledad.  No me importaría compartir las latas de judias que me quedan y sus consecuentes flatulencias.  A malas, si la compañía es un muermo o un gilipollas, siempre puedo comérmelo.  Preferiría una chica, así además podríamos darnos calor por la noche.  Se oculta el sol y comienza a refrescar.  Una pena que perdiera a Lily.  Cuando me canso de los chistes verdes, hablo con ella como si todavía estuviera viva.

—Lily ¿los oyes?  Cierra la cortina, que no vean la luz.  Lo sé, nena, cada vez hay más pero aquí estamos seguros.  Teníamos que haber venido antes, fue una imprudencia quedarnos tanto tiempo en la casa creyendo que no podrían tirar abajo la puerta.  ¿Me pasas el kétchup?  No pongas esa cara, cielo, ya sabes que odio las judías, con algo tendré que alegrarlas.

Pronto se me acabarán las pilas y la linterna ya no servirá para nada.  Podría encender un fuego con los muebles pero les atrae el calor.  El calor que no tienen.  ¿Qué clase de virus les mata para volverlos a resucitar en ese estado?  Míralos, siempre hambrientos, buscando cualquier cosa que meterse al cuerpo o donde meterse... mete, saca, mete, saca... ¡Jodidos zombies! ¡Van empalmados todo el día!

De nada sirve lamentarse.  Paso la noche acurrucado en el suelo abrigándome con una manta y todos los uniformes que he encontrado en la taquilla.  Duermo poco, a la hora suelo poner mis sentidos en alerta y, si está todo tranquilo (los gruñidos habituales de los merodeadores), vuelvo a caer en un profundo sueño de otra hora.  Así toda la noche hasta que por fin amanece y descorro parcialmente una cortina.

Siguen ahí, en la calle, enganchados a cualquier cosa con vida, anteayer vi uno con una rata.  Es asqueroso.  Cuando no queda nada que tirarse, se juntan entre ellos pero de forma muy breve, la carne fría les resulta desagradable.  Opino lo mismo, a las muertas les falta un no-sé-qué... algo de picardía al caminar, un contoneo de cadera... y bastante maquillaje.  Esa de ahí no está tan mal, parece reciente.  Si me pongo doble condón y la pillo por detrás, a lo mejor no me contagia.  Sería sólo un momento, acariciar sus pechos helados, meterla, descargar y corriendo para casa...

Lo malo de estos pensamientos es que van en serio.  Llevo tanto tiempo solo que no razono con claridad.  Debería disparar ya esa bala contra mi cerebro o encontrar el valor para huir de la ciudad y buscar gente, sobretodo alguna chica de mejillas sonrosadas y muslos tibios.  Oh, Lily, tus muslos eran lo mejor, tan abundantes que no resultaba difícil perderse entre ellos y extraviar el camino.  Eras capaz de dar placer con cualquier pliegue de tu cuerpo... recuerdo aquella vez con la axila.  Y siempre caliente, siempre.  Ahora estarás fría, caminarás arrastrando los pies buscando alguien que calme tu apetito insaciable.  Tal vez me busques para vengarte...  ¡No fue mi culpa!  ¿Soy malo por haberte abandonado a tu suerte?  Cualquiera hubiera hecho lo mismo, es el instinto de supervivencia que es fuerte aunque, entre tanto porno  en vivo y en directo, últimamente es el instinto sexual el que me domina.  Esto no es una ventana... ¡Es el PornoTV 24 horas!...

Estuvimos dos semanas en casa de la vieja.   Ya de críos nos reíamos de ella porque iba anunciando el fin del mundo y guardaba comida para la hecatombe. Cuando comenzó la epidemia, no lo pensamos dos veces, corrimos hacia la casa y escalamos hasta la ventana abierta del primer piso.  Pobre vieja loca, la había palmado de un ataque cardíaco, con lo que le hubiera gustado restregarnos las latas en las narices.

La puerta era sólida y la cama ancha, buen sitio para vivir una temporada.  Preparamos las ventanas y las cubrimos con gruesas mantas, todo iba a salir perfecto pero no conté con la fogosidad de Lily.  Cualquier otra chica se hubiera pasado los días llorando y deprimida por la situación pero ella tenía otra manera de liberar tensión.  Cuando sentía la necesidad, simplemente me agarraba de la camiseta y me empujaba contra la cama, el sofá, la encimera de la cocina, sobre cualquier mueble, en el suelo mismo...  No se ponía bragas para evitar tener que lavarlas, sólo tenía que levantarse la falda, sentarse encima mío y a trotar.  Lily, no te enfades si ahora soy yo el que me tomo el desahogo recordando el frote de tu peludito.  No olía precisamente a rosas pero cómo ardía el cabrón.  No me daba tiempo ni a calzarme el condón pero a ella no le importaba.  “Yo controlo”,  me decía.  No sé qué sistema estaría utilizando pero la muy guarra se lo tragaba todo.  Por delante, por detrás, por la boca...

¡Lily!  ¡¿Por qué tuviste que morir?!  ¿Por qué me dejaste solo con el único consuelo de mi mano? ¡Lily!

Creo que la quería.  Era la novia de Jack pero quien se muere pierde a la chica.  Tampoco duramos mucho, dos semanas, pero fue intenso... en la cama, el sofá, la encimera de la cocina...  Eso ya lo he contado, lo sé, trataba de evitar llegar a aquella noche.  Lily se había lavado para la ocasión, con Coca-Cola pero es igual, era su cumpleaños y quería celebrarlo de la única manera que sabía.  Se postró desnuda en la cama, abrió las piernas y me incitó a entrar.  No necesitaba muchos preámbulos, era yo el que pedía alguna caricia, algún beso con lengua, pero en esa ocasión no hizo falta, al ver el jugoso agujero chorreando de deseo me lancé en picado.

Toma y toma y dale y toma pero no se cansaba, suerte que me había entrenado bien, estaba dispuesto a seguirle dando toda la noche aunque me la dejara en carne viva.  No me di cuenta, tan felices vivíamos en nuestro escondite, que estaba gritando como loca.  “Oh, Dick, me estoy viniendo, más fuerte, más...” -— “Qué zorra eres, nena... ¿Quieres más?... Pues toma ésta y esta otra...”.  Y entonces, a pesar de la fiebre y que sentía que la leche iba a salir disparada de un momento a otro, escuché los fuertes golpes en la puerta y las ventanas enrejadas.

—¡No pares! ¡Ahora no pares! —me agarraba del pelo y trataba de sujetarme con las uñas.

—¡Lily, los follizombis están aquí!

Follizombis... era como los llamábamos.  Había que quitar drama al asunto y tratábamos de reírnos de la situación.  Durante el día, desde la ventana del piso de arriba los íbamos señalando con la esperanza de ver alguna escena grotesca, tipo caderas dislocadas o que a alguno se le quedara la polla en la mano.  Es lo que tiene estar pudriéndose.

Aquella noche no me resultaron divertidos.  Rebusqué en la cómoda de la vieja, me había parecido ver una pistola el primer día que nos instalamos.  La encontré, una preciosa Beretta 92FS pero con el cargador vacío, tan sólo conservaba una bala en la recámara.  Lily la reclamó para ella, la bala.  Los escuchamos tirar la puerta abajo, revolver en el salón y la cocina y subir las escaleras.  Lily, por primera vez realmente asustada, no dejaba de repetirme que la matara antes de que consiguieran entrar en el cuarto.  “No dejes que me lo hagan, si me quieres, dispárame entre los ojos.  Dispara, Dick, dispara... No dejes que me lo hagan, Dick...”  Con el cañón apoyado en su frente, con sus ojos mirándome fijamente, suplicando, los caminantes salidos vencieron sin dificultad nuestra modesta fortaleza y se precipitaron hacia nosotros.  Que Dios me perdone.  Lily se puso a chillar y atrajo primero su atención.  De un salto escapé de su alcance y corrí hacia el armario, esos de abuela que tienen llave, y me encerré dentro.  “¡Dick, bastardo, sal del armario!”.  Shhh, calla, nena, no me delates.  Tal vez contigo se queden contentos y me dejen tranquilo.  Juro que hubiera querido salvarla pero era ella o yo y en agujeros y ductilidad me ganaba por varias carreras de diferencia.

Seguía gritando y, cuánto más gritaba, más se alteraban.  ¿Cuántos serían?  No sé, espiaba temblando por la mirilla y sólo podía ver a cinco o seis que la llevaban en volandas mientras ella se resistía inútilmente.  Pobre Lily, era una presa en su jugo, su olor les hubiera atraído por toda la ciudad y en aquella pequeña habitación era simplemente un manjar destinado a ser consumido con voracidad.  Impacientes, las hembras se adelantaron con los dedos tratando de llegar al fondo de aquella fuente que no dejaba de brotar.  “¡Iah!  ¡Tienes los dedos helados! ¡Ayúdame Dick! ¡No, más no!”.  Imposible contar cuantas manos la buscaban por dentro, por fuera, en todas partes, cuántas bocas de fétido aliento y lenguas gélidas la violaban sin cesar, en cada rincón de su rosada piel.

Ya no podía verla, su cuerpo se hallaba cubierto de cadáveres ansiosos por acoplarse.  Imaginaba, por sus desgarradores gritos, lo terrible de la experiencia.  “¡Dick! Oh... ¡Dick!..  Oh, no, no, no, no, eso no... ¡Joder, caliéntatela un poco con la mano, maldito muerto! ¡Dick, te juro que volveré a por ti! ¡Diiiiiick! ¡Dios!... Ah... ah... ah... ¡Oh, Dios mío!...  ¿Otro más? ¡Quita, que no cabéis los dos en el mismo!  Buf, pues sí...”.  Cuánta tortura... para mis oídos.  Pobrecita Lily pero podía haberse muerto más rápido o más en silencio, sin embargo, aguantó toda la noche como jabata que era.

Al amanecer, su cuerpo se había enfriado de tal manera que ya no les resultaba agradable y la dejaron extendida en el suelo, condenada a resucitar en unas pocas horas.  Fueron saliendo de la casa, me aseguré hasta que estuvieron todos fuera y abrí la puerta del armario.  Todavía podía hacer algo por mi novia mártir, regalarle el tiro que me pidió en vida pero... Pero decidí guardármelo para mí, no quería de ninguna de las maneras correr su misma suerte.

La última lata de judías.  Este día tenía que llegar tarde o temprano, me toca ir al súper.  Preparo la lista de la compra para hacer tiempo: latas de judías, kétchup, todo el alcohol que encuentre, azúcar, ojalá hayan dejado algo...  Dios, pagaría 100 dólares por una lechuga. La compra puede esperar hasta mañana.  ¿Verdad, Lily?  Todavía no aprieta el hambre.

Dos días más tarde tomo la decisión.  No tengo muchas opciones: salgo a la calle o me pego un tiro o muero de hambre y sed.  La única que me ofrece alguna posibilidad de seguir respirando es la primera.  He pasado la noche durmiendo desnudo sobre el suelo para bajar la temperatura y engañar a los caminantes.  Allá vamos.

Primer tramo de calle, despejado.  Carrera hasta la siguiente manzana.  Semioculto en un portal, compruebo la vía libre y me aseguro que no me sigan.  Cinco carreras más tarde consigo llegar por fin al amplio supermercado pero la imagen es desoladora.  Ha sido saqueado en varias ocasiones y apenas quedan unas cuantas latas de legumbres que por fortuna fueron a rodar bajo las estanterías.  Los congelados estropeados y la fruta y verdura podridas, por no hablar de la peste del pescado y la carne.  Ni una triste bolsa de chips, ni siquiera nachos, mucho menos guacamole.  La sección de bebidas también está de pena, ni agua ni refrescos. Ésta era la última excusa que me quedaba para continuar atrapado en la ciudad, debo emprender el viaje, emigrar hacia algún lugar con gente, si es que todavía existe de eso, e ir asaltando las casas en mi camino con la esperanza de encontrar suministros.

¿Qué ha sido eso? El fregar de un cuerpo contra la pared y pies arrastrándose.  Inconfundible, un muerto andante.  Trato de ocultarme pero al rato decido correr y atravesar la entrada, no me arriesgo a quedarme atrapado.  Soy bastante más rápido que ellos, no tengo nada que temer pero, confiado, olvido por un momento que nunca van solos.  En la calle los veo, comienzan a salir de las esquinas, como si estuvieran esperándome y se van acercando en un corro que se va a apretando más y más.  Vale, que no cunda el pánico, ha llegado el momento de despedirse.  Preparo la Beretta. No dejaré que me atrapen vivo, en eso no hay discusión... pero me tiembla el pulso y sudan las manos, con la tontería se me resbala la empuñadura.  ¡Mierda! Y la pistola se desliza entre ellos.  ¡Mierda, mierda!

¿Y ahora qué? ¿Cómo consigo matarme limpiamente? ¿Y si subo a una farola y me tiro desde lo alto? No, además de jodido estaría cojo. ¿Cortarme con una lata oxidada?  El tétanos es lento.  ¿Asfixiarme con las manos? Sólo me dejaría desmayado.  ¿Lejía?  No llegaría a tiempo a la sección de droguería.  ¡Ni siquiera hay autobuses para ponerse delante! ¡Lily, ayúdame, envíame un rayo!

—Arggghhh... grooo... eeeehh...

—¿Lily?

Bastante más pálida de lo que la recordaba, con un trocito de mejilla colgando por efecto de la descomposición y los labios en carne viva... carne muerta, Lily pone sus manos alrededor de mi cuello.  ¡Cuánto te quiero, Lily!  Aún en tu estado infrahumano estás siempre dispuesta a cumplir mis deseos.  Sí, así, nena, quítame la vida y luego jugad con mi cuerpo a vuestro antojo.

Pero no.  Lily agarra mi cuello y me zarandea hasta tirarme al suelo.  Acto seguido me arranca los tejanos a riesgo de romperse una uña —efectivamente siguen creciendo después de muerto, qué largas las lleva— o el dedo entero.  Un par de zombies hembras la ayudan... o más bien habría que decir que intentan arrebatarle la presa.  Ahora me fijo, todos los caminantes que me rodean son hembras.  No debe haber mucho disfrute para ellas o no aguantan los hombres suficiente para todas, porque acuden hambrientas en masa al mínimo olor de macho humano a metros de distancia, kilómetros.  La desesperación agudiza el olfato.  Debería haberme quedado en mi escondite.  Tal vez la agonía se hubiera alargado una o dos semanas pero no hubiera tenido que pasar por esto.  Un único pensamiento me mantiene esperanzado: mientras les sea útil, ellas no dejarán que ningún macho se haga conmigo.  Sólo debo aguantar lo suficiente hasta que la muerte me llegue por su brutalidad o por agotamiento.

Lily es la primera en alcanzar el órgano de su deseo pero... oh... no está muy servible que digamos.  Venga, Dick, te va la hombría en esto, piensa, piensa, piensa en las tías buenas del Playboy toqueteándose entre ellas.  Ya podrían colaborar un poco estas señoritas muertas.  La imaginación funciona mal cuando el pánico se ha apoderado del cerebro.  Tres, cuatro de ellas aprovechan el suspense creado para abalanzarse sobre mí y rasgarme la camiseta.  Esparcen sus babas fétidas sobre mi pecho. ¡Maldita, guarda los dientes, ahí no se muerde!  Oh... oh... ¡Ahí tampoco! ¡Joder, un poco de paciencia, chicas, ya voy!  Arriba... ya casi, ya.  ¡Un momento!  Cinco, seis se lanzan como hienas con sus bocas desencajadas y se hacen con el pequeño Dick, turnándoselo desordenadamente, cazándolo al vuelo cuando es fugazmente liberado.  ¡Creck!  ¿Eso ha sido la traquea de alguna?

Lily no ha adquirido mayor paciencia en la otra vida.  Me arrastra por las piernas y aparta a las otras.  Un condón, necesito un condón.  Puede que muera pero, si consigo evitar contagiarme del virus, no volveré convertido en un monstruo.  En el bolsillo del tejano, intento alcanzarlo, pero Lily me lleva sujeto por las piernas, raspando la piel de mi trasero contra el asfalto.  ¡Lo encontré!  Deja que me lo ponga, cielo, si alguna vez me has querido, por favor...  Eh, no me mires con esos ojitos vacíos.  Ya sé que no te gusta pero...

¡Ahhhhhhh!

¡Una rata enganchada a mi pierna!  Y no me refiero a Lily sino a una rata de alcantarilla grande y apestosa follándome la pierna como si fuera una perra en celo.  El pelo apelmazado y la señal de estrangulamiento alrededor de su cuerpo no deja dudas de que está cadáver y sufre el mismo virus que ha acabado con mi especie.  Tal vez fue el acto sucio de un hombre con una gallina transgénica enferma lo que nos ha llevado a la destrucción.  La mutación de un virus aparentemente inofensivo o algo que ver con la ira de Dios. Leí algo parecido en un cómic, si pudiera acordarme...

Vaya momento para reflexiones trascendentales mientras el asqueroso animal restriega sus mugrientos genitales contra mi piel.  Voy a vomitar.  Lily la agarra —el bicho sigue moviendo la pelvis con desesperación—, la huele y le mete un dedo... ¡Brup!  ¡Qué asco! No le satisface la experiencia y la tira lejos.  Y luego me mete ese mismo dedo a mí... ¡Bluaaaargh!  Echo la bilis y tal vez alguna judía de la última cena.  Voy a desmayarme...

Despierta, Dick, te va la vida en ello.  No, será mejor continuar inconsciente mientras dure el mal trago.  Maldita sea, si estoy pensando esto es que no estoy tan dormido como me gustaría.  Abro los ojos y me encuentro a Lily cabalgándome.  Aún muerta sabe como elevarme la moral y la inmoral.  Vale, voy a morir; de acuerdo, resucitaré con el ansia enfermiza; sólo me queda el consuelo de ser pasto exclusivo de las hembras y eso depende de mi voluntad y mi aguante.  Lo haré.  No pasaré a la otra vida enculado como Jack.  No pudo alcanzarnos cuando trepábamos a la ventana de la vieja y allí mismo entre una docena lo dejaron tieso.  Seguro que está tras esa pared de hembras esperando la oportunidad pero ellas no le dejarán pasar, no mientras les sea útil.  No me tendrás, Jack, ni tú ni nigún otro.

Oh, Lily, qué fría estás pero que bien te mueves.  Más despacio o no quedará nada para tus amigas.  Ellas, por impaciente naturaleza zombie, vuelven a abalanzarse sobre mí para toquetear lo que pueden.  Siento sus manos heladas por las piernas, ingles y testículos... sí, por el profano agujero también pero no puedo negarme a su capricho.  Se empujan para conseguir sentarse encima mío.  Lily pierde por un momento y una rubia de frente arrancada se hace con el timón.  ¡Uf!  ¿Son imaginaciones mías o está más tibia que el resto?  Anoche debía estar viva, ojalá la hubiera encontrado yo antes que ellos.  Se mueve diferente, como más profundo, más despacio... ¡Hala, al suelo!  Y ya tengo otra encima.  Una pelirroja que en vida seguro ganó algún concurso de belleza.  Los Ángeles de Charlie, jajaja.  Estoy perdiendo la cabeza, qué idioteces a pensar en mi crítica situación.  ¡Bruta!  La pelirroja va saltando sobre mi pequeño tesoro.  Lo partirá y echará al traste mi plan de llegar inmaculado al Infierno.  No, Lily la golpea y vuelve al ataque.  ¿Dónde está la rubia?  Es igual, con Lily tengo más confianza.

A la hora ya no siento las piernas y he perdido sensibilidad por debajo de la cintura.  Miro de reojo para comprobar que sigo en pie y funcionando.  No sé, sólo veo coños fiambres que me engullen una y otra vez.  Leí en Internet que en situaciones críticas las personas eran capaces de levantar un gran peso, no creo que se refirieran a mi situación pero me siento igual.  Levantarla hasta el final... y ya lo creo que pesa, como una losa, tan pequeña y lozana que parecía y ahora me cuesta horrores mantenerla arriba.  Estoy perdido, desfalleceré antes por desmotivación y agotamiento que por orgasmo.  Caeré pronto, muy pronto.

Oh, vuelvo a sentir.  Es la rubia, que todavía debe conservar vivas algunas de sus terminaciones nerviosas y me envía pequeñas descargas de amor.  Es que es tan... profunda... Y se mueve tan... dulce...  Y me susurra gruñiditos al oído repletos de cariño (y babas).  Está mal decirlo pero me resucita e imagino por un momento que sonríe y me pide mimosa que le haga el amor.  Se llamará Shannon, todas las Shannon son rubias en mis fantasías.  No quiero que se me escape o la aparten de un manotazo y le agarro las caderas con la desesperación de un condenado al que se le ha concedido un deseo.

—Shannon... dime algo bonito...

—Arggghhh... grooo... eeeehh...

—Sí, yo también...  Ahora dime algo bonito guarro...

—Arggghhh... grooo... eeeehh...

—Tú sí que sabes como ponerme...

Milagrosamente me quito las muertas de encima y me levanto cargando a Shannon, como está algo deshidratada parece ligera, para darle la vuelta y calzarla como se merece: a cuatro patas.  Ella me había pedido el misionero pero no estoy para misiones imposibles.  El resto de chicas, como era de esperar, enfurece ante mi predilección y me tiran de los brazos, las piernas, el pelo... ¡Los huevos no!  Se me suben encima como vampiresas buscando mi cuello.  Luego estoy por vosotras, todavía me quedarán manos, pies, boca, nariz...  lo que queráis, pero dejad que me vierta en caliente, en templado, porqué será la última corrida de mi vida.  En mi muerte habrá otras tantas pero, viendo el panorama, difícilmente será dentro de una hembra humana.

Cuánto estrés, me esfuerzo por no perder la concentración.  Shannon responde bien a mis sacudidas.

—Arggghhh... GROOO... eeeehh... EEEEHHH...

Tiene una vocecita tan suave y se le mueven los pechitos al compás.  Fuera este vestido ensangrentado que no me deja contemplarla como se merece.  Menudo bombón a pesar de la fea herida de la cabeza y la palidez insana, sería la envidia de los compañeros del taller.  Así, perfecta, la dirijo a mi antojo una mano en cada moflete y le echo una mirada tentadora al chiquito.  No le importará y yo agradecería algo más de presión.  Estiro su piel melocotón pocho... Vaya, esto está muy cerrado, tal vez Shannon sólo probó por aquí al pasar a mejor vida.  Voy a intentarlo, venga que voy...  Pero me retiro al momento a causa de un desagradable tufillo.  Parece ser verdad eso que dicen de la distensión del esfínter, mejor lo dejo para cuando el virus me vuelva zombie y haya perdido los escrúpulos.

Ya tengo la carrera casi completa.  Excitado, atontado, al límite, no me molestan los arañazos de las otras, ni los mordiscos.  Seguid, malditas, mi cuerpo y  mente sólo están por Shannon.  Será por la acción del frote pero está que arde y me prende.  Va a ser bueno, va a ser largo, va a ser la... ostiaaaaa...

Oh, Dios, ya puedo irme al otro barrio con la satisfacción del trabajo bien hecho.  Qué mujer.  Mira, si todavía aprieta, aún me la levantará de nuevo.  Imposible, estoy agotado.  Pero aprieta mucho, no... no puedo salir...  Esto no será... Ay que sí sera... ¡El rigor mortis!

Estoy atrapado, en la peor posición que podría estar para estas carroñeras hambrientas de lo que sea.  No me hagáis daño, sed delicadas... ¡Lily, jamás debí abandonarte!  Me arrepiento y lloro como un niño.  Creo que las he impresionado, se apartan... o se han cansado de mí.  ¡No, volved chicas!  Mejor vuestros dedos entumecidos que sus falos cadavéricos.  Pero no debo temer, los machos también se retiran.  Moriré incómodo pero tranquilo.

¡Cataclop-cataclop!

¿Qué es ese ruido?

¡Hiiiinnnnnn, hiiiiiiiiiiiiiiiiiii! ¡Tacatá-tacatá!

¿Y ese galopeo?

Es... es... ¡Nooooooooooooooooooooo!

Cuentos pequeñitos

15. El Viento

El viento fresco le acariciaba la piel.  Era agradable después de haber estado caminando bajo el ardiente sol del mediodía.  Muy agradable, así que decidió descansar y sentarse bajo uno de los pinos más frondosos del parque.  No importaba si llegaba más tarde de lo habitual a casa, nadie la esperaba a esas horas, su madre trabajaba hasta las cinco.  Además se habían acabado las clases por ese día y las tareas pendientes bien podían esperar hasta la noche, en cambio ese momento de soledad y tranquilidad bajo la sombra del árbol es muy posible que tardara en volver a darse ¿Para qué desaprovecharlo?

El parque estaba vacío.  Los niños y abuelitos, que son los que acostumbran a frecuentarlo, se hallaban comiendo o durmiendo la siesta.  Todo era paz y casi silencio, de no ser por los cantos y ruiditos de los pájaros y el sonajero de las hojas de los árboles al ser sacudidas por el viento.  Pero ni un alma humana.  Mejor, pensó ella, y apoyó la espalda contra el tronco del pino mientras entreabría algo las piernas y levantaba un poco la falda para refrescarse por dentro.

Las gotitas de sudor que cubrían disimuladamente el interior de sus muslos, se iban enfriando a la vez que la piel se erizaba.  Un escalofrío recorrió todo su cuerpo.  Viendo que ningún indiscreto aficionado al footing pudiera sorprenderla, abrió más las piernas y levantó la falda hasta arriba del todo.  Gimió de placer al sentir la brisa acariciar sus ingles y su sexo cubierto solamente por las braguitas de algodón.  Los labios blanditos se endurecieron cuando ella, con la dos manos, estiró de las braguitas hacia fuera para permitir que la brisa entrara en contacto directo con su intimidad.  Qué fresquito.

Así estuvo un rato, hasta que desapareció por completo el sofoco y la sensación de agobio tan propias del mes de junio.  Entonces, su sexo comenzó a palpitar y ella tuvo la tentación de abandonarse a los sentidos, dándose placer en ese paisaje ideal.  Dudó por un momento pero sus dedos ganaron terreno a su razonamiento y, a la que quiso darse cuenta, ya estaban sumergidos en la miel clara y tibia de su entrada.  Jugueteaban en círculo, recorriendo todo el perímetro de los labios interiores, deteniéndose maliciosos sobre la pequeña y sensible montañita que formaba su clítoris, que por momentos se iba elevando y liberando del ligero abrigo de piel que lo ocultaba.

A cada caricia, un hilo de placer le subía desde el vientre hasta el cerebro que, llevado por la lujuria y el complot de todos los órganos, iba imaginando escenas perversas extraídas de una morbosidad compleja, difícil de creer en ese rostro dulce de mujer que apenas si acababa de abandonar la adolescencia.

Se quitó las braguitas que la estorbaban para su propósito y se mostró impúdica ante los cuatro elementos: tierra, que rozaba sensual la piel de sus muslos desnudos y bebía del agua que resbalaba de su interior; aire, que incursionaba y golpeaba su vientre, su sexo, con aparente desesperación de encontrar cobijo dentro de su cuerpo;  fuego, que era la pasión que quemaba sus dedos que, deseando más, habían abandonado la isla para sumergirse en la húmeda cueva subterránea.

La mucosa interior respondía muy bien a las caricias y a la presión de sus traviesos deditos, convulsionándose para abrazar mejor a esos conocidos intrusos.  Y ella se deshacía en ahogados lamentos, sofocados con los dientes mordiendo su labio inferior.  Y cuando alguno venía muy fuerte, llevaba también la mano libre a la boca... mala idea porque la envidia aflora entre iguales y los de la izquierda ya querían la suerte de los de la derecha.  Con fingida timidez, fueron entrando en su boca para mojarse con su saliva y así húmedos se fueron desplazando hacia abajo, entre la camiseta ajustada de rayas marineras, y levantaron el sujetador que aprisionaba los bellos y suaves senos de ella.  El pezón rosado y erecto ya los estaba esperando ansioso y se dejó acariciar sin oponer resistencia.

Pero ya no quedaba tiempo, ella lo sintió, sintió que no podría resistir por mucho más la excitación y se tumbó sobre la tierra para poder recibir mejor el éxtasis.  El inmenso cielo azul la sonreía, la contemplaba curioso, voyeur omnipotente.  Ella cerró los ojos y se dejó llevar por una gran sacudida que nació en su interior y se extendió por todo el cuerpo, desbordándola en segundos.  Quedó inerte, con el rostro pegado a la hierba, jadeando, intentando recuperar la respiración.  Sus piernas habían caído hacia un lado temblorosas, protegiendo en su interior el sexo aún caliente y mojado pero ahora frágil y extremadamente sensible.

Las nubes se paseaban con lentitud, marcando el tiempo, y ella se quedó dormida con la falda cubriéndole los muslos y las braguitas escondidas en su mano.

16. Click

La noche cae temprano en las tardes de noviembre.  Será la oscuridad del cielo que invita a relajarse o que hacía media hora que no entraban clientes en la tienda, aparcó el trabajo pendiente y se embarcó en la lectura de una web de relatos, relatos eróticos.

Ella es capaz de leer escritos sobre el género saboreando esa primera nota de deseo pero sin caer en el ansia.  Controla, de hecho, disfruta más así, dejando que el morbo prenda la chispa en su vientre y que el calor  la acompañe durante toda la tarde.  Luego, al llegar a casa, da rienda a sus fantasías y libera el orgasmo, que ha ido macerando en su interior.  Sin embargo, aquella tarde el deseo mordía.  Clavaba sus placenteros aguijones en la trémula carne e inundaba la mente de tentaciones.  Una simple interrupción hubiera bastado para volverla a la realidad pero el demonio es listo y sabe poner la situación a su favor.  Nadie llamaba, nadie acudía a comprar.  Mientras, los ojos reseguían las líneas y el cerebro, cómplice del demonio, se encargaba de ilustrar con sugerentes imágenes aquellas palabras.

La grosería del lenguaje mezclada con bizarras escenas, que cualquier otro día le hubiera provocado una mueca de desaprobación, ahora atizaban el fuego.  Buscaba con su mirada los pasajes más obscenos y se recreaba una y otra vez.  Se dio cuenta que había sobrepasado el límite de tolerancia, que no podría aguantar dos, tres horas,  en ese estado de inquietud.  Urgía el alivio.  ¿De cuánto tiempo disponía?  Era incierto,  en cualquier momento podría llegar un cliente y habría de parar por fuerza la maniobra.  Si hay algo más desesperante que el ansia, es la interrupción.  ¿Correría el riesgo?  Sí, sí, lo correría.  Echó la llave a la puerta y subió acelerada las escaleras que llevaban a un pequeño pasillo y al lavabo.  Allí, al menos, en la oscuridad, a cubierto del chivato aparador, podría desahogarse a gusto.

No tenía tiempo pero tampoco necesitaba demasiado.  De pie, apoyada sobre la pared, desabrochó el botón y la cremallera del pantalón y deslizo acelerada sus dedos entre las braguitas.  Oh, dios mío, tal y como imaginaba estaba inundada.  El tibio fluido se enredaba entre sus dedos que, sabios navegantes, no tardaron en encontrar la zona erógena por excelencia.  Rememoró las imágenes leídas, permitió a los pensamientos impuros adueñarse de su dulce cabecita y le dio, cómo le dio.  Piernas abiertas, spring hasta la meta, nadie podría detenerla.

Lo notó llegar, intenso y decidido.  La golpeó como un látigo hasta dejarla clavada en esa pared amiga.  Apenas unos minutos en llegar, apenas unos segundos en durar, rápido pero delicioso.  Se limpió los dedos con la lengua mientras recuperaba las fuerzas.  Le gustaba como olían, a pecado.

Desgraciadamente, hubo de lavarse las manos y bajar para ocupar su puesto. Podía sentir todavía el ardor entre las piernas, el temblor del vientre y las mejillas encendidas.  Entonces, una cliente llamó al timbre.  Justo a tiempo, pensó, si supieras lo que he estado haciendo hace escasamente unos minutos...

17. El Azote

Frágil la rosa se muestra, abierta y postrada ante el rey.  Sobre el regazo espera, suplica ser atendida.  Tiemblan los pétalos blancos, tiemblan por ser encarnados y, de tanto que tiemblan, el néctar la rosa va derramando.  No demoréis más, mi señor, vuestro placer y el mío.  Y así calla la rosa y sigue esperando, el ansia en el pecho, en la vulva, el latido.

Es la mano real como ancha vela. Fuerte ondea en el viento, veloz como látigo de carne.  Olor a mar, chasquido, el crepitar de las olas.  El golpe certero, la rosa que gime.  Más, más, que uno es sólo la promesa y diez el verdadero castigo.  Que es felicidad pobre la que llega sin sufrimiento, barco extraviado, deseo roto.  Más, más...

Y van cayendo los azotes, uno a uno, más intenso el segundo, ardiente el que sigue.  Quema la piel y quema la razón.  La mente que una vez pensó, ahora solamente siente.  Siente dolor, siente placer, siente la sangre caliente que tras la piel se agita.  Más, más...

El hambre que muerde.  El orgasmo a las puertas.  Mata está pasión con la mano, los dedos, o con todo lo que te apetezca.

18. Cuento de Navidad

“Clan clon clan”.  El sonido de las cadenas.  “Frsss clan clon clan”.  El sonido de las cadenas arrastrando por el suelo.  Viene a por mí.  Me tapo la cabeza con la manta de la cama pero le sigo oyendo acercándose.  “Frssss clan clon clan...”.  Se detiene.  El silencio trae la angustia más insoportable.

¿En qué pensarán los fantasmas?  Éste parece estar ideando las más terribles torturas, castigos sólo imaginables en la cuarta dimensión, donde la piedad no existe porque tampoco existen el amor ni la simpatía.

La cama tiembla, primero un movimiento casi imperceptible, luego un seísmo que me lanza directamente al suelo, a sus pies, si tuviera pies.  La túnica negra, roída, ondea a causa de una corriente de aire ilocalizable.  Parece haber un cuerpo bajo esa capa, un cuerpo sin piel ni huesos, al menos no visibles a mis ojos.

El silencio se rompe.  Una voz profunda, sin origen, retumba entre las paredes de la habitación y dice mi nombre.

—¡Scrooge! ¿Eres tú? —pregunta.

—Ssss... sí... —respondo.

Una fuerza invisible me agarra del cuello y me empujan contra la pared. Al momento surge de entre el cemento unos grilletes que me inmovilizan manos y pies.  El muro gira, yo giro, grito.  La centrifugadora se para.  ¿Dónde estoy?  Ésta no es mi habitación.  ¿Y mi ropa?  Atado y desnudo cuelgo del techo, como si fuera una lámpara.  Abajo, una animada cena de amigos.  Me gustaría pedir auxilio pero me avergüenza la situación.  Espero paciente a que el fantasma se canse de su juego.  Pero... ahora que me doy cuenta... la mesa con los contertulios se acerca o soy yo que desciendo.  Puedo oír sus risas, son reales, están aquí.  Me llega el olor del pavo, los vapores del vino.  Chocaremos.  Ya casi puedo distinguir sus pupilas.  No.  No quiero, me resisto. ¡Libérame, fantasma!

Mi petición es concedida.  Desaparecen los grilletes y caigo sobre la mesa.  Yo también soy real para los asistentes a la cena.  Me miran con un cierto espanto.  No todas las noches cae un hombre desnudo del cielo.  Hay algo extraño... sus ojos, sus bocas...  Los creí humanos pero...

El que está sentado a la cabecera de la mesa abre su gran boca de pez para soltar una grotesca risotada.

—Te esperábamos, Scrooge.  Eres el plato principal.

Y todos a una, como una gran bestia de apetito insaciable, se abalanzan sobre mí con sus tenedores y cuchillos.  Los esquivo, me arrastro para huir pero la mesa se hace interminable.  Intento saltar pero no hay hueco libre de demonios.  Me devorarán, acabarán conmigo. ¡No!

Ya siento sus garras sobre mi piel, su aliento de azufre.  Son tantos que no puedo contarlos.  Sus lenguas, largas y bípedas, me relamen, se introducen en mi boca, en los más inhóspitos recodos, los siento en las entrañas. Mordisquean mis dedos, manos, pies... hasta el pedazo de carne que duerme entre las piernas, lánguido del poco uso en estos tristes años.  Ellos y ellas lo hacen grande, le dan forma con sus marchitos labios, lo meten en pozos oscuros rezumando jugos de viscosidad pestilente.

Ahí llega el mayor de ellos, armado con un cuchillo de trinchar al que va afilando.  “Fshhh fshhh”.

—Para mí el mejor trozo...

Los demás se retiran, le dejan espacio.  Me agarra la monstruosidad que los otros han creado y... ¡Zas!

¡Basta!  ¡Fantasma, te prometo cambiar! ¡Sácame del Infierno!

Esos deliciosos cuentos sáficos

19. Querida Maestra

El verano anuncia su llegada.  El paseo, cubierto a los lados con frondosos árboles de generosa sombra, me recuerda el camino que tomaba para ir al colegio.

Eran los últimos días de clase del último curso.  A la tensión de los exámenes y el relax de las clases posteriores, se sumaba la emoción de la despedida cercana.  Adiós al uniforme, adiós a las intrigas quinceañeras, adiós a los atracones de dulces de los viernes tarde, adiós a la Srta. Rocio...  Después del verano empezaría mi vida adulta, las salidas ocasionales a la discoteca, tal vez mi primer novio...  Una vida nueva anhelada hacia tanto tiempo pero que, entonces, al sentirla tan inminente, me acobardaba y me hacía desear volver a ser como las niñas de primer curso que corrían por los pasillos sin más preocupación que llenar su armario de prendas escuetas de tela y a la última moda para las vacaciones que se avecinaban.

Las chicas estaban nerviosas con los preparativos de la función de final de curso.  Tal vez por ese motivo o porque hacía días que confiaba más en mi memoria que en la agenda, olvidé acabar la redacción para la asignatura de Lenguaje.  La Srta. Rocío no es de las que regañaban en público o castigaban con salir del aula, a ella le bastaba con una mirada intensa y hacerte quedar después de clase para imponer respeto.  Me llamó por mi nombre para que leyera mi redacción ante las demás.

—No la tengo acabada —dije tímidamente.

Me miró profundamente, elevando los ojos por encima de las gafas, inspeccionándome de arriba abajo, tal vez durante un segundo pero a mi me parecieron horas interminables, y contestó:

—Quédate después de clase.

Me senté y ella llamó a otra alumna más aplicada.  La voz dulce y todavía infantil de mi amiga resonaba por toda el aula.  Las ventanas abiertas para que corriera el cálido y aromático aire de junio, distrajeron mi atención, poca atención puesto que en mi mente resonaba todavía la amenaza de la maestra: sus palabras cargadas de fuerza y autoridad.  Intenté relajarme, concentrarme en las redacciones de mis compañeras, dejar de mirar el reloj de pared que anunciaba los minutos que quedaban para mi castigo y olvidar lo que eso significaba.

Sonó el timbre que avisaba del término de las clases de la tarde, las alumnas fueron recogiendo los libros de su pupitre y guardándolos en sus respectivas mochilas o carteras.  Las risas, comentarios jocosos y conversaciones variadas, se sucedieron con naturalidad a la paz anterior.  El corazón me latía con fuerza, sentía mis mejillas enrojecer y acalorarse.  No quería reflejar nerviosismo pero era inevitable y me movía incómoda sentada en la silla con la ropa interior pegada a mi piel debido a la humedad.  Al salir la última alumna, me miró conteniendo una risilla y cerró la puerta tras de si.

De nuevo silencio, calma.  Podía oír el murmullo femenino en el jardín, a las puertas del colegio, para mi todavía no había llegado la hora de volver a casa.  La Srta. Rocío había recogido su mesa y extrajo del cajón una regla de medio metro, de plástico duro aunque flexible.  La colocó de golpe encima de la madera produciendo un chasquido que a mi me sonó atronador.  Se levantó y dijo:

—No quisiera bajarte la nota por culpa de esta redacción.  Tu examen final ha sido de los mejores, lo mismo los trabajos de todo el curso.  Preséntame mañana la redacción y la sumaré a la nota.

Creo que acerté a pronunciar “gracias” aunque la boca seca y la saliva pastosa que se atragantaba en mi garganta no me dejaban hablar todo lo claro y seguro que me hubiera gustado.  Luego ella me hizo levantarme; yo temblaba, no había dejado de temblar desde que sonó el timbre; e hizo una señal descendente con la mano... Sabía bien lo que significaba, todas lo sabíamos, los castigos de la Srta. Rocío eran únicos.

Llevé las manos debajo de la falda para asirme las tiras de las braguitas y las deslicé por las piernas, levantando luego con cuidado cada pie y estirando bien la prenda para evitar que se ensuciara con la suela de los zapatos.  Estaban tan mojadas como temía, avergonzada de que se diera cuenta, las hice un ovillo y las metí dentro de mi mochila.  Me dirigí hacia ella y apoyé el pecho y la cabeza sobre su mesa alta de profesora.  Ella me miraba desde arriba, podía sentir su calor, su sonrisa viciosa.  Se situó tras de mi, tomó la regla y me levantó la falda.  Yo esperaba de un momento a otro su gesto agresivo pero ella se mantenía a la espera, disfrutando de la respiración entrecortada que revelaba  mi sufrida expectación.

De pronto “chas! chas!”, las nalgas me ardían y apreté con fuerza las piernas tratando de contener el dolor.  Sus manos se posaron en la piel irritada... tragué saliva, podía notar la humedad caliente resbalándome por el interior de las piernas, ella también se dio cuenta.  Sus dedos se agarraron firmemente a la carne y me fue abriendo poco a poco contemplando los dos orificios que se mostraban obligados ante sus ojos.  Deslizó un pulgar hasta la cavidad brillante y pequeña y lo resbaló sin compasión hacia el interior.  Yo no podía hacer otra cosa más que recibirlo, ese dedo sabio que se apretaba con firmeza, palpando las paredes sumisas que no podían rechazarlo.  Luego acercó su otro pulgar a la entrada más cercana e inhóspita y empujó con fuerza y decisión hasta introducirlo por completo.  No pude reprimir un gemido de dolor.  Eso la satisfizo y apretó con más violencia hasta hacerme sentir el nudillo.  Entonces buscó con el índice el vértice de mi sexo y lo frotó con  no menos brusquedad.

Asida de esta manera, ella impuso su dominio.  Sus dedos iban y venían, distinguía con exactitud cuando acelerar, cuando detenerse y volver a arremeter con furia. Su respiración en mi espalda delataba el esfuerzo, yo, en cambio, trataba de controlar mis suspiros, mis gemidos, pero era evidente que mi cuerpo se hallaba al límite del éxtasis.  En un último intento por evitar estallar, oprimí mi interior atrapándola y negándole la posibilidad de moverse.  Luchó por liberarse y, al conseguirlo, rechazó cualquier sentimiento de piedad hacia mi, atacándome con todo su vigor, con una violencia desconocida... Escozor de fuego, mi vientre desnudo clavado contra el borde la mesa, el pecho oprimido, la respiración en vilo... silencio... Entonces un grito surgió de lo más profundo de mis entrañas.  Las convulsiones se sucedían una tras otra.  Mi cuerpo cautivo entre las manos de la profesora, se sacudía como un animal enjaulado, desesperado.  Y aún cuando era evidente que me había rendido, que aceptaba la sumisión impuesta, ella no me dejó descansar.

Agotada, tendida en la misma postura sobre la madera humedecida por el sudor, las piernas débiles, como de muñeca de trapo, sin ánimos de querer aguantar mi peso, sentí por fin que ella se retiraba.  Engaño de la ingenuidad que todavía conservaba a esa edad.  Se retiró, sí, pero para poder observar mejor su obra, su castigo.  Consideró que no era suficiente y aprovechó el abundante flujo que rezumaba de mi torturado sexo para probar de introducirme más de un dedo a la vez.  No pude distinguir si eran dos, tres o cuatro, sólo sentí que me ensanchaba por momentos y que mi interior respondía inconscientemente a las caricias, a las presiones.  El placer me invadió de nuevo, un placer distinto, más callado pero también más intenso.  Creí morir, perdí la memoria, el sentido de la realidad y de mi misma... Dejé de ser cuerpo para ser una célula de placer recorriendo mis venas a gran velocidad...

Ella se dio cuenta y se mostró complacida.  Volvió a salir de mi y me regaló un par de azotes cariñosos para indicarme que tocaba levantarme y cambiar de postura.  Pero yo estaba sin aliento, jadeaba lastimosamente luchando por impulsar fuerza a mis brazos, apoyarme en ellos y poder darme al menos la vuelta... imposible.  Me tomó de los hombros, me tiró hacia atrás sin miramientos y me obligó a arrodillarme.  Se colocó delante de mí.  Tuve miedo de alzar la mirada, de provocarla, pero la curiosidad me pudo más y la contemplé de reojo.

La Srta. Rocío era la mujer más bonita de todo el colegio, brillaba con una mezcla de juventud y madurez.  De hecho debía ser la mujer más hermosa de toda la ciudad, al menos de todas las que había visto.  Su mirada melosa y penetrante, sus largos y negros cabellos que caían pesadamente sobre sus hombros y alcanzaban la cintura en mechones lisos de una perfección sublime, la femenina figura de graciosas curvas, las piernas perfectas elevadas por finos tacones y su falda tan primorosamente tallada que marcaba sinuosamente las caderas... la admiraba tanto.

No me dejó tiempo de recuperarme, se situó de pie sobre mi, con una pierna a cada lado.  De nuevo me convirtió en prisionera, me sentí atrapada entre sus piernas, cubierta por la falda, sin luz, sin aire.  Levantó su vestido y agradecí la brisa que entraba por la ventana y que me sacudía ligeramente el flequillo sudoroso de la frente.  Estaba claro lo que esperaba de mi.  Quise negarme pero recordé las historias que se cuentan en el colegio, leyendas estudiantiles para atemorizar a las chicas pequeñas.  Hablaban de los castigos horribles que imponía la Srta. Rocío a las desobedientes e indisciplinadas, hablaban de objetos... De pronto, los inofensivos artilugios que formaban parte de la clase: borrador, tizas, lápices, el pomo de la puerta, los papeles y desperdicios de la papelera, los prismas y cilindros... me resultaron amenazadores.  La profesora no me dejó tiempo para meditarlo más, me aferró la cabeza con ambas manos  y empujó mi boca hacia su cálido y perfumado sexo.  No llevaba ropa interior, al menos una parte de las leyendas era cierta.

Su espeso vello me hacía cosquillas en la nariz.  El olor era peculiar, agradable y dulzón pero fuerte.  Estiré la lengua para recorrer todo el largo de la abertura que se imponía sobre mi rostro.  La Srta. Rocio me iba moviendo la cabeza a su conveniencia, yo me dejaba hacer para no disgustarla pero me esforzaba con la lengua y los labios, chupando, lamiendo.  Noté que mi maestra estaba excitada, el sexo hinchado y un bultito duro y palpitante que sobresalía en el extremo superior así lo indicaban.  Me apretó con más fuerza a medida que el placer crecía, no me atreví a contradecirla pero me faltaba el aire... Empleé mis últimas energías en avivar los movimientos y acabar pronto con esa agonía.

El orgasmo le llegó con elegancia, como todo en ella.  Fue lento y largo, yo me dejé llevar, como una barca a la deriva mecida por las olas. Mi boca se inundó con el flujo tibio, espeso, claro, de sabor indefinido, a veces dulce, luego salado, incluso ligeramente amargo... pero agradable.  Y bebí, puesto que no podía hacer otra cosa, bebí todo lo que me ofreció.

La echaré de menos, pensé, cuánto echaré de menos los últimos días de clase.

20. Devorarte

Oculta entre las sombras de la disco te miro y observo.  Tus caderas dibujan suaves ondas que me inspiran  paisajes abstractos, espirales que me absorben y me adentran en ti.  Y tu bailas y bailas ajena a mi deseo, inocente damita de amplia sonrisa y pequeño escote.

En un momento dado tus ojos se clavan en los míos... puedo leer tu miedo, sabes que iré a por ti.  Sabes que quiero cazarte... devorarte...  Te paras y te alejas inquieta, te sigo, entro contigo en el lavabo, te espero... mientras, me contemplo en el espejo.  Los años no se han marcado en mi rostro, los ojos oscuros y felinos brillan con fuerza, la melena lisa y negra dulcifica los ángulos de mi mandíbula.  Aprovecho para dar volumen a mis labios con el carmín de última moda.  Al fin sales, disimulas, nuestros reflejos se miran... te dibujo un corazón rojo en el espejo y luego limpio el dedo manchado con mi lengua.  Te sonrojas, tu que ventilas admiradores con la misma facilidad que se espantan las moscas, tu, mi bella de piel clara y ojos grandes, de miel dorada los cabellos, tu enmudeces ante mi fuerza.  Huyes de nuevo, te acoges a tu grupo pero sigues insegura porque sabes que ellos no podrán protegerte, protegerte de mi, porque tal vez deseas caer en mis brazos.

La música se apaga y el silencio resuena en nuestros oídos.  Los tuyos se van, yo me quedo en la barra apurando el último trago.  Tu recoges tus cosas y sales detrás de ellos, te giras para comprobar que sigo allí, que no me moveré, que no correré tras de ti, que no me abalanzaré y te arrancaré la ropa... Sonrío, para qué iba a correr si ya eres mía, si ya te he cazado, pequeña.

La noche es cálida, invita al amor.  Mis pasos resuenan solitarios sobre la acera, las luces de las farolas confieren a mi sombra misterio, movimiento.  Entro en el metro y te veo sentada en el andén, acabas de dejar escapar el tren.  Puedo oír tus latidos como tambores, tú también, será por eso que tus manos brillan de sudor, vergüenza a que alguien más note tu perturbación.  Me siento a tu lado.  Deslizo mi mano por debajo de tu chaqueta, acariciando tu espalda.  Reprimes un gemido. Me adentro en tu camisa de tirantes y avanzo despacio hacia el cierre de tu sujetador... Clic, ya eres libre.  Enrojeces hasta el extremo de que tus labios pierden color.  Cruzas los brazos disimulando la desnudez tras la ropa.

Mi pierna, cubierta por el pantalón, roza la tuya apenas vestida.  Mientras con una mano trazo senderos entre los omoplatos y vértebras, subiendo hasta los hombros y bajando hasta más allá de la cintura, con la otra mano te acorto un poco la falda y me filtro dentro como lagarto silencioso. Tomo la tira de encaje entre los dedos y la llevo hacia abajo.  Me miras nerviosa... el corazón te va a salir del pecho.  Te susurro: “Tranquila, están todos borrachos”.  Por primera vez oyes mi voz, profunda, dulce... me dejas hacer.

Libero ahora tu vientre a la vez que encadeno tus muslos con la prenda que no quieres dejar caer.  No me importa, me voy abriendo camino entre la selva de rizos, como hábil explorador que conoce el peligro y la satisfacción de vencerlo.  Y al fin noto la humedad cálida, me mojo en ella... y me aprisionas temblando.  Es tu última resistencia, lo entiendo.

Mis manos se alejan de tu piel desnuda y te abrazo, llevando tu pecho agitado al mío.  Beso tus cabellos y me embriago de su esencia.  Suspiro y eso te excita.  Pero yo no quiero esperar más... Te digo: “vámonos”.  Y en ese lapsus de tiempo en que meditas ya he tomado yo mis trofeos, aprovechando el abrazo que nos oculta de indiscretos, y guardo tu ropa interior en mi bolso. Nos levantamos pero mi orgullo de cazador me exige exhibirte ante los otros depredadores y haciendo como que paso la mano por tu hombro, me desvío y elevo la falda mostrando tus curvas suaves y ese secreto cerrado que guardas entre las piernas.

Corres hacia la salida sin volver la vista atrás.  Me río entre dientes.  Tal vez estés pensando en castigar mi travesura.  Una vez fuera me lanzas miradas de odio, como una niña enfadada, e intentas recuperar las prendas que te he ganado.  Basta.  Te aprisiono contra la pared fría, mi cuerpo contra el tuyo.  Te tomo el rostro con las manos y te beso con la lengua sobre tus labios.  Aguantas la respiración, te resistes, pero acabas entregándome tu boca, sumisa.  Y te devoro...

El edificio en el que tengo mi guarida es antiguo.  Subes las escaleras sintiendo entre tus piernas el aire que viene de abajo, el aire frío de la noche que entra por las ventanas estrechas que dan a la calle.  Estás acostumbrada a ascensores inteligentes que te saludan al entrar, este mundo de peldaños estrechos y gastados te es tan desconocido como angustioso.  Más todavía las paredes, en las que los desconchones sin pintura forman interesantes dibujos, rostros o siluetas de fantasmas imaginarios.  Llegas arriba agotada pero sonríes... al menos se respira mejor que en la planta baja y la claraboya promete un baño de luz al amanecer.

Abro la puerta de mi pequeño ático y te cedo el paso.  Los ojitos claros se te iluminan, tal vez esperabas el mismo ambiente trágico de la portería pero te hayas ante un palacito de cristal.  Los espejos cubren las paredes.  La cocina parece no existir, bellamente disimulada en un armario... de espejo.  Un estudio y una biblioteca impecablemente ordenada a un lado, al otro una gran cama cubierta con una colcha que simula la espesa piel de un tigre blanco.  El techo es de cristal y puede abrirse por un lado para dejar entrar el aire, no hay ventanas pero tampoco embellecerían más el espacio.  ¿Y el lavabo? Preguntas.  Escondido tras algún espejo que resultará ser una puerta, respondo.

Te tomo de la mano y te llevo al lecho. Te sientas y continuas mirando curiosa a tu alrededor, sorprendiéndote con tu propio reflejo multiplicado cien veces.  Me arrodillo ante ti y te descalzo.  Te estremeces al sentir mis manos frías sobre tus tobillos.  Deslizo mis manos por el interior de tus piernas pero aún te muestras resistente a pesar de que nos hayamos solas en la intimidad de mi apartamento.  Presiono para abrirte las piernas y poder contemplar atentamente lo que hasta ahora sólo he podido intuir con el tacto.  Me susurras que no lo haga pero tu voluntad se haya sujeta a la mía. Enciendo la luz de la mesita de noche para poder apreciarte mejor y te obligo a tumbarte mientras mi mano se niega a soltar tu vientre tibio.  Y ante mi aparece la bella rosa que tan tímidamente guardas.

Una rosa de pétalos rosáceos,  perfumados dulcemente por la miel que emana de su interior, coronados por una perla brillante y tersa que palpita ante mi mirada indiscreta.  Un valle en mitad de laderas de rizos cobrizos que se enroscan unos con otros.  Pero yo quiero ver esa entrada tan hábilmente oculta y te abro los labios con delicadeza sintiendo su fragilidad entre mis dedos... y la hallo.  Tan pequeña e imperceptible que diría ser el primer explorador que la encuentra, que la profana.  Llevo mi lengua hacia ella para probarla y descubro que es dulce y un poco salada.  Y voy abriéndome paso con mi lengua en tu interior, aprendiéndome cada relieve, cada hendidura del sendero.  Te busco con mis dedos y me adentro en ti mientras mi boca se va hacia la perla que la desafía... y la devoro.

Tus gemidos se hacen más fuertes e intensos, inundan el cuarto llenándolo de música erótica a mis oídos.  A un dedo le sigue el otro y otro y otro más.  Te quejas, pero el dolor pronto se transforma en placer y me lo haces saber con tu respiración agitada y los gritos ahogados que reprimes todavía por vergüenza.  Te penetro una y otra vez con mis dedos, acariciándote por dentro, buscando ese punto que te haga rendirte al orgasmo.  Tu cuerpo se retuerce, giras la cabeza de un lado al otro con visible desesperación, pero yo sigo dentro provocándote el placer que te enloquece.  Y mis labios te besan la rosa, la mordisquean, la chupan.  Ya no puedes más, las paredes de tu interior se contraen y me aprisionan haciéndome partícipe del palpitar violento y el río cálido que le sigue después.  Y por fin consigo arrancarte un grito largo, como un quejido que se va apagando a la par que la corriente orgásmica que recorre tu cuerpo.  Conseguí mi propósito y ahora yaces sin fuerzas a mi entera voluntad.

Yaces sin fuerzas a mi entera voluntad...  Oculta en el rostro, una sonrisa; cierras los ojos por miedo a enfrentarte a mi mirada.  Extraigo los dedos mojados en ti, los saboreo y tu sabor despierta mi sed, entonces aferro mis labios con fuerza al tibio manantial y bebo con ansia.  Me suplicas, entre jadeos, que me detenga pero estás débil para forcejear.

Mi sed no se apaga, aumenta, quema en el vientre.  Me abalanzo sobre tu cuello, ansío lamer la sal de tu piel, clavarte los dientes, devorarte... devorarte, cariño, hasta conseguir calmar el apetito que me provocas.  Orejas, nariz, frente, boca, mentón... un plato exquisitamente decorado que hace las delicias de mi paladar.

Las uñas clavadas en tus senos, claros y aterciopelados...  No recuerdo el momento en que la impaciencia me obligó a arrancarte la ropa, tampoco lo que fue de la mía; estorbo necesario de la civilización, supongo, pero ahora estás en mi jungla particular.  Mi desnudez aplasta, intimida; el calor bajo mi piel  abrasa y te sofocas.  Me detengo un segundo para escuchar la respuesta de tu sexo: latidos de un corazón mudo.  Vientre contra vientre se comunican, se susurran anhelos, palpitan emocionados.  Y sigues sin abrir los ojos ignorando que tu ceguera provoca mil pensamientos obscenos.

Podría atarte, vendarte y amordazarte, someterte a inimaginables vejaciones.  Podría torturarte, si me dejas, pero es otro mi propósito: deseo poseerte como nadie lo ha hecho jamás.  Sentada, abierta, frente a ti, deslizo mis manos bajo tus muslos y los separo dejando el espacio para actuar.  Cruzo mis piernas con las tuyas, contemplo tu rosa humedecida  con el rocío del orgasmo antes de apretar el lazo de amor.  Al sentir mis pétalos sobre los tuyos, te sobresaltas, queman.  Paralizada como un animalillo temeroso, a la expectativa de mi acción, todavía esperas clemencia.  La dulce negación ahogada entre gemidos, ese “no” tan breve y tímido... niña, lo que dice tu boca, tu cuerpo lo desmiente.  Te siento fluir, corresponder a mi asalto.

Me aprieto más, hasta encajar, totalmente pegada a ti, ahora mismo inseparables.  Y espero... yo también sé esperar.

La excitación sube por tu estómago, se hace insoportable y  necesitas darle una salida.  Un leve movimiento de cadera, la presión sobre el nódulo del placer se acentúa.  Vértigo, te da la sensación de caer hacia atrás... yo lo siento también.  Respiras agitada, quieres seguir ¿Vencerá el miedo o el ansia? Te mueves de nuevo, no hay resistencia, tu sexo resbala sobre el mío con facilidad.  Vuelves a detenerte.  Controlo el impulso de lanzarme a una carrera vertiginosa a tu costa, me conformo con saborearte despacio, quieta, aguantando el deseo.  Te desesperas.  Los puños agarrando con rabia la colcha, al final te rindes, poquito a poco vas acelerando, experimentando en tu carne el trote tímido e inseguro.  Te alcanzo y te guío, dirijo con experiencia tus pasos.  Ahora sigues mi ritmo.

Un baile de pasión, de amor ardiente, ya no hay lugar para el temor.  Se acerca el momento y te sujeto las manos, no debes perderte en el bosque. Estoy a tu lado en esta carrera loca.  Cierro los ojos, aspiro el vapor de nuestro fuego húmedo, lo noto llegar, te siento estremecer... aullar.  Y yo... yo desaparezco dentro de ti.

Morir contigo y al momento renacer.  Abro los ojos como la niña que no conoce el mundo, inocente, bautizada con tu flujo, purificada con la aguas de tu mar.  Acabo cediendo al cansancio contra mi voluntad.  Nuestros sudores mezclados en un abrazo de complicidad.  ¿Duermes?, pregunto, pero tal vez lo he pronunciado en sueños.

21. Ella, tú y yo

¿Te acuerdas de cuando te la presenté?  Quise organizar una cena íntima en casa pero sugeriste, en esa forma rotunda en que exiges las cosas, que la lleváramos a un restaurante con clase.  Habíamos reservado mesa para tres pero, al verla de pie junto a la parada de metro, cambiaste de idea y fuimos al McDonals de la esquina.  Creí que no pasaríamos de la primera cita.

Tenemos tan poco en común.  Ella de Artes y nosotras de Ciencias.  Ella lava toda su ropa un día a la semana y se pasea mientras por casa envuelta en una toalla, nosotras ponemos a trabajar la lavadora todos los días.  Se descarga videojuegos por Internet y nosotras bajamos cine de autor (¡sin subtítulos!).  Su lado de la nevera está saturado de postres hipercalóricos, en el nuestro dominan los vegetales y la leche de soja. Veinteañera y treintañeras.  Ninguna agencia matrimonial nos hubiera dado el visto bueno pero... ¡es tan mona!  Ahí estamos de acuerdo, esos ojazos negros no tienen rival y, cuando el flequillo le crece en exceso y los cubre como una cortinilla, está para comerla a besos.

Salir en grupo es un suplicio, solas nos va mejor, aunque tengamos decorada la estantería de los libros con juguetitos de los Happy Meals.  Sus amigos son algo altaneros y su concepto del buen vino se basa en un calimocho cargado.  Los nuestros se horrorizan si le ven colocarse la servilleta en el cuello cuando vamos a comer al Asador, aún así la defendemos como ella nos defiende.  Deberíamos conseguir amigos en común pero, cuando elaboramos el prototipo ideal, nos queda más extraño que un “gallifante”.  Ir juntas al cine, otro dilema, suerte de ese gran invento que son las salas multicines.  Después de todo, al cine vamos a ver la película, para meternos mano ya tenemos el parking.   En el Jazz Club sería más apropiado y menos chabacano pero ella se nos duerme y luego no hay manera de introducirla en el taxi.  En los locales que nos recomienda, es cierto, podríamos hacer concursos de quien mete la lengua más al fondo sin que nadie nos llamara la atención pero la música es en exceso estridente.

Lo sé, darling, esta relación va contra natura pero ni ella, tú ni yo somos capaces de ponerle fin.

Ocasiones para romper y regresar a nuestra plácida existencia del pasado ha habido a montones, comenzando por el primer desayuno juntas.  El experimento nocturno había funcionado muy bien... según mi humilde opinión, pero me paraste entre la tostadora y la nevera y en un susurro reprochaste que no te había prestado suficiente atención.  Dos largos orgasmos más una tanda de mimos posteriores deberían haber bastado.  A su vez, ella me interceptó camino del microondas para comentarme que mi novia le lanzaba rayos con la mirada y temía acabar con el café hirviendo sobre la cara.  Pobre pequeña, te tenía más miedo ella a ti que al revés.  El monstruo de los celos.  Pronto descubrimos que el fuego es lo más apropiado para mantenerlo alejado.

La segunda noche renuncié al protagonismo: me perdí en el lavabo.  Después de media hora decidí salir ante la sospecha de que avisaras a los bomberos y maldecí no haber comprado esas enormes bolsas de basura industriales por si la intuición había fallado y tocaba limpiar.  Lo que encontré en la cama me pareció tan hermoso que me quedé sentada en la butaca contemplando hasta el final.  Sublime cómo se entregaba a tus caricias contoneándose como la hiedra que se aferra buscando la luz.  Tu luz, preciosa, porque toda tú estabas iluminada de pasión nueva, impaciente por descubrir sabores y texturas.  Ella también sabía ser activa y te prendía con su rodilla como prende la rueda el mechero.

Con los vapores orgiásticos que inundaban la habitación, cegándome, asfixiándome; anhelando convertirme en oxígeno y entrar en ti, entrar en ella, desatar la combustión; me contuve hasta que se hizo silencio y los gemidos se apagaron dejando suaves respiraciones en su lugar.  Entonces me deslicé furtiva entre las dos para daros a beber mis besos.

A partir de aquel encuentro, se sucedieron pasiones templadas y pasiones churruscadas.

Anoche fue demasiado turbulento.  Habíamos estado discutiendo sobre el programa de televisión a ver antes de acostarnos.  Ella quería el reality de los strippers, nosotras el documental de la 2.  Se marchó enfurruñada al salón mientras nos quedamos en la cama.  El Cambio Climático sin su presencia se nos hizo demasiado espeso y agobiante.

Nos resistimos a ir a buscarla para hacer las paces.  No es orgullo, es que realmente consideramos que no debemos mimarla tanto por su bien.  Pero la cama se nos quedaba grande, inmensa, solitaria... Hasta que ella entró con su pijama de osos amorosos y entonces se nos quedó chiquita.  Nos saben a poco esos 15 cm. que ganamos de pasar de un colchón y somier de 135 a 150.  Deberíamos optar por dos colchones individuales de 90 unidos con cinta americana pero la del medio siempre se queja.  El eterno dilema ¿Por qué se fabrican sofás de tres plazas y no hacen también camas? Cuando estamos de buenas y hace frío, formamos un cálido ovillo entre las tres pero en esa ocasión todo fueron tirones de edredón y codazos...  “¡Basta, niñas!”, grité desesperada mientras repartía un azote a cada una.

Ella me mordió, tú me zarandeaste, yo emigré al sofá en busca de paz.  A veces pienso que mi presencia actúa de detonador en algunas situaciones delicadas.  Me obligáis a tomar partido entre dos opiniones, si me niego ya consideráis que estoy a favor de la otra. Aprendí que la mejor salida al problema era tener una tercera opinión pero mi creatividad no siempre da para tanto, después de todo, la artista es ella.

Al cabo de media hora regresé con mi mirada más dulce.  Siempre tengo la esperanza de encontraros desnudas y enredadas en un sudoroso abrazo pero en esta ocasión me recibió el silencio más descorazonador.  Aún así, os regalé un beso a cada una.  Haciendo uso de mi envidiable reflexión, la primera mejilla fue la de ella.  Suspiró complacida.  Bien, sólo quedaba esperar que el calor humano hiciera el resto.

Pies enlazados bajo las sábanas dibujando caricias.  Soy capaz de adivinar quien es la dueña del piececito sólo por la forma de moverse e inclinarse.  Sus  pies son tímidos, los tuyos, inquietos.  Me paseaban sus deditos pantorrilla arriba, pantorrilla abajo, tratando de disculparse sin palabras.  ¿Vas a castigarme por ser de sangre caliente?  Es mi mayor atractivo.  No pude evitarlo, acerqué la mano a su vientre con cuidado de que no te dieras cuenta...  ¡Fui una estúpida, lo sé!  Pero tu lado de la cama despedía tufillo a azufre y reproches, pensé que primero conquistaría a una, luego a la otra y volveríamos a hacer el 689.  Quien diría que le encontraríamos un uso tan divertido a las matemáticas.  No tuve en cuenta que sus gemidos mimosos delatarían la ecuación.

Pero te mantuviste en calma mientras confabulabas junto a Zeus la mejor venganza.  Serena y lúcida como un águila que espera el momento de atacar y llevarse la mejor tajada.

La llama de su cuerpo me atrajo fatídicamente.  No recuerdo cuando dejé de estar tumbada para situarme encima suyo, entonces te abalanzaste sobre nosotras.  Cuando sacas el lado salvaje me das miedo, mucho miedo.  Con tus dientes en mi yugular, me quedé quieta, las manos apoyadas a los lados en señal de rendición.  No me mate señora pantera, por favor, tengo a dos lindas amantes a las que cuidar y alimentar con cariño.  Demasiado tarde para la piedad, tu garra en mi espalda iba marcando surcos tan lentamente que Freddy Krueger haría el ridículo a tu lado.  Ah, cómo iba a explicar eso en el gimnasio.

Ella, incapaz de defenderme de tu oscuridad, me daba besitos para consolarme.  Aquello me sonaba a complot, a trampa mortal pero puede que fuera la paranoia nocturna de un sábado confuso.

Me agarraste los soles... ¿Cómo?  Los globos del mundo, los montes del lado oscuro de Venus, los mullidos...¡Coño, el culo!  ¿Para qué vamos a andarnos con finuras en la escena dramática?  Tus uñas en mi carne.  ¡Cómo escuece tu amor, cielo!  Me separaste con poca delicadeza... y la otra sigue que dale con sus besitos, y me la enchufaste sin compasión, la garra, digo la mano... ¡La madre que te...!

Entre dos panes.  Yo la chicha y vosotras la molla.  Sándwich picante a las finas hierbas y a los pelos, que entre roce y roce saltaban a la sábana como tripulantes del Titánic al mar.  Naufragio asegurado, por lo menos yo iba a sucumbir al oleaje y a las aguas bravas que ya me salpicaban al cuello.  Rápido la pequeña había enlazado sus piernas alrededor de mi cintura, encajado la puerta mágica a lo que quedaba a salvo de mi honra y, con esa habilidad innata que tiene, empezado el trote.  Nunca entenderé cómo consigue acertar siempre en el punto, en el suyo y en el mío, y en el tuyo también cuando te dejas.  Vocación de frotadora.  Mientras, ibas aprovechando el lubricante extra que su buen hacer me generaba para adentrarte más profundamente en mí.  “Todos no, porfavor”, te supliqué pero tu vocación es la de penetradora y en esta ocasión eras una penetradora cabreada.  Estaba perdida.

No te pareció suficiente el suplicio, haberme convertido en un momento en el juguete sexual de vuestras mercedes, atrapada entre dos aguas (qué gran verdad), sin voluntad ni voz, sin pilas tampoco, que casi no podía moverme, que decidiste humillarme en esa manera que sabes no me gusta.  Ya tenía la mitad de tu mano dentro, el clítoris en carne viva, cuando me atizaste con el fuego de tu lengua allí, justo allí.  En el pozo oscuro de los deseos, lo llamas, para mí es la cloaca vergonzosa porque nunca puedo asegurar que esté perfectamente limpia.  Qué marrana es mi chica pero sobre gustos...  Entonces me recordaste que te sobraba una mano con sus cinco deditos.

No me dio tiempo a gritar socorro, ella tiró de mi cabeza hacia abajo para poder meterme bien la lengua, no le importó encontrarme boquiabierta ni mostró reparo en atragantarme con sus gemidos.  Si algún grito se escapó de mi garganta, fue a parar directamente a su estómago, tan firme me tenía amordazada.

“Cinco Lobitos tiene la loba, cinco lobitos detrás de la escoba. Cinco lobitos, cinco parió, cinco críó y a los cinco tetita les dió. Pulgar se llama éste...”.  Empezar por el más gordo es muy propio de ti, dice mucho de tu falta de paciencia.  “Éste se llama índice y sirve para señalar, éste se llama corazón y aquí se pone el dedal...”.  ¡Hala, así de golpe, sin dejar respirar!  Por suerte el anular y el chiquitín se quedaron fuera.

Ella comenzó a poner caras raras.  La primera vez pensamos que le había dado una apoplejía y nos asustamos pero a estas alturas ya conocíamos sus mecanismos de advertencia.  Mientras que nosotras, más recatadas, nos conformamos con un “ya viene” y un resoplido, ella monta el espectáculo.  La cuestión es que ya venía y en consecuencia vendría yo también.  Cómo explicarlo... es el calorcillo insoportable de ese momento, la quemazón, el baño hirviendo directo al grano, la forma de moverse en el instante preciso... no sé, pero su orgasmo llama al mío.  Y tú que me tenías bien agarrada, la mano derecha perdida en las profundidades, la izquierda más sufrida, a punto de realizar tu movimiento sexy y acabar de rematarme.  Y ahí fuimos, todas para una y una para todas.

Si hablo de montañas rusas, terremotos, tsunamis, me quedo corta con lo que pasó anoche por mi cuerpo.  No me soltaste al acabar, ni siquiera cuando ella comentó que pesaba como un muerto y que la estaba aplastando.  Recuerdo vagamente dos o tres venidas más a modo de coletilla, involuntarias, obligadas, hasta que consideraste que había tenido mi merecido por marginarte y me dejaste descansar.

Muchos son los que nos confiesan que sienten curiosidad por nuestro amor a tres bandas.  ¿Es viable?  ¿Es satisfactorio?  Es y es mucho.  Es suficiente, por lo menos para mí.  ¡Buf!

Que no falte  la oración de buenas noches

22. Oda al placer

Ay, Placer, Placer, desde hoy me declaro tu más fiel servidora.

Ven a mi desde las profundidades de la tierra, sulfúrame con tu ingenio, rompe mi razón, sacude el buen juicio y aplácame con firmeza.

Ángel caído adorador del fuego, firmaré mil y un contratos, te juraré lealtad.  Seré como el ave Fénix que arde, sucumbe y renace una y otra vez.  Préndeme para que ilumine el mundo con la luz del pecado.  Llenaré tu regazo de almas con las que jugar, amo mío.

Si a ti se han rendido dioses ¿no voy a rendirme yo, simple mortal?  Te cedo los días que me quedan, aún si mi belleza se marchita, que no se seque la fuente,  que no se enfríe jamás la calentura de los pensamientos que me inspiras,  que siga la sangre hirviendo en las venas, hasta el fin de los tiempos.  Amén.

Ay, Placer, Placer, verteré en cáliz de arcilla el agua tibia de mi matriz como ofrenda.   Seré tu ninfa coronada de canela y bailaré con espasmos adorando tu nombre.  Y si la maldita flecha me hiere, que sea para honrarte mejor.

Te ruego no perdones mis faltas.  Si las malas influencias me apartan de ti, castígame con el delirio de desearte y no encontrarte.  Arrójame desnuda al Ártico, roba mi voz, lléname el vientre de culebras y de desespero la mirada.  Y al final, acógeme amorosamente en tu seno, padre, como la más arrepentida de tus hijas.

Para ti mi palabra.

Unas palabras de la autora

Si hace diez años alguien me hubiera dicho que a día de hoy habría escrito una novela, decenas de relatos y poemas y, además, habría empezado una segunda novela, mi respuesta hubiera sido breve: “¿Yo escritora?”

Pintora, dibujante, sí, pero escritora no.  A pesar de que recuerdo haber ganado un concurso infantil y haberle dado incesantemente a la máquina de escribir, con trece añitos, en un intento de escribir un libro que no pasó del primer capítulo (aunque dicho capítulo lo repetí como cinco o seis veces).  También es cierto que en clase de informática, no eran pocas la veces que mis dedos se ponían a corretear frenéticos por el teclado escribiendo perturbadores párrafos antes de que entrara el profesor.  Párrafos que no tenía el más mínimo remordimiento de conciencia de borrar ipsofacto con un click.  Y puede, sólo puede, que otras personas vieran lo que yo era incapaz de ver en mí misma: una gran capacidad para plasmar ideas en palabras.

La cuestión es que me fui especializando en las artes plásticas y olvidé durante mucho tiempo aquellos impulsos de escritora hasta que, por circunstancias de la vida, y de la tecnología, me encontré escribiendo en foros.  Y venga a escribir y escribir, y no podía parar.  La gente debía pensar que estaba necesitada de atención o sufría de un impulso descontrolado.  Ambas cosas, seguramente, había permitido a la escritora salir de su letargo y ya no habría manera de volver a ocultarla entre bastidores.

¿Por qué erótico?  Esta pregunta me la hacen demasiadas veces.  ¿Y por qué no?  Es mi género, de la misma manera que para otros autores es el suspense, el humor, el fantástico, el histórico...  Espera...  Esos también son mis géneros.  ¿Por qué erótico?  Porque el erotismo está en todas partes.  No tiene sentido barrerlo debajo de la alfombra y hacer como que no nos interesa.  Además, es siempre un reto.  No todos los buenos escritores pueden enfrentarse con éxito al erótico.  Alguno me comenta: “podría pero no quiero que me encasillen”.  Oh, podría, podría... eso es fácil de decir.  No, no todo el mundo puede describir el acto sexual y no caer en la vulgaridad o en la repetición excesiva, por eso, los que hemos nacido con la habilidad, no debemos negarle al mundo el placer de leernos.

Este compendio de cuentos que tenéis en vuestras manos no surgió de un año para otro.  Son el reflejo de la evolución de una escritora desde que nace hasta diez años después.  Una década, se dice pronto, pero pasan muchas cosas entre medio, muchas vivencias personales.   Los cuentos son inventados pero cada uno lleva un pedazo de mí, de mis sentimientos, de mis anhelos, de mis protestas, de mi locura y, también, de mi ira...  Algo hay de autobiográfico y algo de fantasías nocturnas pero hay mucho más de la necesidad de contar, de expresarme y de compartir.  En el libro están ordenados por temáticas,  para que no parezca un pupurri descabellado, pero os dejo aquí la lista cronológica por si a alguno le pica la curiosidad.

1. El Viento (2004)

2. Devorarte (2005)

3. La Bella y la Bestia (2005)

4. Oda al Orgasmo Femenino (2006)

5. Querida Maestra (2006)

6. El A-Man-te in Black (2006)

7. Oda al Placer (2007)

8. Tres a Una en la Cancha (2007)

9. Baile de Máscaras (2007)

10. Tras el Espejo (2007)

11. Regalada (2007)

12. El Azote (2008)

13. Cristal (2008)

14. Click (2008)

15. Cuento de Navidad (2009)

16. Alicia en el País de las Pesadillas (2009)

17. My Boy (2010)

18. La Fiesta Pijama (2011)

19. The Fucking Dead (2011)

20. El Hipnotizador de la Ribera (2012)

21. Ella, tú y yo (2012)

22. Mademoiselle D'Artagnan y los Tres Mosqueteros (2013)

Espero los hayáis disfrutado tanto como yo lo hice escribiéndolos.

Reina Canalla

www.reinacanalla.es

Otros libros de la autora:

Las Vírgenes de Nuria

Ebook 185 páginas.

Ambientado en los años alegres de la Segunda República, narra las vivencias de la inocente Alba, provinciana humilde de poca cultura, trabajando como criada en casa de la Sra. Nuria.  Allí las chicas no se limitan a los quehaceres del hogar, sino que deben cumplir con un excitante ritual en la cena, además de satisfacer las perversidades de la señora, que sólo impone una condición a sus empleadas: ser vírgenes.

Todo se complica cuando la hija de la señora se apasiona excesivamente por Alba.  Pierde el apetito por el resto y surgen los celos entre las chicas. También la señora ve el peligro de este súbito encaprichamiento y trata de cortarlo por lo sano, poniendo a Alba en situaciones extremas.

Mi Amigo Clítoris

Ebook  54  páginas – Creative Commons

Guía de masturbación femenina con fantasía y ejemplos incluidos.

Anne Marie

Cómic erótico.  Portadas color, páginas b/n.

Anne Marie es secuestrada por la temible Jezzabel Avery, terror de los mares y los marineros. ¿Podrá la dulce Anne soportar la crueldad y perversión de su captora? ¿Es la capitán Jezzabel tan insensible como parece?

Un ángel y un demonio unidos por la pasión.

www.reinacanalla.es

Lara López, alias Reina Canalla, Barcelona 1974. Ganadora de varios concursos pictóricos y de historieta gráfica, comenzó a escribir simultáneamente relatos eróticos en foros y blogs desde el año 2004.

Las Vírgenes de Nuria es su primera novela larga y de más éxito.

Table of Contents

Cuentos de la Reina Canalla

Un cuento de hadas

1. Baile de Máscaras 7

Cuentos simpáticos

2. Tres a Una en la Cancha 24

3. El A-Man-te in Black 35

4. La Fiesta Pijama 43

5. Oda al Orgasmo Femenino 69

Un cuento triste

6. Cristal 76

Cuentos de miedo

7. Alicia en el País de las Pesadillas 83

8. La Bella y la Bestia 101

9. El Hipnotizador de la Ribera 107

Cuentos de dominación

10. Tras el Espejo 144

11. Regalada 150

12. My Boy 156

Parodias de hoy y siempre

13. Mademoiselle D'Artagnan y los Tres Mosqueteros 171

14. The Fucking Dead 203

Cuentos pequeñitos

15. El Viento 221

16. Click 225

17. El Azote 228

18. Cuento de Navidad 229

Esos deliciosos cuentos sáficos

19. Querida Maestra 233

20. Devorarte 241

21. Ella, tú y yo 249

Que no falte  la oración de buenas noches

22. Oda al placer 259

Unas palabras de la autora